Мы с Опечфотом сказали пару вступительных слов, но не разъяснили толком тематику и специфику сообщества. Собственно, всё пока довольно туманно, на ощущениях и впечатлениях, но у нас есть несколько конкретных пожеланий и убедительных просьб для публикаторов и читателей:
Надо что-то сказать по поводу. Пусть будет эдакий своеобразный технический пост.
Мне пришлось добавить в бан разом нескольких пользователей, все известные мне дневники одного человека. Долго думал и взвешивал свою возможную предвзятость, но сегодня понял, что надо банить, никуда не денешься. Грустно. Написанные этим человеком комменты сохраню, чтобы, когда/если на меня нападёт сентиментальное настроение, я не решил объявить амнистию.
Теперь здесь можно вполне спокойно публиковаться. На самом деле мне даже хотелось закрыть соо и свой днев, но потом я осознал, что глупо делать это из-за одного единственного человека.
Думаю, эта история немного не соответствует тематике сообщества, но она всё же про теней. (не могу полностью отвечать за исчезновения нескольких букв, такое уже бывало с моими историями. кто-то рассказывал про бот-копипастер. бот так бот. сие творение останется на рассмотрение хозяина сообщества. одного моего подписчика очень сильно напугал селезень, но это всего-лишь выдумка, не обижайтесь, фамилии солдат выдуманы. огромная просьба не искать совпадений)
Маленький шахтерский посёлок на окраинах Донецкого кряжа жил своей обычной размеренной жизнью, когда тихий ход его существования был нарушен приездом геологов. Для местной детворы это событие превратилось в целое приключение. Пронырливые мальчишки гурьбой собирались у ближайшего отвала старой шахты и, поднявшись на перевёрнутую вагонетку, с громкими обсуждениями происходящего, наблюдали, как с десяток крепких мужичков устанавливают оборудование.
Это цитата сообщения Dormam Оригинальное сообщение
Не могу спать. День скорый и беспокойный.
И вот сейчас, как когда-то давно.
Бесконечный диалог вот уже в течении почти двух недель.
И именно сегодня острая иррациональная обида до слез. Просто потому, что.
Не помню, чтобы когда-то применяла к себе это слово.
Черт.
Наверно в этот раз старый добрый способ не поможет. Не хочу это все озвучивать. Оно на уровне ощущений, мыслей, каких-то личных переживаний (одни из последних, наверно).
Как будто весь объем эмоций, предназначенный в будущем для конкретного человека, в один момент концентрируется и начинает жить своей жизнью. День, два, неделю, месяц, год. До тех пор, пока не иссякнет этот запас. Пока все, что должно было быть прожито, не пройдет сквозь тебя в условно сжатые сроки. Пока не закончатся слова, имеющие адресата.
Такое уже было. В другом немного формате, с иной направленностью, с другим количеством эмоций.
Было.
В такие моменты как будто ненадолго оживаешь. Начинаешь чувствовать острее и ярче. Только это подобно какой-то агонии.
Итог - эмоциональное истощение вплоть до частичного или полного выгорания.
Потом просто не хочется ничего.
Не хочется долго и по-настоящему.
Наверно, когда-то появляется злополучное "совсем".
Или "навсегда".
Просто потому, что.
И не понять, почему.
Так случилось.
Даже если неожиданно.
Даже если об этом никогда не думал.
Так вышло.
Все.
