[показать]
[показать] [показать] [показать] [показать] [показать]
Светящийся поток тепла,
вносящий свежесть в скуку будней,
в нем ощущение крыла...
На одиноком перепутье
Тебе налью вина глоток.
Лоза, как вера, многолика,
у смерти лишь один исток -
в крестах, обвитых повиликой,
хранится бесконечно ложь,
что страхом чистый ум дурманит.
Мне вспомнился мультяшный ёж,
плутавший поутру в тумане.
Гляди-ка, черной ночью мышь
парит над сонными кустами;
ежонку мама: "спи, малыш,
летает ангел тут над нами."
Стареем, что ли? Боль страшит,
и мы готовы слушать бредни.
Пойми, бессмертен Ты, Пиит, -
к Тебе должны идти к обедне.
Молиться нужно на Тебя
в тех мыслях, что рождал ночами
величье божьего стиха
для Ангелов, несущих знамя.
Светящийся поток тепла
приносит свежесть в скуку будней.
Hо почему в окошке мгла
вещает, что тебя забудут?

© Джон МаГвайер