Приехал. Ужасный. Потрёпаный. Пьяный. Больной весь. В кедах. Без гитары. Приехал. Выдохнула..

Теперь я спокойна. Вот теперь-то я точно спокойна. 

"И не страшно тебе, что я приехал? Не страшно? Я же опять... вдруг, я опять. Я боюсь."

А мне вот именно теперь и не страшно. Ничего не страшно. Ни капельки. Он теперь у меня перед глазами. Я знаю, что он делает, сколько пьёт, во что одет, сколько жрёт таблеток - всё знаю. И я спокойна. Это, может, глупо, но я не хочу его запоев, его болезней не хочу. Хотя, вроде бы так подумать, что мне до него? Ну волнует меня его жизнь вообще? Нахер оно мне надо? Надо. Просто надо и всё. Я хочу, чтоб он жил. Просто не хочу ещё и его потерять. Это всё эгоистические чувства. Да. Никакого благородства и жертвенности. Ничего подобно. Я просто хочу, чтоб он - жил. Вот и всё. Всё очень просто на самом деле. Да.

А ещё мне бы очень хотелось, чтобы он - человек с темпиратурой 39,7 - просто лёг и уснул. А вместо этого он говорит-говорит, бормочет что-то под нос себе, оправдывается. А мне так спокойно. Мне так опять хорошо держать его горячую руку, гладить его нежно-голубые вены, чувствовать пальцами, как бьётся в нём кровь - тихо, ритмично. Он спокоен. Ему хорошо. Я знаю. Мне нравится его новая татуировка на шее - птичка, та самая птичка из его сказок, с моего рисунка. Та самая птичка - Тимка. Мне она нравится. Хотя теперь у меня совсем другое имя. Мне нравится, как у него горят глаза. Это всё темпиратура, я знаю. Но это... это так странно - снова видеть чертей в этих серых, стальных глазах. Я только теперь заметила, какая у него белая кожа, когда без загара - сущий мел. А руки больные - от холода и струн. И так хорошо держать сейчас эту руку. Гладить единственный продольный шрам от запястья до самого локтя - тонкий, белый. Он меня всегда почему-то завораживал. Меня всегда завораживали Его руки - руки художника, музыканта - горячие, осторожные, крепкие, огромные, по сравнению с моими, и вечно со сбитыми пальцами. Пусть у него всё будет хорошо - потом. Без меня. 

Паша спокоен. Я ему за это благодарна. Он всё понимает. Я ему объяснила всё вчера. А он понял. И мне больше нравится, когда он всё понимает, чем, когда он орёт благим матом. Я даже могу сказать, что таким, спокойным, терпеливым, понимающим, я его почти люблю. 

А Юльке легче. Встала утром. Приготовила мне поесть. Вкусно приготовила. Как я люблю)

Всё сегодня так, как я люблю. Я хочу, чтоб "завтра" было как "сегодня"...

А ещё мне снился Чёрт сегодня. Я его чувствовала. Не видела - чувствовала. Гладила его волосы, лицо, шею. Слушала его голос. Запомнила всё, что говорил. Дословно запомнила. Люблю такие сны. После них я долго ещё ощущаю Чёрта рядом с собой. Смотрю на его сына и точно знаю, что и Чёрт его видит, так же, как я. И любит, как я. И всё. Мне от этого спокойно и хорошо.

Мне вообще сегодня - хорошо.