[336x411]Чем дальше, тем интереснее... Слишком взвинчен, чтобы спать, мне просто необходимо излить свои ощущения на бумагу, чтобы хоть как-то в них разобраться. На самом деле это такой тёмный лес... И в нём водятся очень злые волки, которые норовят ухватить излишне настойчивого исследователя тундры. Наверное, я ещё не совсем протрезвел, мне так странно. Но достаточно для того, чтобы осознать произошедшее. Чёрт, чёрт, чёрт, что это было?! И что я чувствую сейчас?! Чёртовы волки кусают за руки, не позволяя мне ворошить эту темноту. Может, прав был мой товарищ по студии, только я уже не в пограничном состоянии, а окончательно вошёл в сумрак? Меня охватывает восторженный ужас от собственных мыслей. Страшно-то как, мама, помоги... Так, я должен всё разложить по порядку в духе перфекциониста (аутиста) и постараться не перескакивать и не смешивать. Чёрт, меня колотит и я смеюсь, страшно холодно и жарко одновременно, я вслух проговариваю свой текст. Все признаки безумия налицо. Без паники, сказал капитан. Бес Паники).Выпил кофе, немного прочистил мозги. Посмотрел в окно - на улице прекрасное утро, солнце освещает здание Белкалия, оранжевый свет снопом ложится в арку. Какая красота! Что тут происходит? В этой моей так называемой жизни. Кто я такой и какого лешего мне приходится воспринимать мир посредством этого тела? Какой муд...рый орёл это придумал? С какой целью? Ах, ну да, какая к чёрту цель, я забываюсь в своей наивности. Вселенной правит Хаос. И это прекрасно.
Не хочу начинать повествование со слова "я", придётся довольствоваться описанием природы. Впрочем, я к ней равнодушен, потому и не буду описывать, хотя здесь она этого заслуживает.
Меня зовут Дарк. Естественно, у меня есть настоящее имя, но оно говорит обо мне столько же, сколько рубашка игральной карты о самой карте, независимо от того, что я его напрочь позабыл. И да, я игрок. Причём заядлый. "Дарк" значит "тёмный", это знает каждый дошкольник в наше постперестроечное и постапокалиптичное время. Это прозвище я заработал благодаря способности скрывать свои мысли, чувства и мотивы. Слишком поэтично? Возможно. Если бы я выбирал, то назвался бы по-другому.
автор
MystifЯ несся по незнакомым улицам, пугая своим видов даже немертвых с их разлагающейся больной природой. Мне вслед что-то кричали, но я не слышал ничего, кроме зловещего барабана собственного сердца. Меня преследовали и пугали видения, возникавшие в прозрачном воздухе то тут, то там. Нужно было остановиться, отдышаться, подумать и начать искать выход, но я не мог. Казалось, стоит мне даже немного замедлить шаг, и чертова мертвая девка меня догонит, чтобы отомстить.
В итоге, когда я окончательно выбился из сил, оказалось, что ноги принесли меня к узкой дороге, поднимающейся по склону горы куда-то вверх. Через пару десятков метров дорога терялась за поворотом, прячась в густых кронах старых деревьев. Я оглянулся, как загнанный зверь смотря на красочный мир, внезапно наполнившийся опасностями и смертельными угрозами. Наверное, мне необходимо было вернуться туда, откуда я пришел, чтобы точно найти выход из Некрополя, но мой внутренний компас говорил мне, что впереди тоже ждет граница. Гарантии того, что мое взбесившееся шестое чувство меня не обманывает, не было никаких, но начавший накрапывать холодный дождь заставил меня пойти вперед, надеясь спрятаться от непогоды и дурных мыслей под густой листвой диковинных и очень красивых деревьев.
Первые метры я ступал неуверенно, но, когда ледяные иглы начали ощутимо ранить кожу, перешел на бег. В тот момент, когда надо мной сомкнулся полог леса, дождь отстал, от не мог проникнуть сквозь перевитые будто бы нарочно кроны деревьев, чьи ветви тянулись друг к другу, образуя зеленые коридор. Растения переплетались между собой стволами и, казалось, срастались даже темно-зелеными матовыми листьями.
Прекрасный вид отвлек меня от тяжелых мыслей, но ненадолго. Ровно до того момента за спиной послышался холодящий душу шепот.
«Мы знаем, что ты сделал. Мы идем за тобой».
автор
Mystif-Я тебе всегда говорил, что если ты не будешь осторожен, то влезешь в неприятности.
Он сидит напротив меня, но смотрит куда-то прочь, вглубь зала столовки на границе Некрополя, где мы обосновались. Хотя зачем мертвякам столовка?
Я раздражен поучительным тоном собеседника, а еще больше тем, что он прав. Дарк никогда не ошибается, по крайней мере, я так думаю.
