Кто - то придумал мечты. А кто - то придумал реальность. 

• Для кого - то мечты - это что - то доброе и волшебное, загадочное и теплое, это воздушный океан нежных, легких потоков, подхватывающие нас, как пушинку в полете, и уносящие в мир звезд, а кого - то в мир ласковых фей и благородных драконов, в мир сладких облаков и золотого солнца.
• Для кого - то мечты - это что - то страстное и жаркое, эротичное и пленяющее, это острые стрелы маленьких амуров, проникающие в обнаженные тела героев фильм, романов, книг или просто сотрудника по работе. Отдаться полностью любви и быть под властью фантазий.
• Для кого - то мечты, это что - то простое и легкое, достижимое и близкое.

И все было бы замечательно, только если бы  реальность не была признаком "коррозии" мечты.
 

Каждый день мы сталкиваемся с криком "это несправедливо", "жизнь/преподаватель/родители/друзья несправедливы". Ну а по сути, что такое справедливость? Самое обычное мировоззрение на мир, в котором человек выделяет добро/зло. Иногда мне кажется, что люди ужасно мелочны, когда орут о том, что "препод им занизил оценку", "друзья не взяли с собой в клуб", "родители не дали деньги на новую пару сапог" и т.д. Неужели это несправедливость? Ведь преподаватель, может, вовсе не занижает оценку, а объективно оценивает знания, пытаясь простимулировать вас выучить лучше и прийти сдать на "отлично". А друзья могут просто заботиться о том, что у тебя завтра зачет/экзамен и тебе нужно подготовиться, а вовсе не потому, что им не хочется с тобой гулять. Родители же не видят смысла давать тебе очередную крупную сумму денег на приобретение сапог, когда у тебя в шкафу уже стоит 4-5 пар. Так разве это несправедливость? Нет, это просто наш максимализм, который мешает вникнуть в саму суть, причину того или иного поступка, кидая любимые слова "это несправедливо".

Несправедливо, это когда голодают дети в Африке, а мы уже не знаем, что еще попробовать, что купить - кофточку из магазина Castro или Mango, макароны фирмы Макфа или итальянские. Несправедливо, это когда террористы умерщвляют сотни людей, только чтобы доказать свою преданность той или иной группировке. А кому от этого стало лучше? Ведь есть же более эффективные методы. Но не все хотят их видеть. Несправедливо, это когда тебя обвиняют в том, чего ты никогда не совершал, кидая самые обидные слова и поворачиваясь спиной. Несправедливо, это когда дети проявляют неимоверную жестокость, сами того не подозревая. Несправедливо, когда аферисты получают очередную квартиру, оставляя ни с чем людей. Да, покупателям стоило быть более внимательными, но ведь сейчас все делается так умело. Несправедливо, когда человек умирает в 18-19 лет, так и не увидев и сотой доли этого мира. Вот что несправедливо.

Но это - моя несправедливость, мое неприятие реальности. Я бы и хотела изменить что-то, но это не в моих силах. Это не касается меня и я живу дальше, покупая кофточки в фирменных магазинах и продукты первого сорта. Я спокойно иду по улице, хотя иногда и опасаюсь напороться на каких-то маньяков. Я смотрю по телевизору, как идет полемика в нашем правительстве и не могу скрыть улыбку. Ведь все это так глупо. Где-то там, дальше, люди лишены этого. Но я не могу думать об этом каждый день, так как это не моя жизнь. Справедливости фактически нет. Мы сами ее себе внушаем и нам решать: биться головой о стену, с которой ничего при этом не случится или жить дальше, стараясь изменить не только свою жизнь. Пусть не глобально. Но изменить.

Опущу жалюзи вниз, не оставив ни единого шанса закатному солнцу. Распущу волосы, налью себе чай, не вспомню про усталость. Моя Совесть будет сидеть черным пятном в углу и с любопытством наблюдать, как я швыряю в стенку фарфоровых слонов. Они разлетятся некрасивыми осколками и затеряются под недрами дивана.
Мое Бешенство приготовит отвратительно невкусный ужин, который, приличия ради, мне придется съесть. Мой Стыд перестирает все мои вещи, перепутав упаковки с порошками, испортив тем самым почти новый кашемировый палантин.
Мое Нетерпение раскидает по квартире вещи, и будет неопределенно ходить среди них, решая, что надо выкинуть в срочном порядке, а что спрятать в закромах памяти.
Мой Страх уставится в монитор, и будет нервно теребить ухо огромной пузатой кошки, вызывая у той крайнее неудовольствие.
Мое Недоверие махнет рукой и скажет, что пойдет по магазинам, потому как надоело сидеть в четырех стенах этого полудурдома.
Неожиданно в дверях появится Сомнение и задумчиво спросит:
-А куда делась Любовь?
Все промолчат, лишь Грусть негромко ответит:

-Ее Любовь ушла гулять с его Сочувствием.

