Осенний вайб :-) Совы не то, чем кажутся)
Нет, нас не надо добивать,
Ведь мы умеем добывать
Молитвенное из мирского,
Как перламутр со дна морского.
Нет, нас не надо изводить,
За ручку надо нас водить,
Предупреждать, где кочка, яма,
Как делала когда-то мама.
© Лариса Миллер
[499x700]
И суетно здесь, и муторно.
Ты меня увези
туда, где в тумане утреннем
горькой листвой сквозит,
где потемнели ели
от черноты ночей
и слышатся еле-еле
сотни моих «зачем?» –
бессмысленных отголосков
рефлексий и ерунды.
Я выйду простоволосой –
бездомны вокруг сады.
И в этой щемящей стыни,
похожей на долгих вздох,
все беды мои пустыми
покажутся, видит Бог.
Здесь осенью всё прощально
и дышит едва-едва.
И я средь такой печали
почувствую, что жива.
© Полина Орынянская
[494x700]
Вчера гуляем в роще. Вижу, сзади девочка. Думал, что притормозит. Ну, собаки, безлюдная тропинка... Нет, обогнала. (Видимо, я уже не вызываю опасения.) Клёвая такая. Лет двадцати. Обернулась: "Какая красивая у вас собака". На днях молодой мужик тоже не промолчал. "Хорошая, дядь, у вас музыка". Это он про "Дюну" и Рыбина, который распевал "Воздушный змей" в моём телефоне. Потом снова обернулся: "И собака хорошая". Масло.
Сестра предупреждала, что привезёт жареную рыбку. (Её угостили рыбаки.) Но я уже замочил фасольку. Проблема в том, что я не чётко представляю насколько то или иное разварится. И теперь у меня кастрюля кусочков жареного сазана. И ещё одна (побольше) с варёной фасолью, заправленной поджаренным лучком и каким-то особо острым кетчупом из "Магнита". Плюс гора булочек и ватрушек тоже от сестры. Собаки доели макаронки с куриным фаршем. К пшеничной каше, которую я ароматизировал жареной куриной печёнкой, дожарил ещё куриных грудок. (И нафиг им куриные головы?) Выполнил антитараканное пожелание сестры - заменил решётку на кухонной вентиляции. Старая крепилась, как розетка. Новые сетки либо крепятся на саморезах (съёмные), либо сажаются на герметик. Выбрал второй вариант. Полученная на "Озоне" решётка оказалась мала. Сдал. Сходил в строительный магазин и купил подлинней. Приклеил. И попутно забил герметиком щели в вытяжке газовой колонки. Ну и на мусорку вытащил очередные три пакета с... ну, будем считать, с мусором. Отпуск заканчивается. В среду уже на работу. Надо бы на кладбище. Но каждый день моросит дождик. Вот и передо мной встал выбор фотографии на медальон. В своё время не понял, почему родители выбрали фотку бабушки Шуры не из последних. Нелогично ж. Похоронили бабушку, а на фотке женщина средних лет. Теперь понял. Я и сам не хочу, чтоб на меня с креста смотрела состарившаася жена. Пусть будет симпатюшка в расцвете сил.
Это цитата сообщения Любаша_Бодя Оригинальное сообщение
7 самых вкусных деревенских ужинов:
Готовятся без особых хлопот, получаются вкусными.
Думает дождь: «Надо успеть до людей,
Кто-то напился с горя, напился чая,
Кто-то сейчас возвращается из гостей,
А им в такси машину не назначают.
Я не какой-нибудь нудный мышиный дождь
В куцых штанах, недоношенных с выпускного.
Химия капель изучена от и до,
До подноготной, до атома, до основы.
Аве, святые синоптики, в пузырях
Метеостанций, раскиданных по планете.
Хляби небесные, древний, как мир, обряд.
Главный ловец туманов готовит сети.
Надо успеть до людей,
до грибных зонтов,
Мокрых ботинок и дворников-богомолов.
Бог типовых застроек — не Жак Кусто.
Даже не Конюхов. Даже не Ной. Гоморра
Вместе с Содомом не знали таких дождей.
Ветер на площадь выбрасывает русалку.
Вовка часами на крыше готов сидеть.
Пьезо-маяк из копеечной зажигалки.
Вовке мерещатся мачты и корабли,
Пойманный ветер надутыми облаками.
Вовка сидит на самом краю земли,
В бездне болтая искусанными ногами.
Солнце на дне, как «Yellow submarine»,
Ангелов с рыбьими жабрами баламутит,
Думает Вовка, что море — оно внутри,
Море шумит, что считанные минуты,
И под волной исчезнет кирпичный дом
(Кто-то в «Ашане» сейчас выбирает мюсли).
Вовка — цунами, плачущее песком.
Вовка — ракушка, помнящая моллюска.
Он растворяется солью в большой воде,
Он не ржавеет, как маленький робот Валли.
Думает дождь, что нужно пойти до людей,
Но, как всегда, немного не успевает.
© Наталья Захарцева (Резная свирель)
[393x700]
На чём всё держится? На честном,
На честном слове, на небесном
Луче небесном, ни на чём,
На том, что можно звать лучом,
Иль вздохом, или чувством меры,
Иль странным свойством атмосферы
Нас почему-то не лишать
Возможности любить, дышать...
© Лариса Миллер
[562x700]
Это цитата сообщения МАРЬЯША7 Оригинальное сообщение
«…Я шел своей дорогой…».....Олег Александрович Бороздин.(1929 – 2016)
|
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
Я постучусь к тебе тихонько |
Автор песни Nini Qatamadze