Мне нечего ответить, а желание огрызнуться я засовываю куда подальше, только беру из его пачки очередную сигарету, не спрашивая разрешения, и закуриваю.
Реально, я наломал дров, прикончив ту девку из дендропарка. И какого хрена меня вообще понесло в Некрополь? На звезды посмотреть?
А ведь и правда, на них.
В Некрополе самые яркие звезды, что я когда-либо видел. И, между прочим, именно Дарк мне о них рассказал, но наотрез отказался со мной идти. И ведь он, сукин сын, прекрасно меня знает! Это я тоже мог бы привести в пример в качестве аргумента, но ведь, в конце концов, он пришел за мной, чтобы вытащить из задницы. Правда, по его угрюмому лицу ясно, что шансов у меня немного.
автор
Саш а«Итак, я умираю. Я вступил в зону какого-то смрада. Такое впечатление, что смрад этот исходит не от меня, а от самого мира. Хотя, конечно, от меня.
Нелёгкое это дело — умирать. Слово «тяжесть» действительно здесь самое точное. Не в смысле какой-то боли, а в смысле чего-то пугающего своей бессмысленностью, какой-то бесконечной инертностью и висящего на тебе как гиря, от которой уже не освободишься.
Мои жалкие, возможно изначально обречённые на вечную жалкость потуги выжить.
А вот взять бы — и не заниматься пиздостраданиями, а решить бы проблемы. Как?!.. Почему?!.. А никак и не почему.
Я теперь даже отжаться не могу без того, чтобы не разболелась шея и спина. И, кстати, я довольно медленно печатаю. В любом случае, много энергии трачу на то, чтобы это делать, соображать, что нажимать. Писатель, который медленно печатал, хехе.
Ну, что сказать об этой зоне умирания. Тут, кстати, довольно уютно, спокойно. Даже нельзя сказать, что скучно. Как-то никак. Что, впрочем, и понятно, хехе.
Наверное, я всё-таки человек, которому везло. Отсюда мои весьма прохладные, созерцательные и какие-то случайные что ли отношения с жизнью и людьми. Существами.
Есть всё-таки что-то интересное в этой случайности. Можно ли сказать, что это своего рода мудрость? Не знаю. Другие, возможно, могут похвастать каким-то внутренним стремлением к жизни, которое, по крайней мере, заставляет их «делать всё, что в их силах».
Имеется ли у меня такое? Да, наверное, что-то есть, конечно. Просто более слабое, чем у многих.
В Париже пасмурно, свежо,
Куда-то идти,
Слышать шум машин,
Замерзать и согреваться,
Делать какие-то дела,
Погружаться в какую-то суету,
С кем-то встречаться,
Пересекаться,
Не помнить вечеров»
Между нами сотни километров,часовые пояса, долгие телефонные разговоры и интернет.И еще - короткие встречи, где-то раз в полгода, иногда раз в три месяца. Короткие - потому что сколько не дай влюбленным после долгой разлуки, им все кажется мало...
Ты чувствуешь, как я глажу тебя по голове, когда ты спишь, как нежно касаюсь губ, кончика носа, мочек ушей, подбородка... Как пропускаю сквозь пальцы и нюхаю твои шикарные каштановые волосы: а пахнут они молоком и солнышком, немножко шоколадом, как тону в твоих глазах - карих, но иногда почти черных. Я прилетаю каждый вечер к твоему окну, как Карлсон к Малышу. Меня нет, но я все-таки рядом.
Я просыпаюсь со вкусом твоего поцелуя на губах. Я чувствую, когда тебе плохо или грустно.
Однажды, сидя на лекции, я ощутил какое-то смутное беспокойство, пока еще головой не понимая, что произошло, отпросился выйти, включил телефон, пальцы сами набрали твой номер. А ты не брала. Ты в этот момент потеряла сознание, когда увидела свою маму сразу после операции. Когда я позвонил еще через минуту, ты слабым голосом рассказала, что произошло, ничему не удивляясь. И только вечером позвонила и спросила: "Почему ты позвонил? Ты же на занятиях не доступен...Откуда ты узнал?"