Вопреки, бытующему среди русскоговорящего населения мнению, русская литература не является чем-то особенно талантливым, из ряда вон выходящим явлением.
Почему же мы так убеждены в обратном. Копнёмся в глубь истории.

Собственно говоря, российская литература, появилась на рубеже XVIII-XIX веков, после реформы русского языка, проведённой М.В.Ломоносовым, т.е. она очень молода. Это были первые потуги в области изящной словесности и публицистики. Выделяя, среди прочих, Радищева, Державина необходимо помнить, что их способности значимы для нас лишь как способности первопроходцев, вся их заслуга состоит не в таланте писателей и поэтов, а в том, что они были первые, кто сделал шаг в рождение российской литературы. Ибо до них, конечно же, существовали рукописи Кирилло-Белозерского монастыря, произведения типа "Слово о полку Игореве" и пр., но к литературе они не имели никакого отношения.

Филологи не дадут соврать, что даже смысл этих ранних произведений письменности не всегда нам понятен и расшифрован. Запятые, пробелы между словами там ставились не по смыслу, а как покажется переписчику более красивым, т.е. выполняли декоративную роль.

Расцвет русской литературы последовал лишь с рождением современного языка - языка Пушкина. То, что сделал этот человек, действительно неоценимо. К сожалению, по-настоящему талантливых наследников у него не оказалось: эпиграммщик Лермонтов, прочие дворянчики-выскочки, да тот же Некрасов, с его "народностью" - лишь бездари, в лучшем случае переводчики Байрона. Нового слова в поэзии они не сказали. Попробуйте сами назвать хоть пару поэтов навскидку, без Googlа, и вы поймёте, что я прав.
Раскрученность Некрасова, Лермонтова объясняется довольно просто - в советской школе и говорить то кроме них было не о ком.

С прозой дела обстояли лучше. Толстой, Достоевский и... и всё. XIX век кончился.
Конечно же были и Чехов, Андреев, позже Булгаков и Пастернак, парочка поэтов "Серебряного века"... да, были, но слишком мало.

Школа, воспитывающая нас в духе патриотизма к русской литературе, преследовала свои цели. Если до октябрьского переворота там было принято изучать мировую классику, то после все зарубежные страны стали врагами существующего режима, и школе пришлось заполнять создавшийся вакум бездарями, прославляющими советскую власть. А мировая литература стала почти полностью игнорироваться.

Игнорируя, пренебрегая мировым литературным наследием, наши учителя вбивали нам в голову, что наши российские литераторы лучшие в мире. Ну а что? Все мы помним лозунги о том, что наша медицина лучшая, образование самое передовое, ну и естественно литература стала тоже позиционироваться как наиболее глубокая, широкая и высокая ).

Филологи, чур не кидать в меня гнилыми помидорами - вы наиболее зомбированы тем, что российское бумагомарательство самое лучшее. Вы не виноваты, лучше сядьте и подумайте.

Музыкальное телешоу. США, конец шестидесятых.
Ведущий: Так выходит, Ваше высшее образование Вам не пригодилось?
Дженис Джоплин, певица: Нет-нет, я работала! Однажды.
<дружный хохот всех в студии>

Интерактивное шоу «Жизнь». Россия, наши дни.
Студенты из кожи вон лезут, чтоб получить высшее образование. При этом они мало того что не знают точно, где будут работать, более того – они даже не уверены что будут работать по специальности.
Бонус (для педагогических вузов): студенты ни в коем случае не хотят работать по специальности, они вообще её презирают.
<а тут как-то не смешно, правда?>

А в науке сейчас нет "наших".
Есть те, кому за 50 и есть те кому до 25. Первые - выжили из ума, вторые - никогда в этот ум не войдут. Нет, не подумайте, что я ворчу о молодой поросли - они не виноваты, им не от кого набраться ума - нет связующего поколения.
Выходит, садится ко мне в машину, я тороплюсь ужасно, но краем взгляда вижу как она вся надулась от важности - не иначе как хочет что-то сказать. Но сказать не просто так, а в тему. Жду, не спрашиваю, пусть подберёт момент.
На переходе стайка девчонок пытается влезть между машин, просочиться на ту сторону.
- Микрощёлки!!! - радостно вскрикивает она, вот он нужный момент, чтобы вставить новое слово, которое она узнала сегодня.
Вот он светоч русской словесности, вот она надежда российской науки! Жаль, что только со слухом у неё неважно и бедных мокрощёлок она называет на латинский манер.

