А, может быть, отличительная черта интеллигенции, это способность, преодолевая инерционное притяжение "мирка обывательской жизни", способность задуматься, сказать о важном, что предстоит, возможно, представляет вызовы времени, что выходит, в том числе, и за национальные границы

государств?

Из записных книжек разных лет
Дневник Литератора

http://www.proza.ru/texts/2007/09/12/279.html

Вступление:
В начале было слово. Нет, сомнение в его смысле.
Не теряйте случайности. Как показывает жизнь – именно они влияют на нашу жизнь, создавая новые и новые неожиданные встречи, странные поступки и непонятные движения, перерастая в тяжёлые и непоправимые неизбежности.
Когда-то меня терзали вопросы – что же я увижу, получив пароль на новый уровень реальности? Неразгаданный смысл или проверенные и испытанные банальности? Может нового друга или армии врагов? Всё в прошлом. Уже несколько месяцев являясь продвинутым пользователем, освоил одну маленькую долю причин случайного выбора тех или иных конечных точек путешествий. Лучше не загадывать желания. Оно обязательно сбудется и это будет ошибка, которое портит всё уравнение. Хочешь любить? Полюбишь, когда умрёт желаемое вожделения. Много денег? Компенсация за аварию, потерю или смерть. Власть? Получи власть над волками, которые убивают вожака. Ещё желания есть? Забудь. Бойся их – они убийцы.
Это классика – начинать с малого. Включился, написал и вставил в шаблон дня небольшой скрипт, теперь для начинающего всё правильно. Это будет необычно работать по новому алгоритму. Здесь рождается система on\off.

Читать далее...

[показать]

Мысленно я говорю тебе "здравствуй",
Мысленно, но всерьёз.
Ну почему ты такой безучастный?
Я за тебя поднимаю тост.
Мысленно пью бокал за бокалом,
Мысленно вижу твой взгляд.
Мысленно выйду с каким-то нахалом
В ночной лабиринт автострад.
Пойду осторожно по темной дороге
Навстречу  сигналам машин.
Мысленно буду дышать понемногу
Под горячей тяжестью шин.
Мысленно я с тобой попрощаюсь,
В мыслях тебя прощу...

В мысли мои, мой родной, обещаю
Я никогда не пущу.

Идя по улице, я неосознанно выискиваю тебя взглядом. Пытаюсь поймать и выцепить из плотной толпы… Я всматриваюсь в каждого прохожего: один слишком высок, другой слишком низок, один слишком худ, другой слишком толст. И все не имеют того, что есть у тебя – твои проникновенные и выразительные глаза… Я пытаюсь найти им замену, я ищу другие глаза… Но твой взгляд плотно сидит в памяти, ощущение твоего взгляда всегда со мной, словно ты стоишь по другую сторону стены и видишь меня… А я вижу лишь глухую пустоту… Взгляд твоих синих, как холодное море, глаз заставлял забыть меня о многом и думать лишь о тебе… Я купалась в твоих глазах, не обращая внимания на накрывающие меня холодом волны. Твои глаза давали жизнь, а потом они её забрали… Бесцеремонно и грубо…
И теперь мне остаётся искать их вновь, чтобы почувствовать тот восторг и счастье, которое дарил твой взгляд… А может и не стоит находить… Я просто утону в море твоих глаз и захлебнусь волной порывистого взгляда…

Любить - не значит получать!

Любить - не значит отдавать!

Любить кого-то значит греть, растить,

И защищать!

Стеною быть и помогать!


Все превозмочь,

И смочь, и смочь

Раздвинуть "малые мирки"

И мир открыть для красоты!



Понять ее и увидать вокруг, сейчас и через час....

Спокойным быть, и быть в пути,

Стремиться, яростно идти,

Не замечая за одной,

Своей звездою путевой......

09.08.07.

Стихи рождаются из снов -

Стихи слагаются из слов:

Слова раождают Образ мысли,

Что б чувства словом передать!


Поэзия - любовь к искусству,

Стремленье ближнего понять!

Зачем пишу, стихи слагаю?

Чтоб только время ли убить?


Или -- в душе переживаю,

Хочу я в форму Мысль отлить? -

Она пойдет сама по свету --

Забудут автор кто ее! --


А мне -- приятно:

Я -- не гордый! -

Пусть греет сердце - не мое!


Щедрее быть душой и мыслью!

Сие не каждому дано....

Поэзия -- это искусство

Добра и мира, и всего


Что мир творит и украшает....

