Олег Пятин родился в 1962 году в Ленинграде, закончил художественную школу и ЛГПИ им. Герцена (художественно-графический факультет). Работы художника находятся в частных коллекциях практически всех стран мира. Олег Пятин пишет необычные картины – его пейзажи написаны специальными красками, и эти краски светятся под воздействием ультрафиолета. Днем зритель видит одну картину, а потом включается ультрафиолетовая подсветка и сюжет меняется просто волшебным образом.
За многие годы, работы художника приобрели известность среди ценителей и распространились по всему миру. Их можно найти в Китае, США, странах Европы, в коллекции известных русских артистов и спортсменов. Большинство картин, написанных Олегом созданы в стиле «реализм». Все они написаны масляными красками на холсте. Помимо пейзажей природы, Олег пишет городские пейзажи, морские виды и натюрморты, а также работает в технике светоживописи. Его работы обладают неповторимой атмосферой, а разнообразие сюжетов позволит даже самому придирчивому покупателю найти что-то на свой вкус.
| 
					Я люблю село родное, 
					Я люблю свой дивный край, 
					Дом на холмике высоком, 
					На окне цветёт герань. 
					Я люблю леса и речку, 
					И тропинку вдоль полей, 
					И пьянящий запах сена, 
					И жужжание шмелей. 
					Я люблю весны цветенье 
					И осенний листопад. 
					Я люблю зимы творенье, 
					Летний зной и снегопад. 
					Нет роднее в мире края 
					Где бы был так счастлив я. 
					Никогда я не забуду 
					Сердцу милые места. | 
					Люблю тебя, земля моя родная! 
					Ты песнею живёшь в душе моей. 
					По лужам бегала я здесь босая, 
					И для меня нет уголка милей. 
					Сейчас, хотя прошли уж годы, 
					К деревне часто прихожу родной. 
					Я вижу всё, дома и огороды, 
					И баньки на пригорке над рекой. 
					По чёрному топились наши бани, 
					Мне кажется, я слышу запах тот. 
					Вот мама выглянет в окно из-за герани, 
					Меня как прежде в баню позовёт. 
					Но нет домов, и баньки все исчезли, 
					Черёмухи, как прежде здесь растут. 
					И соловьи свои лихие песни, 
					По вечерам в их зарослях поют. |