з.ы. Боюсь, что науку мы всё-таки просрали.

Объявляется Сорок Третий Набор желающих стать членом сообщества.
В набор принимаются только ПЧ сообщества и только с дневниками, в которых открыт общий доступ или же есть доступ для всех 7-ми модераторов.
В один набор мы принимаем до 20 - 25 заявок.
Выбирать блоги, которые войдут в сообщество, будут закрытым голосованием модераторы проекта. Каждый из 7-ми модераторов может отдать по 1 голосу за 7 кандидатов из набора. Блоги, набравшие 3 и более голосов, становятся членами сообщества.

Стать членом нашего сообщества может любой дневник удовлетворяющий нехитрым условиям:

Красивые и интересные сообщения.

Соблюдение правил пунктуации, орфографии и стилистики. В общем, правил русского языка.

По желанию вы можете добавить до 5-ти ссылок на ваши посты, к которым вы бы хотели привлечь внимание модераторов при просмотре блога.
Ссылки можно добавлять только до закрытия набора. Добавленные позже не учитываются.

---
Напоминаю, что следующий набор будет только через 2 недели.

Мы встречаем каждый день звуки города. [300x270]
Что это - город? Только толпа многоэтажек или вереница заполненных транспортом улиц?
У города есть звуки. Он весь полон звуков. И каждый звук до того узнаваем нами, что мы сроднились со звуками. Мы привыкли их слышать, совсем забыв, что они возникают.
Когда девушка торопливо идет по улице, все наполняется стуком каблуков. Известное "цок-цок"…
Странно, но город звучит картинами. Длинная череда полотен, протянувшаяся вдоль универмага и еще нескольких других магазинов, отдает звуком тем, кто на них смотрит беглым, спешащим взглядом. Если остается в душе. Тем, кто слышит звук городских картин, трудно пройти мимо. И тогда звуки начинают шелестеть, захлестывать, обдавать даже запахом краски и дразнить воображение: "Сколько стоит эта, с закатом?" - "50"… а за спинами говорящих то самое "цок-цок".
Когда капают с крыш сосульки, когда лед разбивается под ногами, когда снег скользкой кашей заносит под угол падения и свистом проносится над едущей по асфальту ногой, успеваешь только вскинуть руки.
И огромная ветка старого, почерневшего от сухости дерева, со всего маху ударившаяся на середину дороги… А затем резкое торможение машины почти впритык к упавшим останкам природы.
Все звуки, пронзающие сознание… Все звуки, которые вторгаются в тебя. Все звуки, с которыми живешь каждый день.
И петухи совсем перестали горланить по утрам. Разве музыканты в переходах остались. Те, что возле консерватории, дуэтом играют на скрипках до слез настоящие мелодии. А те, что здесь, под пересекающимися проспектами, возле исполкома, чаще поодиночке, на гитаре, и, кажется, когда-то давно - на саксофоне.
А есть другой звук. Есть немой звук. Так звучат фигуры спящих на лавочках бомжей, нищих, и тех, кто сидит на углу, на грязной картонке на коленях и просто молчит. Потому что вместо них говорит записка с просьбой "Христа ради", а взгляд, через толщу очков, - куда-то, сквозь воздух… И эта до того прискорбная оправданность паренька в автобусе: "Я не курю, не пью и клей не нюхаю".
В городе научились читать в транспорте. Если в метро - то надолго, заставляя себя не слышать оглушающий грохот вагонов. Если в трамвае - так, чтобы задержать взгляд на книге и не перескочить в другой конец страницы из-за жуткой трясучки. И шелест раскрываемых книг, перевернутых страниц, разворачиваемых широкополосных газет, перелистывания глянцевых кричаще-ярких журналов… Разве это не звук?
И есть звук пива - когда пустая бутылка слишком бестактно достигает дна ржавого мусорника, заставляя обернуться при этом прохожих. Но еще более, когда эту бутылку тщательно отыскивает дедушка в сером пальто и кладет в свою сумку, такую прочную, с какой ходят за десятком кило картошки.
Голуби - такие привычные жители города, всей оравой с громким хлопаньем накинувшиеся на брошенную булочку. Горожане любят так забавляться у театров. Это как игрушка больших детей, отвыкших от свежего воздуха. Они испытывают легкий шок, когда голуби резко взлетают и взмахами крыльев поднимают такие волны воздуха, что у женщин с распущенными волосами колеблются локоны. Если идти по проспекту, голуби сыплются под ноги. Они падают, бегают, воркуют, и однажды так и остаются под ногами у прохожих, одиноко выделяясь на грязном тротуаре. Они умирают. И звук их смерти такой же, как и взмах крыла. Главное, чтобы хоть кто-то услышал и отнес одну-единственную птичку в сторону, чтоб не затоптали…
Терпкое шуршание, то самое, когда разворачиваешь конфету, хрустишь шоколадным батончиком с вафлей, карамелью и арахисом, наполняет большинство городских домов. Или звон тщательно протертых сухим полотенцем бокалов на праздники.
Есть раздражающие, известные всем звуки. Будь то вибрация телефона, захлопывающиеся двери квартиры напротив или вопящие соседи через стенку. Либо едкие посылы на четыре стороны всех и вся только за то, что из кармана вывалилось 25 копеек.
А еще, помните, как орет ребенок в игрушечном магазине "Мама, дай то, дай это?! Ма-а-а-ма-а!.."? В деревне дети так не вопят. Потому что там нет магазинов. Это тоже не самый приятный звук. Но он так преданно сопровождает городскую жизнь.
Звуки переплетаются. У города есть своя песня. Только она иная. Песня не может состоять из противоположных звуков. А эти звуки противоположны. Они связываются в одну нить, они ходят по пятам эхом одиноких шагов по ночной улице, они пахнут дымом потухшей сигареты и также прозрачны, как капроновые чулки городской красотки. Они улыбаются нарисованными помадой губами, скрывают глаза под тенью мужской шляпы, подают руку в кожаных перчатках и изысканно оставляют росчерк на

