Перед тем как начать непосредственно кровавый рейд критику дневника, сразу оговорюсь - защитникам утонченных до невидимости натур, таким же дилетантам как и автор и прочим иже с ними не стоит читать написанное ниже, ибо дневник доставляет неимоверно, но доставляет только тем, кто понимает, что он, собственно, ни о чем. Он просто есть, стоит как декорация в дорогом супермаркете. Только здесь не супермаркет, а пространство для ведения качественных и не очень онлайн-дневников, я подчеркиваю второе слово в этой связке, ибо дневником сие чудо тоже назвать сложно. Просто абракадабра какая-то.

Ameli- - девочка с формалиновым сердцем, глазами, за которыми небо, с ногами, которые любят бегать по горячему асфальту, но разбиваются всегда отчего-то не пятки и ступни, а колени. Про инвалидность в информации о себе ничего нет, стало быть, бегает она на четвереньках - чтож, могу лишь посочувствовать и продолжить свой скромный рассказ.
Синтезируя в одно общее определение все эти метафизические премудрости про сердце в формалине и глазами, за которыми скрывается небо - у нее тонкие запястья и трепетная, безусловно, душа. Она разная, с ее же слов: легкая, воздушная.
 
Амели не отстает ни от одного модного веяния в блогосфере, заголовки по штамповочному англо-русскому типажу а-ля "nикоtином" прилагаются в полном объеме. А так же бонусом без вазелина и даже растительного масла сюда же пролазят рваные строчки, которые вообще никак и нигде не соединены в предложения, очевидно - это новый антипарцелляционный метод эпистолярного письма. На лиру есть целый блок этих экстремистов-оппозиционистов, которые отвергают все нормы русского языка как такового вплоть до отсутствия запятых и восклицательных знаков в самых жизненноважных местах, без которых смысл (Ха-Ха!), наличие которого весьма завуалировано в какие-то немыслимые туманы снов, теряется окончательно, оставляя после себя лишь набор слов, соединенный в, кхм, текст, который нам здесь пытаются втюхать в качестве поста. Пост должен подразумевать в себе какую-никакую эмоциональную или смысловую подоплеку, но здесь вообще тотальный ноль. Нет, иногда что-то такое проскакивает, но, знаете, когда изображение долго остается на свету, оно сгорает, применительно к фоторемеслу; тут же почти то же самое, но с эфемерным смыслом между строчек.
А всему виной мода - проклятый атавизм, который мешает общему культурному развитию в общем-то во всем социуме, а не только в области интернет-блогов. В области же блогов она приобрела такие размеры, что уже даже тройная доза морфия и транквелизаторов не свалит ее с ног: все выдают немыслимые экзерсисы у себя в днявках, эти пассажи цитируются и в итоге сублимируются как зараза на своих будущих жертв-вторичных разносчиков, которые, в свою очередь передают ее на третичных, а они уж ее извращают по-новому, по-своему. Только вот непонятно, почему же ПЧ так кричат в комментах о том, как эти записи красивы, в то время, как они отвратны и не представляют ну никакой эстетической ценности?

Море в глазах некоего мальчика-шлюшки, который фигурирует едва ли не в каждом втором посте, ну, конечно, сразу после девочки_рядом_с_небом, в его глазах на протяжении всех занудных 7-ми страниц это самое море (которое, прошу заметить, очевидно, без соли) никак не высохнет, чтобы оставить более-менее благодатную почву для того чтобы закончить наконец в каждой записи лить ненужную в общем-то никому воду, взяться за свои полкило серого друга и начать, действительно начать писать что-то, что будет хоть немного интересно, и не будет действовать как мамина колыбельная про сереньких волчков и носиков-курносиков. Ну а если нет, то лучше журавль в небе, чем стая огнедышащих драконов средь города.

Ameli- утверждает, что не любит когда ее называют романтичной, нежной и вообще - внимание! - не любит правду. То есть, она какбэ не любит это, но считает это правдивой правдой из всех правд; тщеславие крепчало. Но имеет ли автор представление о романтизме? Может ли себе представить как сложно было ему вылупиться из трудов классицистов и сентименталистов? Через что прошли авторы тех, ставших классикой, произведений, чтобы романтизм как литературный жанр стал не просто смешным, мол, как так, идеальных людей не бывает - а герой-романтик - идеалист - а одним из ключевых литературных течений первой четверти 19-го века. Такие люди как Жуковский забросили легкую поэму в угоду эмоционально переполненным письмам с войны 1812 года, они собрали это направление по крупицам для того, чтобы дать плацдарм будущим творениям, но не ради того, чтобы это в два абзаца опошлили своим "молочным небом" и "бабочками в животе и голове" всякие там блоговеды, которые не имеют ни малейшего понятия об истинном предназначении тех самых бабочек, что в животе.

