Вот уже почти прошёл месяц (когда успел?!), а я всё никак не приду в себя. От долгой (в смысле, более 3-х минут) ходьбы или стояния всё ещё болят швы, периодически болят бока и где-то там сзади, где когда-то были почки. Кроме того, какая-то поганая инфекция свалила меня на целые сутки (так и не поняла, что это было). Мучимая мрачными подозрениями относительно всего этого ездила на обследование в роддом, но там сказали, что всё в норме.

А я-то думала, что уже через пару дней после родов смогу скакать как молодой олень. Фигушки. Нет, в принципе я уже умею бегать на 5-10 метров через дорогу, но этим мои спортивные достижения пока и заканчиваются.

Зато под благовидным предлогом покаталась на такси. Увидела из окна автомобиля "магазин вымышленных товаров". Сначала обрадовалась, потом проморгалась и поняла, что "промышленных". Недосып такой недосып. Хотя мне грех жаловаться (родные не бросают меня), но я же засоня. И у меня свои, крайне выскоие стандарты сна.

***

Колики у мелкого просто выматывают. Я и не думала, что это настолько страшная штука. В сознательном возрасте мне не доводилось страдать такими вещами. Хотя мама рассказывает, что в младенчестве я зажигала гораздо круче, чем мелкий, и доводила её до истерики многократно.

И вообще у меня сложилось впечатление, что я попала в ловушку всемирного заговора мамаш. Почему никто заранее честно не предупреждает о том, какой звездец предстоит? Моя мама, по крайней мере, выдала несколько новых откровений о своих родах и моём младенчестве, причём таких, что я в ужосе.

***

Периодически ловлю себя на мысли о том, сколько сил, труда и времени вложено в каждого человека. Наверное это смешно с моим махоньким стажем родительницы, но всё-таки.

Вот некий чувак бухает у подъезда, а ведь какая-то женщина над ним долгие ночи не спала. И над тем дядечкой, который идёт по улице, и над продавщицей в магазине, и даже над депутатами госдумы когда-то кто-то не спал ночами. Мы не рыбки, не птички и не кошечки, мы рождаемся и взрослеем долго и мучительно. Каждый человек стоит своим родителям офигенную пропасть нервов и усилий. А потом он бац - и вырастает алкоголиком. Или подлецом. Или дизайнером полиграфии.