Читать далее...

Позволю себе затронуть практически вечную тему - тему смысла существования собственно самих дневников. Приведу бОльшую часть своей записи, может подтолкнет кого-нибудь к самоопределению в блогосфере:

Для полного счастья человеку нужно две вещи: общение и одиночество. Пропорции у каждого свои. В моменты жажды общения заводится куча знакомых, от которых в моменты стремления «остаться одному» очень сложно избавиться. Тем более сейчас, когда через социальные сети вроде «одноклассников» или «вконтакте» тебя найдет любой тушканчик с выходом в сеть. Отсюда сезонные волны как удаления дневников, так и их создания. Чтобы избежать таких метаний и передергивания, мне кажется более эффективной трехуровневая система общения в интернете:

Первый блог - популярный, для «всех подряд». Немного упрощенный, чтобы цеплять интересных тебе людей не столько глубиной мыслей, сколько общим настроем.

Второй - для мыслящих, анализирующих, интересных людей, выделившихся из множества первой волны. Которые уловили общий настрой автора, имеют с ним приблизительно солидарный образ мышления и не будут засорять этот более глубокий, более сложный дневник бессмысленными комментариями, зачастую не очень стыкующимися с содержанием комментируемого.

И третий вид общения - лично, желательно вживую. С очень близкими друзьями и хорошими знакомыми.

Вообще зачем электронные дневники заводят - вопрос вроде изученный, в сети есть тонны статей на тему «Что толкает подростков в сеть». А вот что из этого получается? Я сознательно не беру в рассмотрение людей, действующих с холодным рассчетом - таких микроскопическое меньшинство. Подросток вышел в сеть и завел доступный многим дневник. Что из этого выйдет?

А получается жутковатая вещь. Формирующийся разум открывает себя для формирования любому. Это испытание (зачастую - агрессивное испытание) чужим мнением. Разум сформирует вокруг себя среду обитания, или среда подомнет его под свои стандарты? По сути, подрастающий мозг лежит на подставочке на улице, среди тысяч таких же, как он. И рядом с каждым на веревочке привязан скальпель.