Предлагаю вашему вниманию две части концерта группы "Пикник":
здесь были две части видео, потом их заблокировали, так что, к сожалению, больше не посмотрю. надо качать концерт по ссылкам, что дал
aleksyri:тут и тут
Это цитата сообщения Rybaren Оригинальное сообщение
Диктор местного телевидения, молодая девушка, старательно добавляющая себе возраст обильной косметикой, прочитала с листка текст:
- Сегодня, 21го мая, на улице Ленина возле Дворца Пионеров произошёл наезд на пешехода. Водитель серого микроавтобуса с места происшествия скрылся. Пострадавший Михаил Белицкий 26ти лет скончался на месте.
Обычный день, занятия в школе, по классу миниатюрным вентилятором нарезал круги залетевший в окно шмель. На столах рядом с открытыми пузырьками туши примостились укушенные пирожки, огрызки, фантики от конфет. Клоун группы Павел Триушенко глотал гелий из воздушного шарика и читал стихи ненормально высоким голосом, вызывая истерический хохот присутствующих. Только пару человек из группы пытались рисовать в этом цирке: они сосредоточенно макали перо в тушь и, выжидая момент, когда стол никто не тряс, наносили аккуратные штрихи на бумагу. На плоском белом пространстве вырастали трёхмерные дома и деревья, поля и холмы тянулись к далёкому горизонту и непроницаемо-чёрному небу в переплетении ветвей.
Самоубийца, стрелявший в свое отраженье,
Шагнувший на стекла босою ногой,
Душевнобольное воображенье,
Размыта граница: война и покой!
Чередой бегут дни, пролетают минуты,
Но часом секунда бывает порой!
Когда ночью не спишь, то хмурое утро -
Тот же вечер вчерашний седой...
Тени от лампы - герои кошмаров,
Надолго укравшие мирный твой сон.
Лежишь и ласкаешь струны гитары,
Поешь про себя - это внутренний стон!
Ты поешь, изливаешь все на бумагу,
Это исповедь или немой монолог...
Написал - и будто вернулся к приспущенным флагам,
Бумага горит. Что в ней? Ведает Бог!..
Это цитата сообщения Dormam Оригинальное сообщение
Чем ближе, тем дальше.
Дело всеобщей фальши накрылось тазом.
И сразу толпа понеслась
Вперед.
Смолой покрыто, намертво заколочено. Дороги засыпаны. Ключи потеряны. Пути назад нет.
Бояться "любви", наверно, можно. Но бояться самого слова. В любом контексте, в любой ситуации ... не стоит.
Нужно изгонять из себя страхи. Они не приведут ни к чему хорошему.
Со временем поменялось только то, что теперь примешивается страх увидеть обручальное кольцо.
Наверно, мы действительно выросли.
Наверно, действительно пора идти дальше.
Эти вопросы уже не страшны. В них уже нет двойного дна. Это просто... было. Есть.
И так изо дня в день. Маленькими шажочками.
Время летит слишком быстро. Слишком стремительно меняются многие вещи.
Говоря о "любви"... лучше никогда о ней не говорить.
Это слишком лишнее. Слишком личное. Слишком несуществующее.
Каждый из нас друг другу Ангел.
Хранитель, чьи крылья запутались в рукавах толстовки.
Оберегать и защищать. Заботиться.
Любить своей извращенной ангельской любовью.
Без слов.
Бояться чужой смерти. Ведь это единственное, чего не исправить.
И каждый раз, случайно, с заданной целью - только один вопрос "жив ли ты, мой друг?".
Вкладывая все. Надеясь получить однозначный ответ на все.
Опасаясь встречать телеграммы и принимать звонки.
Каждый день я боюсь услышать отрицательный ответ.