-Чу!, - заболтался ты в конец:

Трамвай подходит, громыхая....

Сажусь.... Конец тебе, Поэт!


9.08.07

Только что написала. Грамматические ошибки пока не исправлены.

Серый город

Это был серый город, с серым небом над крышами его серых домов. Там жили серые люди и они творили свои серые дела... А ведь ни один из них не был рожден серым. Просто они покрылись пылью. Да, той самой пылью, которой было так много в этом городе. Иногда, у этих людей рождались дети, но это происходило очень
редко и этих ярких детей было слишком мало, для того, чтобы раскрасить город. Они пытались, они старались, но рано или поздно сдавались, гасли и тоже покрывались пылью. Так и жил этот город своим мрачным постоянством. Ему ненужны были люди, он мог быть серым и без них, но против них он, все же, ничего не имел. Люди быстро серели и не мешали его спокойствию. В городе было тихо. Тихо ездили машины, тихо говорили, тихо тикали часы. Часы тоже были ненужны... Зачем? Отсчитывать минуты, дни, годы? Город был вечен. Он существовал так давно, что никто не помнил, кто же придумал эту серость.
Люди серости редко общались, редко чувствовали и редко улыбались... Они не любили ни себя, ни своих детей и жили, казалось, только для того, чтобы добавлять серости. Со временем, город понял, что люди ему нужны. Они могут носить пыль, а это значит, что они могут расширить пределы города. Город послал большую серую птицу и она приказала людям разнести пыль. Серость расширялась... Город был доволен людьми, он был счастлив... И как бы я хотела написать, что появился человек, который встряхнулся от пыли и смог раскрасить город, но увы я видела только пыль, которую разносили люди все дальше и дальше. Когда-нибудь, серый, пыльный человек прийдет и к тебе. Не пытайся взять часть его пыли, чтобы ему стало легче. Попытайся стряхнуть с него эту пыль и будь осторожен, она может осесть на тебя.

Люблю тебя, как божий дух,

Бесценен он, он весь - испуг:

Сейчас, казалось, отлетит,

Меня навек осиротив....




Мне тяжко... Я зову его:

Вернись ко мне! Меня спаси!

Я жить хочу!... Хочу любви!

Чтоб быть с тобой и для тебя! -

Ты - Храм мой! Ты - душа моя!!!!


19.09. 1990

В колонках играет - HIM - Venus doom

Вслед за Марк_Иэм, продолжая тему Ангелов.

Дождь. Пасмурное небо изливает душу -- ему сложно дышать. Всем сложно дышать в такой дождь.
Сколько дождей Он видел? Да и придумали ли люди такую цифру, чтобы описать, сколько дождей Он видел? Говорят, что дождь -- это слезы Ангелов. Неправда, Он не плачет. Такие, как Он не плачут, иначе давно утонули бы в своем горе.
Это просто дождь, и он паутиной линий укрывает от взора людей Их близость. Как плотная вуаль на глазах вдов.
На перекрестке горят светофоры, и автомобили подчиняются им, шлепая по лужам летними шинами. Мимо пролетают сотни жизней, а Он стоит на тротуаре -- невидимая бесплотная фигура, неподвижная преграда прохожим, обходящим Его стороной, не понимая, что пытаются не задеть небольшие, но сильные крылья. Этот перекресток -- арена, центр паутины, вокруг которой собрались Собратья, но лишь на Его глазах вуаль перемен, тонкая сеть ограждения. И Ему лучше оставаться здесь, на перекрестке.