Но можно идти на такой эксперимент и сознательно. Строя общение в дневниках таким образом, что операция по перекраиванию и формированию личности будет идти по заданному экспериментатором плану. Планомерная огранка личности, искоренение каких-то привычек или комплексов. Полностью осознанная и подконтрольная деятельность. Как стрижка самого себя чужими руками. Но для этого сначала необходимо осознать всю опасность этих острых ножниц, которые ты сам вложил в чужие ладони. И найти верные слова, чтобы они не сделали тебе больно.

Я очень хорошо помню, как однажды, когда мне было лет девять, мне позвонила вдруг девочка, с который мы вместе учились и дружили. Очень дружили. А потом она переехала и целый год мы друг о друге не вспоминали. А тут вдруг позвонила.
Пожалуй, именно тогда я в первый раз понял, как именно меняются и расходятся люди.
Потому что где-то минут через пятнадцать, она вдруг начала нахально утверждать, что станет космонавтом. Она станет – обязательно, а все прочие смертные – никогда.
Мне это здорово не понравилось, и я заявил – ну, я тогда тоже, а чем я хуже…
И услышал надменный такой, ехидный голос в трубке: «Нет, не станешь. Никогда ты космонавтом не станешь, дурак. Я стану, а ты не сможешь, понятно?»
И вот тут-то я вышел из себя и заорал, как припадочный – нет, это ты дура! Таких дур в космос не берут! А меня возьмут! Оно мне не надо, но я стану космонавтом, обязательно, хоть бы и тебе назло, а ты нет, понятно?
Бросил трубку, лег на пол и устроил безумную истерику.

Много позже, когда я учился плохо и неохотно – больше из-за собственной лени, нежели из-за недееспособности, отец решил поучить меня жить. Теперь-то я понимаю, как дорого стоят его уроки, но тогда… Он говорил мне – пусть ты станешь дворником (а никем иным и не будешь, если продолжишь в том же духе!), то ты должен быть самым крутым дворником! А потом начальником дворников! А потом бизнесменом, а потом президентом и никого круче тебя не будет!
Я ковырялся в носу, и вяло отбивался – да не хочу я быть дворником. И президентом тоже.
И на кой оно мне – быть лучшим, и так проживу, мне что, больше всех надо?
-Да, отвечал папа, - надо. Ты же мой ребенок, как ты можешь быть просто кем-то?
-А вот так, ерепенился я, - а вот так и буду. Вам всем назло!
-Лучше бы ты всем назло стал лучшим, бросил папа и ушел с кухни.

И вот однажды, в очередной раз придя домой с языком через плечо и погасшими глазами, зато с маленькой победой, я вдруг понял, что папа имел в виду.
Как это круто - никто не думал, а я могу! И буду лучше всех, не потому, что выпендрежник, а потому что это ласкает самолюбие.
И потому что тогда все те уроды, которые находятся у каждого человека и отравляют ему жизнь, проглотят свои языки и уйдут в трехчасовую медитацию, оставив меня почивать на лаврах. Ух, хорошо-то как!

Нет, в космонавты меня все-таки не возьмут – не с моим здоровьем, но куда я захочу – возьмут и еще денег предложат. Потому что я все для этого сделаю, все, лишь бы еще парочка человек подавилась своим ехидством. Лишь бы те, кто в меня верит, могли мной гордиться.
*Дописав сей многообещающий пост, автор ушел ставить чай и всячески расслабляться перед подвигами, которые когда-нибудь совершит. Спасибо за внимание!*

Иногда во время дороги домой/ на работу/ в университет / магазин приходится переходить дорогу на мигающий зеленый. И не важно на чем вы добираетесь - будь то пешком или на машине, дихотомия зеленый-красный преследует и водителей, и пешеходов.

И вот когда ты видишь этот мигающий зеленый, множество мыслей проносится  голове. С одной стороны, можно подождать - ведь это далеко не последний зеленый в твоей жизни. А с другой стороны, хочется уловить эту последнюю секунду, почувствовать это мгновение и успеть.

А самое интересное, что и тут видна параллель с жизнью. Особенно с моей. Мне так часто кажется, что я успеваю что-то сделать именно на этот пресловутый мигающий зеленый. Вот-вот возможность закроется, и кажется, что светофор переключился на красный, но я замечаю, что нет, это еще зеленый, и у меня есть еще целая секунда проскочить. И я проскакиваю.Особенно приятно, когда впоследствие  я понимаю, что это совсем не просто удача, а точно рассчитаный шаг, который позволил мне сэкономить секунду и успеть.

