Плафон Парижской Оперы
[700x526]

Сегодя исполняется 120 лет со дня роджения великолепного художника Марка Захаровича Шагала. Он умер, не дожив 2х лет до своего столетия. Он прожил удивительную, очень трудную жизнь. И главное - он добился своей мечты. Он жил в трущобах, его множество раз выгоняли из разных художественных школ, но он ни разу не отступил. И он добился грандиозного признания... Им восхищалась вся Америка, он расписывал плафон легендарной Парижской Оперы и огромные витражи в Реймском соборе... Французы до сих пор считают его своим художником.
Он раскрасил мир удивительными красками своей души, сделал его ярче, прекраснее.
Его творчество можно любить или не любить, но трудно оставаться равнодушным к этому человеку.
Для меня Шагал всегда будет примером верности своей душе, своей мечте. И это, наверное, самое главное...

Post Scriptum: Получилось несколько пафосно, но я писала от чистого сердца... Просто я очень люблю этого художника.
[350x279]

Годы мои – как рассыпанная листва.
Кто-то раскрашивает мои картины,
А Ты озаряешь их светом.

Улыбка на Твоём лице
Всё яснее сияет из-за облака –
и я тороплюсь вернуться туда, где Ты, задумавшись, меня ожидаешь...

[540x405]

...
[700x525]

Для Alisa_Romashkina :)
[450x569]

Ни у кого нет случайно картины Марка Шагала "Художник и его невеста"??? я ее очень люблю, но в интернете так и не смогла найти(((

"Моё искусство не рассуждает, оно - расплавленный свинец, лазурь души, изливающиеся на холст!"

                                                                                                                                               Марк Шагал

[474x474]

Т.Литвинова "Розовые любовники Марка Шагала"

...А собственно, она в зеленом платье,
Он в чем-то черном... Контур шеи, щек
Избытком нежности пространству платит
За то, что в нем есть заводи глухие,
Где скрипа нет уключин и ключей,
И ветра неуклюжие стихии
Не обнажают вдруг судьбы ничьей.
На розовом, на лепестковом фоне,
Где Моцарт проходил лишь миг тому,
Ей не отнять ни губы, ни ладони,
Не отшатнуться никогда ему...

[207x300]

Слушать этот музыкальный файл

скрипка

Это цитата сообщения Catoblepas Оригинальное сообщение

Кладбищенское

В колонках играет - Высоцкий, "А на кладбище..."

Город покосившихся крестов -
Сказочное радостное место,
Где встречает смертных женихов
Вечная прекрасная невеста.

В дрожь бросают взгляды детских глаз
С фотографий в рамочках овальных.
Непонятно-грустно от прикрас
Склепов монолитно-криминальных.

Кто-то прожил год, а кто-то - век,
Кто забыт, к кому ещё приходят,
Сотни тысяч бывших человек
Рядышком со мной неслышно ходят.

Так брожу я от креста к кресту,
И прошу для умерших Покоя,
Улыбнусь распятому Христу -
Улыбнётся и Господь со мною...

[563x700]

[400x305]

В колонках играет - Митяев
Настроение сейчас - грустно и трогательно

"Марк Шагал"
http://www.mityaev.ru/mp3/Mark_Shagal.mp3
муз. В. Берковкий, сл. Р. Рождественского

Он стар,
он похож на свое одиночество,
ему рассуждать о погоде не хочется.
Он сразу - с вопроса:
- А вы не из Витебска?..
Пиджак старомодный на лацканах вытерся...
Нет, я не из Витебска...
Долгая пауза.
А после - слова монотонно и пасмурно:
- Тружусь и хвораю...
В Венеции - выставка...
Так вы не из Витебска?...
- Нет, я не из Витебска...
Он в сторону смотрит.
Не слышит, не слышит.
Какой-то нездешней далекостью дышит,
пытаясь до детства
дотронуться бережно...
И нету ни Канн, ни Лазурного берега,
ни нынешней славы...
Светло и растерянно
он тянется к Витебску, словно растение...
Тот Витебск его - пропыленный и жаркий -
приколот к земле каланчою пожарной.
Там свадьбы и смерти, моленья и ярмарки,
там зреют особенно крупные яблоки
и сонный извозчик по площади катит...
- Так вы не из Витебска?..
Деревья стоят
вдоль дороги навытяжку.
Темнеет...
...И жалко,
что я не из Витебска.

[340x250]

Это цитата сообщения Humpty_Dumpty Оригинальное сообщение

полёт

[390x277]Мне снился сон, чудной и странный,
Что я, как будто наяву,
Летал под небом утром рано
Без крыльев, но по волшебству.

Я солнцу названным был братом,
Я в облаках был новосёл;
И с замираньем ждал заката,
Чтоб поболтать о том, о сём,

Испить вина со вкусом сладким,
И цветом пурпура... но мне
Вдруг показалось, что загадка
Полёта тела в вышине -

Недолговечная затея.
И если перестать мечтать,
То враз поводья ослабеют,
Не удержав стихии стать.