И что это за "запиши мой голос на пленку, он будет звучать дождями и желтыми листьями"?
Это вроде как "приходи ко мне вчера, будем съели пирожки" или "звони мне на мой черненький "Glock", я сниму трубку с патефона и мы вместе посмотрим телевизор, прогуливаясь по крышам собачьих будок где-нибудь на Альфа-Центавре в период муссонных дождей"?

"Лимонное море" просто сразило, кланяюсь в колени и бьюсь челом о малиновый порог твоего вишневого дневника, о юзерица Амели, почему же море лимонное? На свете столь много великолепнейших плодов помимо лимона, али мозг запрограммирован использовать только эти словечки, которые то и дело повторяются от поста к посту; почему, о любитель лимона, не гранатовое море, почему не кивийное море, почему а конце-концов из всех концов не лавра-вишневое море? Лавра-вишня - отличные плоды! Да и вроде звучит круче, не? Ан нет, не быть морю банановым никогда, а небу - кефирным или лактобактерийным, а не молочным. Вдариться что ли в этимологию этого оборота? Хотя не, лучше не знать правды.

Кстати, можно было бы чисто шутки ради устроить локальный критический баттл на суд постоянных читателей сообщества - скажем, берем любой из постов автора (почему любой? Потому что они все на одно лицо) и вставляем цитатой сюда:
от мужчины, ехавшим со мной в лифте пахло едким дымом и коньяком
в белой рубашке и враньем в глазах
он улыбался мне пока я не вышла на свой этаж

я его знаю – у него есть жена и двое детей
он выгуливает собаку два раза в день
а вечерами слышно как он срывает двери с петель

его квартира этажом выше моей
и на своем подоконнике иногда я нахожу пепел его сигарет -
он тоже мечтает в окно и курит в небо, когда никого рядом нет;

И пишем свое, только на другую тему, иначе это будет - о боже! - наглым плагиатом:

На шпиле сидел чертененок, на шее его болтался дождь
Зарядами снега и корками апельсина
Пахли его рога
А на вертеле жарилась крыса
Вместо душ людских,
Которые кружили в осеннем дожде
Нерожденным ребенком
Во чреве солнца, которое сбросило шубку

Чертенок пел песню волнами
На лужах горных рек
Перепачканными копытами ступая на снег
Он не улыбался, потому что не умел улыбаться.
Но каждую ночь плакал красными хрустальными слезами
Орошая кофейные всходы на подоконнике шпиля
Этот шпиль самый высокий, и он тоже мечтает не быть одиноким.


Нравится, да?
А еще она пишет стихи. Да еще какие.
Если бы Байрон увидел эти чудо-стишки, он бы наверно покончил жизнь самоубийством, причем самым жестоким из всех способов - пытался бы резать вены  затупленным ржавым лезвием из станка от Gillete, чтобы помучиться оттого, что все труды, кажется, ушли в пустоту, канули в анналы истории, сгнили по дороге в Вальхаллу. Вот же они, распяты на своей Голгофе - в интернетах.
Так-то.

Кровь, плоть, чистые расчехленные человеческие эмоции, чувства и переживания были жестоко сожжены скрытной инквизицией, принесены в жертву, кремированы заживо в угоду наигранному театру, которому ни за что и никогда не захочешь поверить, театру пластмассовых лиц, картонных масок и кукольных бумажных домиков. Были повержены и закопаны глубоко под землю для того, чтобы мода насладилась очередным пиршеством - это дань ей за цитируемость и читаемость, за все over 600 постоянных читателей. Когда с дьяволом заключают сделку - продают душу ради нескольких лет богемной жизни и купания в славе, то эти души хотя бы красиво уходят; а когда ту же душу продают модной огненной геенне, то она лишается всего, даже последних славных минуток вожделенного существования, а все эти читатели, которые псевдовосхищаются - гротескная тень чего-то ужасного.
Наверно, Рагнарека.