Настроение сейчас - Настроение сейчас - "Всех убью, один останусь"(с)

      Кажется, однажды А.Макаревич  в одной из своих песен,- спел такие слова, - «Он не плохой, он просто, с вами не [320x215]
знаком».
Гениально! Но если продолжить мысль, то…. ?
     Всё равно человек это , ну типа,- Хомо Говнистикус. Ваще , люди делятся на две категории! На тех, кто любит делать гадости, и на тех,-  кто думает, что он не любит делать гадости! Человек это, что-то  типа, этакого  колобка, но только,  состоящего,  не из одной круглой рожи,  как персонаж из сказки, а из одной, большой и круглой, сраки!  И вот перекатываются такие сраки по миру, и думают некоторые, что они дела добрые делают, но мы то, ведь  знаем ,что сраки  ничего не могут делать , кроме как , ну, если только,  наделать или обделаться, но… отнюдь не сделать!
        А, ну ещё, они иногда думают, что слова  умные и добрые говорят, но тут и так  понятно,  что на выходе у сраки получается,-  какой звуковой ряд  и  в какой тональности! И даже если не услышишь, то с обоняешь непременно.
    Вы, прочитавшие это, сейчас мне скажете дружное,-  «фе», и приведёте кучу примеров, как вы испытываете к людям чувство благодарности, и как много хороших людей знаете. Но, я всё равно,  буду стоять на своём, только замечу, что и срака может быть, гладкой и мягкой, и даже приятной на ощупь, но в конце-концов, продукт она производит только один! А если продолжить , по Макаревичу, то если вам кажется, что кто-то хороший, и вы к кому-то испытываете чувство благодарности, то,-« он не хороший, а просто вы ещё, не познакомились по-ближе»!

 

Вот уж действительно: "каждому по потребностям".
Звонок от одногрупницы: "Я его люблю! Тань, я его люблю. Мы будем встречаться!"
Я: "Кого? Этого? Так он же вроде в последний раз ...эм...не очень хорошо поступил"
Она: "Ну и что? Я его люблю!"
Я: "Хм. Хорошо. Но как вы будите встречаться, если ты живешь и учишься в Минске, а он так и остался в той Мухосране"
Она: "Я перейду на заочное"
Я: "Н-дааа. Сколько ему лет? 19? И поступать он не собирается. Так нафиг тебе такой нужен?"
Естественно я услышала все тоже "я люблю". А лет через 15 после такого разговора она будет ему каждый день говорить, что он сломал ее жизнь. Если конечно он не бросит ее опять. Или она повторит судьбу своей матери, которая так и осталась в Мухосране.
Быть может вы скажете ,что я рассуждаю цинично, что я не знаю, что такое любить и прочее. Но подумайте сами: любовь это конечно хорошо, но семья это больше чем любовь, это ответственность и жизнь, материальная жизнь, каждый день. Первые годы вы будете счастливы и в коммуналке и в маленькой съемной однокомнатной квартире, но лет через 10 романтика и эйфория пройдет, а однокомнатная квартира останется. Еще и дети появятся. А муж что? Он то с трудом ПТУ закончил. Слесарь никак. Вот в очередь стали, авось еще через 15 лет квартиру получите. Правда дочке форму школьную надо купить, а денег только на пачку макарон. И муж еще пьет. И вот уже любовь какая-то чахоточная и пропитая, вроде бы и есть ,а порой так бы и бросить все.
А все потому что себя ценить еще в молодости нужно. Если тебя устраивает ПТУшник или алкоголик, который даже не собирается чего-то в жизни добиваться, то значит ты себя так ценишь и стоишь столько же.
Меня одногодки не привлекают лишь потому что, мне с ними уже не интересно. Они еще не наигрались в "я такую телку трахнул вчера", еще не выпили свою норму пива на подъезде и пр. И с ПТУшником я даже на свидание не пойду, мне не о чем с ним будет разговаривать просто напросто. Конечно такие не все, но таких большинство.
Я не люблю маменьких/папеньких сынков, которые еще гроша не заработали, а понтуются и подкатывают с таким видом, что я должна растаять перед ним. Кстати, такое характерно пусть уже не маменьких сынков, но так и не добившихся чего-нибудь и ездящих на жигулях.
Я уважаю тех, кто сумел поступить в вуз, не сидеть все курсы у родителей на шее и те, кто стремятся чего-то добиться. У них даже глаза блестят по-особенному.
А еще мне нравятся взрослые мужчины. Уже реализовавшие себя люди, у них есть чему поучиться.
А любовь... Да это прекрасно, но... "Из всех вечностей, самый короткий срок у любви" (с)

