Мне бы и самому хотелось в это верить. Проснуться бы завтра утром и увидеть, что мир безмятежен, а все проблемы решены. Но такого не будет. Завтра все только больше запутается.... Харуки Мураками
"Красною кистью рябина зажглась.
Падали листья, я родилась..."

8 октября — день рождения Марины Ивановны Цветаевой, одной из самых страстных, самобытных и пронзительных поэтесс Серебряного века.
Её поэзия — это всегда стихия, огонь и обнаженный нерв. Цветаева не писала стихи, она ими дышала, заставляя каждое слово звучать на пределе человеческих чувств. В её строках — вечный поиск абсолютной любви, бескомпромиссность и трагическая глубина, которая и сегодня отзывается в сердцах миллионов читателей.
"Моим стихам, написанным так рано,
Что и не знала я, что я — поэт,
Сорвавшимся, как брызги из фонтана,
Как искры из ракет,
Ворвавшимся, как маленькие черти,
В святилище, где сон и фимиам,
Моим стихам о юности и смерти,
— Нечитанным стихам!
Разбросанным в пыли по магазинам,
Где их никто не брал и не берет,
Моим стихам, как драгоценным винам,
Настанет свой черед".
Так Марина писала в юности. И эти слова оказались пророческими. Её голос, непохожий ни на чей другой, преодолел время и остался с нами навсегда...
8 октября 1892 - 31 августа 1941
Я хочу, чтоб бегущий успел,
Догоняющий — догнал.
Я хочу, чтоб летящий — летел,
Ну а падающий — не упал,
Как связать в один узел концы
Двух враждующих в мире начал?
Если выиграть кто-то сумел,
Значит, кто-то уже проиграл.
И наверное, потому,
Что мне выигрыш выпадал,
Я хочу, чтоб летящий — летел,
Ну а падающий — не упал.....
| |