Это цитата сообщения Silent_flame Оригинальное сообщение
I can't feel the warmth from the gestures that are false
The hand that feeds me stabs me from behind
I found myself lost on a straight and narrow course
If you can't see it then you must be blind
Со временем, перестаешь ощущать тупую боль между лопаток: белый шум на заднем плане, не более того. Растущая луна, вписанная в раму окна, белесый след от картины на выкрашенной синим стене, последние мгновения заката в старом зеркале, знакомое наваждение на берегу заросшего пруда -- во всем этом тебе чудится острый блеск холодного металла и пустые, лишенные смысла слова. Со временем, ты привыкаешь.
Хмурое небо равнодушно наблюдает за твоими бесплодными попытками понять хотя бы малую часть происходящего вокруг. Вороны заходятся хриплым кашлем, а ты все бредешь вслед за бледным пятном, которое когда-то называлось солнцем. Белый шум усиливается, перерастая в острую боль. Среди вороха прошлогодних листьев ты находишь свой заржавевший клинок. Устало улыбаешься: наконец-то все стало на свои места.
I can't feel the warmth from the gestures that are false
The hand that feeds me stabs me from behind
As the blade inches in, you don't even begin
To think that I'd be one to do the same
Кэсси провалялась в постели целый день. Пыталась дремать, но вместо забытья ее настигали какие-то тошнотворно-достоверные картины из ее земной жизни. То она стояла у окна в уборной и курила, вздрагивая от каждого звука, доносящегося из коридора. То нащупывала горлышко бутылки, которую мгновением позже швырнула в голову невезучего Сэма. То задрав голову рассматривала небоскребы в первый день своего приезда в Большой Город.
Не самые неприятные, но от этого не менее мучительные воспоминания. В конце концов она собрала остатки воли в кулак, встала и уселась за стол.
Ей давно хотелось перебрать вещи, которые на нем валялись, неизвестно кем и когда оставленные. Скромный быт Алекса вряд ли подразумевал их наличие.
Кэсс задумчиво взяла потертый фолиант в кожаном переплете и открыла страницу наугад.
Он поехал в ночь, чтобы избежать пробок на трассе. Поехал не то чтобы не выспавшийся, скорее - не спавший вовсе. Сначала было легко, пока действовал кофе, потом начались косяки. Магнитола в машине сломалась, приходилось либо слушать мобильный телефон, либо разговаривать самому с собой... От сигарет уже тошнило. Где-то на половине пути домой начало потихоньку убираться периферийное зрение, на голову появилось такое мягкое, если можно так выразиться, давление, приятное, обволакивающее. Глаза стали моргать чаще, слезиться от света фар редких встречных автомобилей.
То, что он видит уже только перед собой, он понял, когда его обогнала фура, а он не успел заметить ни как она приблизилась, ни как пошла на обгон. Притормозил, съехал на обочину, остановился.
"Так-с, блин, чуть не приехали!" - вслух сказал он. Встряхнулся, размялся, поприседал, поотжимался, потянулся, потер виски. Помогло, но как выяснилось, ненадолго. Пришлось снова останавливаться, чтобы попить кофе, которого, как на зло, не оказалось. Купил банку энергетика, тошнотно-сладкого, с привкусом какого-то алкогольного напитка, который он не особо жаловал. Выпил. Несмотря на вкус, свою основную функцию банка выполнила, вернулось боковое зрение и стало существенно легче.
Настроение улучшилось (или просто появилось?), тапка как-то незаметно прижималась к полу, скорость росла. Дорога петляла узкой змеиной лентой, попадались ямы.
Наконец-то выехал на федеральную трассу! Больше населенных пунктов, больше освещенных участков, дорога шире и лучше. Огоньки фонарей размазались в единую световую полосу...
Вдруг навстречу пронеслась машина скорой помощи по разделительной полосе, со включенными сиреной и мигалкой. Он чуть прижался к правому краю проезжей части и подумал:
"Интересно, по чью душу?"
Скорость постепенно выросла до нереальной величины. Картинка размазалась и больше не менялась...
Это цитата сообщения Dormam Оригинальное сообщение
Сказка закончилась - так чувствуется. Дети напуганы, скованы ужасом - истина.
Сказки рассказаны - больше не пишутся. Издан указ о "бессказочье".
