Кто сказал, что, если у тебя достаточно денег, неплохое образование, своя квартира, работа, машина, ты можешь судить тех, чья жизнь отличается от твоей? Кто наделил тебя этим правом - судить того, о чьей жизни ты не знаешь ничего? Как ты смеешь рассказывать кому-то о том, как надо жить? Откуда ты можешь знать об этом? Глупости. " Ты можешь меня ненавидеть, но не суди." - неизменно фраза в голове. Постоянно. Хотя конкретно меня давно уже никто и не трогает. Почти. В основном. Но я слишком сильно завожусь, когда при мне начинают рассказывать, как вон те-то и те-то херово и неправильно живут. И какая они падаль. И как их надо отстреливать, потому что такие по земле ходить не должны. А я чувствую свою причастность к этой "падали", в данном случае к наркоманам и алкашам. Я понимаю, что то, что они делают правильным назвать нельзя. Да. Это нехорошо. Это неприятно - глядеть на их опухшие, синие лица, дышать их перегаром, слушать их бред пьяный. Но! Откуда кто знает, почему этот человек начал пить? Откуда кто знает, как он живёт? А кем он был до того, как пришёл к той жизни, которой живёт сейчас.
Вспомнилась тётка на вокзале в Ростове. По ней видно, что она пьёт. И пьёт давно. И постоянно. На этом же вокзале и живёт. У неё пропитый насквозь вид - совсем. Она странно одета - серый балахон, плащ непонятного цвета, шапка вязаная какая-то и туфли с обломанными шпильками - розовые и в стразах, как у куклы барби. От неё шарахаются. К ней не подходят - пративно. Сидели мы с ней в разных углах вокзала - курили обе мои сигареты и пялились друг на дружку. Я не знаю, о чём думала она, глядя на меня. А я придумывала сценарий её прошлой жизни. Может быть, она, как и я, взяла и смылась с дома - запила - и осталась на этом вокзале жить навсегда. А может, он была молодая, взяла и влюбилась, а жених увидел её рожу и сбежал, а она, бедная, стала пить. А может, она забыла, кто она и откуда. И откуда у неё такие туфли. И как её зовут. А может, она вообще принцесса! Да, а что? Принцесса. И была он красивая-красивая. А злая колдунья хотела привратить её в жабу. А в жабу она не смогла превратиться - и стала такой вот противной тёткой. Кто знает, как оно было?
А ещё помню, как играли мы на вокзале, в маленьком городе, не помню уже, как назывался он. Проходят мимо нас люди. Одеты хорошо вроде, в пакетах продуктов дохера. А нам мелочь кидают - по два рубля, по пять, ну по десять. А мы сидим и думаю, чё вечером будем жрать, когда наиграли не больше ста пятидесяти рублей. А нас пятеро. И есть хочется всем. И вот мы час играем, два - непутёво. Вроде уже и сворачиваться пора. А тут подходит к нам дядька - в хлам бухой, грязный весь, лицо жёлтое, руки трусятся - аж страшно стало. И вот он стоял, стоял над нами. Долго так. А когда мы начали сворачиваться, тихо так, осторожно попросил: "А сыграй мне, детонька, ещё. Я хочу вспомнит, когда был молодой." И я играла ему потом. Долго. А он стоял, молчал. А иногда подпевал. А потом всунул мне стольник мятый - последний свой, и ушёл. А мне так стыдно было, что деньги взяла. И так жалко дядьку. Ну пьёт он - и чё? Он не человек теперь? Падаль? Ничё подобного! Он, как все. Даже лучше и чище многих приличных, интеллигентных людей. Для меня лучше. Потому что душу он не продал. И не пропил.
Ты можешь меня ненавидеть - но не судить. А право судить имеет только Бог один. Или кто там наверху сидит и нас придумыват. Но не люди. Нет. Только не люди.
Глупости. Мысль повернула не туда - я хотела написать о другом) Ну да ладно. Пусть так. Я просто под впечатление от короткого разговора о пьяницах, наркошах и бомжах. Со мной о таком говорить нельзя. Особенно посторонним.
А с утра звонил Тим. И много чего говорил - неприятного. Ругался, сказал, что видеть не хочет меня, что я опустилась, сдалась, продалась , "легла под систему". Надоело периодически - раз в два-три месяца - слушать этот укуренный бред. Он собрался в Хабаровск, не знаю зачем. Дурак да и только. Ищет на жопу приключений да и всё. А я опять кому-то "продалась". Да. Не понятно, правда, кому, когда и как. Ну, мне не понятно. Вот. Настоебенило уже как-то. Ну да скатертью ему дорожка и попутного ветра в хвост. Один хер до Хабаровска не доедет - соскучится. И это не то чтоб хорошо, но и не плохо. Да. Такие глупости. Мне просто давно никто не рассказывал сказок.