вместо эпиграфа
"писатели знают, что искусство слова должно оказывать влияние на читателя лишь косвенно. если появляется соблазн поучать, писателю следует представить себя одетым с иголочки капитаном на капитанском мостике, наблюдающим за надвигающимся штормом, отдающим спешные команды и запуская салют с огненного колеса Екатерины Александрийской, чтобы привлечь внимание. писателю также нужно представить, что за штурвалом никого нет, и моторного отделения не существует, и что штурвал был сломан еще до царя Гороха. капитан может лишь сделать вид, что ситуация у него под контролем, и убедить в этом еще горсточку пассажиров. на самом же деле судьба качающегося на волнах судна не в его руках, но во власти стихии, неспокойных течений, шквальных ветров, айсбергов и подводных рифов.
и все же.. писатель порой не может не злиться, что постоянно приходится лавировать, и идти окольными путями. Поэтому иногда… На полотне ЕльГреко «Погребение графа Органса» изображены скорбящие. их взоры устремлены на усопшего; их лица печальны. И лишь один смотрит прямо на нас, и именно его ироничный взгляд угнетает и приводит в замешательство. согласно преданию, это и есть ЭльГреко. да, это моя работа, как бы говорит он. я нарисовал это. я готов нести ответственность за содеянное, и я прямо смотрю вам в глаза."
Джулиан Барнс, "История мира в 10 1/2 главах"

(нет-нет, на писателя я не претендую:) - тем более, что просто списала с жизни)

..навещала знакомую, в геникологии. вечером, в каменном веке когда мобильные телефоны были только у единиц.
выходим с ней покурить. проходим мимо дежурной медсестры. открывается дверь, входит парень, озадаченно-озабоченный такой.
- скажите пожалуйста, где здесь ночной стационар?
(ну мы, есессно, тут же остановились и стали внимательно изучать какой-то стенд)
-что??? - переспрашивает сестра.
- будьте так добры, скажите пожалуйста, где здесь ночной стационар, - повторяет парниша. прям вежливый лось из анекдота.
- молодой человек, здесь нет ночного стационара! - отвечает сестра-(не)-милосердия. - да и вообще, ночного стационара не бывает!
- девушка, ночной стационар бывает. и в нем лежит моя жена, - немного нервно говорит парень-лось.
(нам пришлось стать к ним спиной, и полубоком к стенду, чтоб они не видели, как мы давимся от смеха. (бедная медсестра - ей-то лицо тянуть приходилось..))
-молодой человек, вы что-то путаете. ночных стационаров не бывает. вообще. и в природе в частности, - настаивает на своем сестричка.
-быть такого не может! - пылит парень. - если его нет в вашей больнице, значит он есть в другой больнице. это же больница водников, так? а она, наверное, в больнице железнодорожников.. это здесь рядом.. моя жена уже месяц туда ходит, на процедуры.. а вы говорите - нет! ..просто у ребенка - ей 8 месяцев, поднялась температура, и я не знаю, что делать.. попросил соседку посидеть, а сам - сюда, за женой..
..и пошел в больницу железнодорожников.

Одиночество - икона отрочества, страшилка юношества, призрак зрелости и кара старости.  И, если юноши нежного возраста говорят о постигшем их горе - одиночестве, где чаще, вникнув, читается самоуспокоительная поза: одинок = не такой как все = исключителен (боже, боже, как нестерпимо верилось в исключительность); юношество, ограждая право своего "я" на "самость",  само же старательно его ищет, видя в искре - пламя, в капле - ливень, в прикосновении - любовь навек; зрелость - бежит от него, опостылевшего и привычного - в новые ощущения, впечатления, возможности: ностальгируя, но не желая возвращения, то старость... старость вкушает его вовсю, завершая цикл.

---

Одиночество - не дар и не кара, не болезнь и не награда: это неумение быть нужным другому, осознавшее само себя.