Иногда достаточно совсем крохотной детали, чтобы сложился пазл. Таким пазлом для меня на протяжении нескольких последних дней была история собственной госпитализации. Очень странная, надо сказать, история: самый обычный визит к хирургу закончился тем, что врач усмотрела в моем организме какую-то послеоперационную неполадку и настоятельно посоветовала сдать анализ крови. За деньги. В смысле - сдавать пришлось за деньги, поскольку страховая компания Ресо к большому, надо сказать удивлению врача («Надо же... Видимо, совсем плохи у них дела...») на запрос конкретно в этом анализе ответила отказом.
Кровь я в результате сдала, принесла распечатку врачу и немедленно была отправлена оформлять бумажки на принудительную изоляцию госпитализацию, благо при моей «домашней» поликлинике есть крошечный, но очень симпатичный стационар.
Нелогичным для меня в этой истории было все. Ну да, норма одного из показателей превышена, как выяснилось, почти в четыре раза. Но ведь я вполне могла отказаться сдавать кровь и, соответственно, не подозревать об этом? К чему вся эта врачебная суета вокруг пациента, который, во-первых, совершенно нормально себя чувствует, а, во-вторых, пребывает в том возрасте, когда по меркам российской медицины можно и не лечить его вовсе? Понятно, что сам по себе курс назначенных капельниц и прочих процедур - дело совершенно не лишнее и гораздо более эффективное, нежели таблетки, но врачу-то это зачем нужно? Для плана? Для заполняемости стационара? Тогда какого черта она по несколько раз в день заглядывает меня проведать при том, что в поликлинике работает, не разгибаясь?
А сегодня утром, поскольку до начала приема в поликлинике оставался почти час, мы разговорились. Сначала о болячках, потом о травмах, потом в целом за жизнь. И слово за слово (расспрашивать-то я умею неплохо), у меня в голове очень четко нарисовалась картинка чужой жизни: совсем молодая, не имеющая никакого тыла в виде состоятельных родителей, но талантливая и настырная девчонка, поступившая в самый престижный медицинский институт Москвы. Крошечная квартирка на окраине, в которую за символическую плату пустили пожить родственники, круглосуточная зубрежка, сессии, экзамены, семинары, подработка на скорой, а если повезет - то ассистентом на операциях у известного профессора, сон по три часа в сутки... Был период, когда очень хотелось все бросить и уехать домой - никаких сил уже не было все это тянуть и выживать впроголодь, отказывая себе во всем, в чем только можно отказать.
В один из таких жутких дней, точнее - почти ночью, в дверь позвонили. Соседка по подъезду, 30 или около того лет, двое детей маленьких вроде бы...
- Деточка, ты ж на врача учишься? Не посмотришь меня? Голова что-то болит...
- Господи, ну почему ради этого нужно среди ночи-то будить? У вас дома что, вообще таблеток нет? Ну, выпейте что нибудь от головы...
- Простите...
А наутро девочка-студентка узнала, что соседка ночью умерла. Инсульт.
Было это лет 20 или 30 назад. Институт девочка закончила с красным дипломом, стала прекрасным специалистом. А вот чувство - даже не вины, а того, что трагедии можно было бы избежать, окажись она в тот день чуть менее задерганной и более внимательной, в человеке гвоздем сидит до сих пор. Как и страх чего-то вовремя не заметить, не распознать...
А я меж тем занимаюсь рукоделиями всяческими. Ну и работаю немножко.
Хороших всем выходных!