***

Я бесконечно часто думаю о невозможном. Мир становится блеклым, когда на ум приходят картины из того волшебного, что я нафантазировал себе, словно ребенок, или, если учитывать преклонный возраст мой, дядька, из ума выживший, совсем как тот, на плакате: в сиреневых штанах, до самых подмышек, с яркими и безобразными подтяжками. Хотя... почему безобразными? Мне ли решать? Есть ли критерий?
Осень наступает рывками, скалится почти беззубо, бьет по щекам наотмашь. Где бы я ни был - в метро ли, дома ли, в больнице (там приходится все чаще) - я ощущаю стук его сердца, каждый отмеренный шаг, приближающий к вечному.
Я бесконечно часто думаю. С этим, конечно же, надо заканчивать, пользы все равно не будет никому.
Вчера я видел настоящего ангела. Он стоял на крыше супермаркета, в отвращением взирал на грязную магистраль, да и вообще как-то по-особенному оглядывался по сторонам. Два его крыла - серые, отрепанные, на вид совершенно никакие - свалялись сзади, по железу, и несколько раз сбивали сверху мелкие предметы. И вот ангел спускался. Сначала нагибал свой хлипкий торс, ногами нащупывал твердь у карниза, глазками пробегался по лицам людей, ждущих трамвая... рывок...
Просто был в тот день очень сильный ветер, да и дождь прошел недавно, было скользко, мокро, склизко, нехорошо, промозгло, липко. Листья были повсюду. Такие, знаете, никчемные листья в великом своем множестве, в оглушающем многообразии, на витринах липли... просто все было так и никак иначе. И наш ангел свалился вниз тихо, чтобы никого не потревожить - ангелы они все такие, хоть и со злобою в сердце, но для поддержания этикета, стараются не выделяться и не нарушать собственных там каких-то табу, о которых нам ничего неизвестно. Ему явно было нехорошо, но я спешил и не мог помочь. Через полчаса должна была прийти мой терапевт, а в здешних больницах всем уж известна бесчеловечная система очередей; мне нужно было спешить, чтобы не остаться в позорном хвосте до самого вечера.
И там уже собрались люди. Странные, неинтересные люди. От каждого пахло болезнью - а мне то всего лишь нужно было одну какую-то незначительную подпись, но приходилось стоять, вдыхать людей, слушать их бред, думать о твердом. И лишь через два часа, проходя мимо одного ларька, я купил для бедного ангела шоколадную слойку, уж не знаю, чем они там питаются, но у меня только и оставалось семь рублей, и что-то лучше вряд ли бы кто смог придумать на моем месте. Но ангела не было. Вот я стоял на той старой, промозглой улице, с распахнутым пальто, голой грудью, свороченным шарфом, тоскливо и обессилено выдыхал накопленный в легких больничный воздух. Противный, дурной воздух. Он разлетался мельчайшими зелеными крупицами и заражал пространство. Но ангела все равно не было.

***
наши рассказы, Максимов М.

У меня немного "гражданских" стихов - чего, увы!, не дано - того не дано!
Не умею, не могу выразить стихотворно то, что тревожит душу....
Именно поэтому для меня особенно ценно прилагаемое стихотворение:

Россия


О Русь! Куда же ты грядешь?

Идешь, не ведая путей,

Ломясь, как пробует ручей,

Ледок лизнуть, его сломать,

Стремясь скорее побежать,

Стемясь быстрей потоком стать....



Куда ты, Русь?? Я - за тобой!...

Я за тобой навек пойду!

На путь иной я не сверну:

Клянусь - для нас единый путь,

Я спутник твой, Я - раб твой, Русь!

Я проснулся посмотрел на часы было всего около 4:30 утра спать уже не хотелось. Встав и перебрав вещи, ни как нельзя связать мысли, в чувствах сумбур, скорей всего она уехала с Владимиром. Сердце защемило, гоню мысли прочь твержу себе одну мысль, как мантра она звучит в моей голове, бьется в конвульсиях, спускается в душу и замораживает ее Все хорошо, это плод твоего воображения, ты сам не можешь делать себе плохо, это внутренний обман. Он не знает, что я с ней, а я знаю, это наша девушка одна на двоих, она как экватор между северным и южным полюсом одиночества, своими руками потоками соединяет нас в единую порочную связь, молодость и зрелость. Я лежу на кровати и думаю о рассвете, еще один новый день, как всегда одно и тоже. Легкий мандраж бет меня, закурю сигарету, успокоюсь, наведу порядок и сварю себе кофе.

Время 5:00, еще рано, но я уже выспался. Ее еще нет, мысли прочь, иду варить кофе. Взяв покатую банку, немного специй и джезлу, зажигаю огонь. Пару ложек душистой бодрости, немного пряностей на кончике ножа, тянется легкий аромат. Я склоняюсь и вдыхаю полной грудью, он струится по мне, он приносит бодрость. Я просыпаюсь окончательно, закуриваю сигарету.

Рано утром, в форточку влетает легкой птицей гул машин, в одной из них едет она. Прочь, мысли врозь разбегаются. Включаю компьютер, захожу в Интернет на ее дневник, а там чувства, чувства ровными буковками сложенные в эмоции, отчаяние слов. У меня тоже чувства, они на много сложнее, в них вплетен порок и любовь. Шум в замочной скважине тонким хрипом говорит мне, что я пришла. Светловолосая, сероглазая богиня в джинсовой мини юбке и тонкой шелковой рубашке, черного цвета. На лице вина.