...И если лопнет вдруг подпруга -
Забыв, что нереальны сны,
Скажи, ты мне протянешь руку
Из поднебесной глубины?

[391x284]
Лик ваш серебряный, как алебарда.
Жесты легки.
В вашей гостинице аляповатой
в банке спрессованы васильки.

Милый, вот что вы действительно любите!
С Витебска ими раним и любим.
Дикорастущие сорные тюбики
с дьявольски
выдавленным
голубым!

Сирый цветок из породы репейников,
но его синий не знает соперников.
Марка Шагала, загадка Шагала —
рупь у Савеловского вокзала!

Это росло у Бориса и Глеба,
в хохоте нэпа и чебурек.
Во поле хлеба — чуточку неба.
Небом единым жив человек.

Их витражей голубые зазубрины —
с чисто готической тягою вверх.
Поле любимо, но небо возлюблено.
Небом единым жив человек.

В небе коровы парят и ундины.
Зонтик раскройте, идя на проспект.
Родины разны, но небо едино.
Небом единым жив человек.

Как занесло васильковое семя
на Елисейские, на поля?
Как заплетали венок Вы на темя
Гранд Опера, Гранд Опера!

В век ширпотреба нет его, неба.
Доля художников хуже калек.
Давать им сребреники нелепо —
небом единым жив человек.

Ваши холсты из фашистского бреда
от изуверов свершали побег.
Свернуто в трубку запретное небо,
но только небом жив человек.

Не протрубили трубы господни
над катастрофою мировой —
в трубочку свернутые полотна
воют архангельскою трубой!

Кто целовал твое поле, Россия,
пока не выступят васильки?
Твои сорняки всемирно красивы,
хоть экспортируй их, сорняки.

С поезда выйдешь — как окликают!
По полю дрожь.
Поле пришпорено васильками,
как ни уходишь — все не уйдешь...

Выйдешь ли вечером — будто захварываешь,
во поле углические зрачки.
Ах, Марк Захарович, Марк Захарович,
все васильки, все васильки...

Не Иегова, не Иисусе,
ах, Марк Захарович, нарисуйте
непобедимо синий завет —
Небом Единым Жив Человек.

Там, где дома стоят кривые,
Где склон кладбищенский встаёт,
Где спит река, где золотые
Деньки я грезил напролёт.

А ночью ангел святозарный
Над крышей пламенел амбарной
И клялся мне, что до высот
Моё он имя вознесёт!
[631x504]

Отечество моё - в моей душе.
Вы поняли?
Вхожу в него без визы.
Когда мне одиноко, - она видит,
Уложит спать, укутает как мать.
Во мне растут зелёные сады,
Нахохленные, скорбные заборы,
И переулки тянутся кривые.
Вот только нет домов,
В них - моё детство,
И как оно разрушилось до нитки.
Где их жильё?
В моей душе дырявой...

М.Шагал
[160x259]

 

 

 Родина

Я слово тихое скажу:
-Страна моя в снегах с тропою,
Моя душа навек с тобою-
Пока живу,
Пока дышу.

Тебя я в красках воспевал-
Не знаю, нравится ли песня,
Но не отвергни,
Даже если
Вдали я голосом устал.

Твои леса, твоих людей,
Цветы твои - в кармин одел
И в изумруд,
И в бирюзу я...

Твой светлый лик живописуя,
Благословляю в ночь и в день...

Марк Шагал

[480x640]

Слезы мои - это камни падают...

                Стихи Марка Шагала
Слезы мои - это камни падают,
тают и в реку впадают,
И плывут, как цветы по воде.
Вот она, жизнь моя, Боже мой.
Вот она, жизнь моя, я дышу,
жду Тебя, Господи, жду.
Ты со мной, но в какой дали от меня,
Боже мой, Боже мой!
Слова не слышу людского,
дорог и лесов перекрестье,
И каждый свой день начинаю с улыбки,
тебя ожидая, мой Господи Боже.
И так день за днем, несу я свой крест,
и пинают меня, и, за руку взявши, ведут
Меркнет свет, и день превращается в ночь,
Боже мой, для чего Ты меня оставил?
Слезы мои - это камни падают,
тают и в реку впадают,
И плывут, как цветы по воде.
Вот она, жизнь моя, Боже мой.

 [640x480]

 Об этой ясности.

Боже мой, за эту ясность, которую Ты поместил в мою душу, -
спасибо.

Боже мой, за этот покой, который Ты поместил в мою душу, -
спасибо.

Боже мой, ночь приближается. Веки мои опять до утра не сомкнутся,
И опять я буду писать картины для Тебя –
О земле и о небе.

                                                                                       М.Шагал

[500x567]

 

Марк и Белла

[600x498]