Дети все в панике, мечутся в клеточках. И на линеечках, и на косых.
Дети в тетрадочках. Кончились сказочки. Кончилось время истин простых.
Мир весь из хаоса. Феи застряли в зубах - новая мода маленьких крылышек.
Принц из лягушки стал бегемотом. Потом - кашалотом. В итоге - слоном.
Принцессе стремянку. Ей не дотянуться. По хоботу влезть не дадут.
Репке доверили сбор урожая. Внучки созрели. Пора убирать.
И делится. Вершки - в парикмахерскую, остальное - желающим.
Сказки рассказаны. Новые нравы, новые песни. Новый мотив.
Новые дети. Не ищут добра. Ищут событий, крови и зрелищ.
Можно без хлеба. В гостях у взрослых. Сами вроде бы выросли.
Видимость. Просто насмотрелись, напробовались, наслушались.
Сказки закончились. Старый шарманщик затих. Золотые выросли.
Нос модифицирован - ложь не выдает. Замедление роста.
Принцесса на вертолете. Магия. Слон оказался аферистом.
Рыдает у разбитого корыта. Нужно было ловить орла.
Сказки погибли. Вместо волшебников - провайдеры. Долги по всем карточкам.
Злые волшебники - кредиторы. Дети рыдают за стенкой - кончился спирт.
Дети выросли. Им сказали, что они взрослые. Другие сказки. Другой мир.
Это цитата сообщения девчонка_ворона Оригинальное сообщение
Мне кажется, придуманный мной, так неосторожно, образ оказался настолько реален, что в какой-то момент в его сердце вспыхнула искра, и, неожиданно для всего мира, он ожил. Он быстро набрался сил и ума. Научился менять времена и образы. Теперь он превосходит меня в мудрости, терпении, проницательности, и я не знаю, настанет ли когда-нибудь время, когда я смогу сравняться с ним. Но он несчастлив. И свой отчаянный гнев вымещает на мне. Оставаясь несвободным, он и мне не дает воли, не отпускает меня в реальность. Когда у него хорошее настроение, он показывает мне страны и времена, в которых побывал, приводит диковинных животных, приоткрывает будущие события. Тогда, на удивление всем, я предсказываю погоду и говорю о том, что скоро что-то изменится. Но все это относится только к периодам затишья.
Остальное время мы мучаем друг друга.
Мы связаны нитью, по которой время от времени пробегают такие мощные разряды электричества, что мир вокруг гаснет и рассыпается, а потом, собираясь вновь, он - во много раз ярче, а воздух настолько лёгок, что им не надышаться. Это занимает секунды.
Он любит маски. Он собирает их по всему миру, и в хорошем настроении показывает их мне и рассказывает истории. Он удивительный рассказчик, то, о чем говорит он, я не слышала ни от кого другого. Но, становясь даже предельно откровенным, а откровенности он не боится, свою самую последнюю, самую верную и надежную маску он не снимает никогда.
А под ней, я чую, неутолимая, ослепляющая страсть. Она скрыта, как скрыты тлеющие угли под седым слоем пепла. Она ядовита и смертоносна. И еще, она нежна. Настолько, что я не знаю большей нежности. Это дерево, познавшее грозы и метели, покрытое шрамами бурь, и ранами от жестоких острых кинжалов, соревнующихся в меткости. Дерево, с загрубевшей морщинистой кожей, под которой бьется живое усталое сердце, каждый весной неизменно находящее в себе силы, что напитать и выпустить на волю, выстрелить в бездну синего неба цветами и листьями. Лишь немногое еще на свете может сравниться с самоотверженной нежностью этого создания. Создания, взор которого иногда вдруг туманит черная пелена бессильной ярости, и с которой он бьется один на один. И тогда, выстояв в битве, он кормит крохами утешения свое израненное, измученное сердце. Так бывает, когда детская ладошка нежно касается его грубой шершавой коры. Когда ветер играет в его ветвях и перестук веток друг о друга создает первобытную, первую музыку. Когда птица наполняет воздух вокруг мелодиями далеких чудесных стран.