Хотела прийти раньше пока я не проснулся, понимала, что будет ужасно. Ждала слов, но я отошел и пришел другой человек. От нее пахнет чужим мужчиной. Тело напрягается зверем, ощетинивается мышцами, обнюхивает. Он ее трогал. Тело неиствоствает, оно чувствует каждое чужое касание, чужой соленый пот и запах. Помнит, помнит. С грустными глазами смотрит, не может найти место зерцалам души, закусывает губу и говорит о том, что сегодня ночью стреляли.»Стреляли???» Во дворе стреляли из автомата маленькими смертоносными салютами. Отворачивается, не знает чего ждать, чего то боится. Думает, что я Магнум снятый с предохранителя, готов выстрелить. Но нет, он отошел его унесли, на саване сигаретного дыма.

Неловкая пауза, и она спрашивает когда я проснулся.
- Я проснулся тогда когда ты ушла.
- Что ты чувствуешь, тебе больно из за моего поступка?
- Нет не больно, хотя нет я себе вру у меня сумбур в голове, не знаю что я чувствую,
- Пойдем присядем, я так устала от одежды.
- Можно я тебя раздену.

Расстегивая рубашечку, снимаю бюстгальтер, следом летит юбочка, на ней остается лишь полупрозрачные кружевные трусики.
-.Я кошка.
- Нет ты моя богиня Афина Паллада.
Я наклоняюсь и целую ее. Придавливаю своим телом, глажу ее бедра, мои руки скользят по кружевам. Я тону в ней, растворяюсь в нежности, ее светлые волосы,
- Тебе пора, а то опоздаешь на службу.
- Да мне пора.
Голова трезвеет, я ничего не чувствую, осколками льда застывают чувства. Я вышел, меня нет есть только музыка которая идет, играет, ревет и плачет. Вокалист поет о любви, с надрывом, терзая струнами скрипку. Рваная мелодия, дикая, первобытная, музыка тела, слова из души. Он поет и заливается хрипом. Кричит, как я когда то кричал, бился в конвульсии, выл и катался по полу. Голову разрывал вой, он бился и выходил из меня. Крик первозданный, возможно я родился тогда заново. Мой первый крик и слезы, боль ушла вместе с музыкой
Я еду и чувствую как громко стучит сердце, мускулы щетиной щерятся, в голове пустота и легкая радость. Счастлив, сливаясь с городом, пульсируя в его венах исцеляющим фагоцитом. Утро приливает кровью, город оживает, сердце-метро гонит по веткам кровь.

Натаська

Он был волшебником. Слушая его сладкий, бархатистый голос ты невольно закрываешь глаза и уходишь в его мир. Мир мечты, добра, ласки. Это просто чудесно. Когда-то я не могла заснуть, не услышав его голос, не почувствовав сладость его губ, тепло его рук, биение его сердца. Теперь все не так. Все изменилось. Я тут, а он где-то далеко. Он уехал. Теперь другая девчонка слушает его мармеладные речи, признания в любви, похожие на клюкву в сахаре: вроде сверху сладко и вкусно, но когда доходишь до самой сути, понимаешь, что оболочка была всего лишь приманкой, а потом все растворяется и через 15 минут ты уже не помнишь вкуса обмана и с удовольствием берешь следующую ягодку.
Бедные, бедные девушки! Вы даже не представляете, какого человека можете встретить! Он прекрасен, ярок, необычен. Он очень веселый, отзывчивый и общительный. Все это в нем естественно, но в тоже время всего слишком много и создается ощущение наигранности.
Любила ли я его? Я не могу сказать точно. Но он меня любил, это единственное в чем я уверена на 100%. Наверное, я могу этим гордиться. Но мои чувства к нему не были такими сильными, как его ко мне. Он заставил меня принадлежать ему. Нет, это не было против моей воли, но все же я не была полностью согласна. Я - свободолюбивая птица, но его голос манил, взгляд обманывал, он уводил за собой… все дальше и дальше, завел слишком далеко и уже не смог вернуть назад. Обратную дорогу мне пришлось искать самостоятельно. И я нашла. Я рада этому. Только он не знает, что я уже вышла. Он еще надеется, что я там, внутри его, в его власти. НЕТ! Это не так. Мой дорогой, это уже не я, это только воспоминание!

