Есть далёкие люди, есть — близкие. Есть — чужие, ты к ним не ходи. А бывают, как птицы подбитые, очень странные, но свои.

© Ирина Аликова
[564x696]

Счастье бывает разное. Иногда оно пахнет цветами и морем, пряным, соленым и свежим.
А иногда оно противно воняет медикаментами и хлоркой. Звенит инструментами и прет казенщиной.
Когда выписывают, хотя уже и не надеялись.

Бывает, счастье приходит на изящном балконе, где ты стоишь с укладкой, при параде, и смотришь салют в твою честь, а сотни огней разрывают ночное небо и сердце, кажется вот-вот вырвется из груди. И ком в горле.

А случается, счастье сваливается на тебя на грязном вокзале, на заляпанном бог весть чем перроне, где ты, весь взволнованный, растрепанный и потный, ждешь поезд, который везет человека. Одного единственного среди сотен пассажиров. И сердце так стучит, что заглушает шум колес.

Бывает, ты бежишь длинный марафон, выкладываешься на все сто и чувствуешь — ты молодец.
А бывает: впервые, раз, и пошевелил пальцем. Одним. Пальцем той руки, которую не чувствовал два года. И ощущение, что пробежал вокруг Света.
И еще чуть-чуть.

Бывает что-то сделал, стоишь, любуешься и даже немного гордишься собой, а бывает, приходишь домой уставший, взвинченный, после того, как на тебя наорал начальник, в метро тебя пихнули два раза и один раз ты чуть не упал на ступеньках, разуваешься и наступаешь на деталь от Лего.
И хочется заорать, но потом вспоминаешь, кто его рассыпал. И становится хорошо… хоть и больно.

Случается, пообщаешься с классным человеком, со звездой, потом еще сделаешь селфи и всем показываешь. Ух ты! А все говорят: «Круто! Не может быть!».

А бывает, обнимаешь свою бабушку, которую два года не видел из-за кордонов и всего остального, сидишь, глотаешь слезы и думаешь, не умереть бы, так хорошо.
И фотки эти хранишь в телефоне и никому не показываешь. А только смотришь и смотришь. И иногда водишь по ним пальчиком.

Некоторым торжественно надевают на голову корону, а других просто по утрам гладят по голове. А они счастливо улыбаются сквозь сон…

Одни встают на пьедестал, а другие просто встают с кровати.
Сами. Без боли.
И те, и те счастливчики.

Счастье бывает разное.

Иногда оно шумит водопадом в длинных любовных смс, иногда прячется в короткой сухой фразе «не выявлено».
Открыто танцует на шумных вечеринках, а потом стыдливо скрывается в прощальных объятиях.
Для одного гремит музыкой на свадьбе, а другого будоражит невнятным гулом: он впервые услышал.

Публичное и интимное.
Признанное и умалчиваемое
Ожидаемое и нечаянное.

Но всегда одинаковое.
И нет на земле места и обстоятельств, где оно не может нас настигнуть.
Хотя бы раз, хотя бы в чем-то.
Пусть мелочь, пусть мгновение, пусть момент.

Важно не упустить, поймать, запомнить…

Чтобы в конце, когда всё, каждый мог сказать себе: «Я был счастлив, елки-палки. Несмотря ни на что. Был!»






© Дарья Исаченко
[427x640]

Лучше писать для себя и потерять читателя, чем писать для читателя и потерять себя.

© Сирил Конноли
[700x582]

Дожди, дожди... И осенью кромешной
надеяться и верить – тяжкий труд.
Листва за ветки держится мятежно.
Но дни идут. Куда они ведут?

Ты думаешь, что в бешеной игре
мы пешки, у которых шансы плохи.
А мы с тобою точки и тире
на волнах обезумевшей эпохи,

живая память этих смутных дней,
поправка к генетическому коду,
написанная веком не в угоду,
а вопреки и боли, и войне.

Переживём, и выживем, и нас
забудет ждать беспамятная Лета.
Смотри. Не отводи усталых глаз
от этой тьмы, сгустившейся к рассвету.


© Полина Орынянская
[445x700]

 

1.

Читать далее...

 

1.

Читать далее...

 

1.

Читать далее...

 

1.

Читать далее...

 

1.

Читать далее...

Богатая история этого природного образования со зловещим названием Башня Дьявола началась задолго до того, как его увидели первые американские поселенцы. Грандиозно возвышаясь над равнинами Вайоминга, окруженными горным хребтом Блэк-Хиллс, эта завораживающая башня появилась не менее пятидесяти миллионов лет назад и стала столпом мифологии местных индейских племен и непреходящим вызовом для ученых, историков и скалолазов всего мира. Но, несмотря на тысячи лет человеческого интереса, самый важный вопрос до сих пор остается без ответа: как она там оказалась?

Читать далее

[503x674]

Мы боимся дружить, потому что боимся быть преданными. Я знаю много людей, обожженных предательством, которые во избежание повтора событий, заводят себе домашних питомцев — понимающих и молчаливых собак, кошек или говорящих попугаев — все зависит от фантазии. Смешно, если бы не было так грустно. Люди теряют не друг друга, а прежде всего самих себя…

© Олег Рой
[466x700]

Аукнется прошлое ночью –
и память не спит до утра.
А утром уже на сорочьем
в окно донесётся: пора!

Проснёшься далёкой, нездешней.
Ни горя тебе, ни утрат.
Под окнами снова черешни,
старушки на лавке сидят,

и скоро каникулы – что ж ты
скрипишь, будто рухлядь, алло?..
За чаем, конечно, очнёшься,
но небо уже не мало –

вон сколько под ним поместилось
навеки моих зим и лет,
где маме под сорок от силы,
отцу и полтинника нет.

Что время? Пустое. Засечки
на древнем будильнике «Луч».
Что было – останется вечным,
пока ты душою живуч

и знаешь без всякого «если»,
что глупость календари,
и чуешь весну, будто в детстве,
до хрупкого звона внутри.


© Полина Орынянская
[700x694]