Маленькая заметка, вызвавшая оживленную дискуссию на Рамблере:

Человек, как биологический вид, возомнивший сябя хозяином планеты Земля, безусловно, преобразует, преображает доставшийся ему мир нашей планеты. И не всегда осознанно-целенаправленно, как это было с истреблением биологических популяций бизонов, зубров, диких лошадей, известных под именем "Пржевальского", китов....

Китайцы в 60-е годы проводили масштабные эксперименты по уничтожению воробьев, а ныне - мышей....

Куда уходит вдохновенье?

Куда уходит вдруг оно?!!! -

И замерло стихотворение,

И не кончается оно......



Я ставлю в сточке многоточье:

...............................................

Еще не зная что сказать:

Где взять слова для выраженья,

Что б мысли связно передать.....



Представить все - с начала фразы

И до логичного конца;

И мысль, и образ,

Чувства, форму,

Чтоб вас, читатель, удержать....



Чтоб поделиться "наболевшим",

Открыть "отдушину" души!

Поведать правду о прошедшем,

И показать, что впереди?!!



"... И хоть давно уж не писалось...",

Но - получилось хорошо! Самому понравилось.....

Осталось..... здесь помещено!

В конечном счете, и в обыденном, житейском, и в философском смысле слова, интернет-творчество -
- личное увлечение, хобби.
У некоторых превращаюся в потребность....
Потребность, стремление творить, создавая словами впечатляющие образы, передающие окружающим людям чувства и мысли их авторов....
Это - и проба пера. И стремление запечатлеть, сохранить и поделиться с окружающими преходящими мгновениями бытия....
Видному советскому государственному деятелю, наркому и послу Советского Союза Александре Михайловне Колонтай принадлежат слова:

- Незапечатленная жизнь - как бы не жизнь....
Наверное, это подспудное стремление запечатлеть стремительно пролетающие мгновения жизни и движет теми, кто решается пустить в бесконечное плавание по просторам интернета воспоминаний о пережитом, встречах, чувствах...

Интернет - творчество, хотя мы и будем говорить преимущественно об интеренет-литературе, как и многое другое в этом мире, имеет 2 составляющие, компонента:

- внутреннею, характеризующую автора, раскрывающую его психологию,

и

- внешнюю, под которой понимается назначение, предназначение создаваемого им.

Внутреняя составляющая творчества - порождение духовного мира, социально-психологической компоненты структуры дичности автора.
Поэтому это преимущественно, сфера психологии, в излишне запущенных случаях - психиатрии, как это было с "народным трибуном Франции" небезизвестным маркизом де Садом.
Хотя очевидно, что главное здесь - потребность творить, то есть создавать образы, косвенно, опосредованно передающие, открывающие скрытый от посторонних глаз мир автора....
Внешняя компонента интернет-творчества - как и любого иного вида творчества, - зачем, для чего творит человек.
Лично я в этом вопросе исповедую 2 давно известных принципа:

- сеять разумное, доброе, вечное,

и

- торопиться делать добро!

Памятуя о том, что слово - это то орудие преобразования окружающей объективной реальности, данной нам в личном и социальном опыте человечества.....

Создавая свой блог - свой мир внутреннего и внешнего общения, - если вы хотите сделать его доступным для других пользователей-читателей, вам следует задаться простым, как мир, вопросом - А зачем мне ЭТО НАДО?
От ответа на это сакраментальный вопрос и будет - должна! - зависеть стратегия вашего поведения в кибер-пространстве блогов и сообществ.

Следует знать и помнить, что есть действительно

блоги - персональные дневники - открытые миру и закрытые от него;

есть блоги-минисайты - персонифицированные "средства массовой коммуникации и информации";

блоги - рекламы;

блоги - форумы для общения и обсуждения самых разных вопросов,
средства поиска общения, совета, мнения, помощи и т.д..

Поэтому, прежде всего, определитесь с Целью и определите диктуемые ею первоочередные и последующие ЗАДАЧИ вашего блогостроительной деятельности.
Последние определяют выбор необходимых ФОРМ, МЕТОДОВ и ТАКТИКИ осуществления конкретных действий.
Предложив столь краткое введение в теорию и практику блогостроительства, жду ваших конкретных практических вопросов.

http://planeta.rambler.ru/community/blogm/

Все скажут за меня мои стихотворенья!
Не в силах больше я добавить ни строки!


Как передать словами вдохновенье?

Как образ твой из плоти возродить?

И никакое стихотворенье

Не может чувство все же заменить!



Была... и есть! Всегда моею будешь!

Таков удел - судьба моя навек!

Тебя любить - я обречен судьбою!

Таков, наверно, каждый человек!