а ведь это и правда интересно — что жизненный путь благодаря творчеству остаётся где-то зафиксирован.

я, например, открывая этот канал и перечитывая ранние публикации, вспоминаю прошедшие этапы и моменты жизни.

получается некая история.
и не только творческого, но и жизненного пути.

стихи, как дневниковые записи, оставляют засечки на деревьях в огромном лесу времени. благодаря этим засечкам можно вернуться назад — к точке, из которой стартовал. и не потеряться в бурном потоке жизни, событий и перемен.




(с) илья метаморфоза

из нежных чувств, из тёплых фраз
мы собирали по крупицам
невинно-милых глупых «нас».
но больше «нас» не повторится.

я помню тот июльский миг,
как будто это — небылица:
мы были близкими людьми.
но близость та не повторится.

наш крайний день: моя печаль,
слезинка на твоих ресницах
и розовеющая даль —
тот день уже не повторится.

прощальный долгий поцелуй,
застрявший в горле острой спицей,
твоё последнее «люблю»...

любовь вовек не повторится.





(с) илья метаморфоза
[608x405]

Мои приоритеты менялись, по мере того как я становилась старше. Но теперь я не хочу "вроде как встречаться» с кем бы то ни было. Я не хочу «как бы проводить вместе время» с кем бы то ни было. Я не хочу тратить силы на то, чтобы подавлять собственные чувства и казаться безразличной. Я хочу демонстрировать свою заинтересованность, Я хочу спать с человеком, который — я точно знаю — придет снова, потому что он уже доказал мне: он надежен и честен — и действительно увлечен мной. Разумеется, сначала нужно проявлять некоторую осторожность в выражении чувств. Эта осторожность нужна не для того, чтобы мужчина чувствовал себя комфортнее. Она нужна только для вас, потому что всегда следует помнить: вы хрупкое и драгоценное создание, которое должно тщательно и избирательно подходить к выбору того, кому подарить свою любовь. Именно так я и поступаю сейчас. И дела идут совсем не плохо.

(с) Грег Берендт
[560x700]

[548x700]

Сумрак приходит снаружи, живёт внутри.
О нервная бабочка боли, твой час настал:
сейчас загорятся холодные фонари.
Считай до ста.
До станции узловой, где туги узлы
забытых корней и вздутых синюшных вен.
До старого дома, где лезет полынь в полы,
и где из стен
торчат заржавелые гвозди — гвоздочки лет.
Былое до крови сдирает, саднит — хоть вой.
Мохнатая бабочка, видишь: тут всякий свой
летит на свет —
вливается вечная млечная мерзлота
сквозь щели в веках и веках. Считай до ста.

До ста.

Достаточно.


© Полина Орынянская
[466x700]

А завтра новый день, в котором нет ещё ошибок,
В котором «может быть» и «быть возможно» всё!
И новый горизонт ещё далёк и зыбок,
Судьбы не устаёт крутиться колесо.
И утро сменит ночь предутренней прохладой,
И на день станет ближе осенняя пора,
О прожитом былом печалиться на надо,
Ведь завтра превратит сегодня во вчера.
Не будем же гадать, что уготовит осень,
Холодной или нет и в срок? придёт зима.
Что суждено — придёт, хотим ли? — нас не спросит,
Всему на свете есть свой срок, своя пора.
А нам же нужно жить, готовить летом сани,
По осени цыплят и «урожай» считать.
И если есть мечта — не ждать небесной манны,
А по шажочку к ней уверенно шагать.
И каждый день, что дан, не упускать в былое,
А начинать творить фундамент иль каркас
Ведь новичкам везёт в рутинном домострое
И счастье до небес мы возведём на раз.
Здесь нужно захотеть, от «прошлого» проснуться
Решиться изменить, что не менять нельзя.
И с ветром перемен крылом соприкоснуться
И в новый день иль жизнь. откроется стезя…






© Оксана Зет
[392x700]

Лекарь — темный, сухой, как дерево под лучами,
Говорит, что дорога — недруг любой печали.
Капилляры мостов, просторы, дома, бурьяны
Станут лучшим лекарством юным, безумным, рьяным.

Опрокинет, проветрит, вытрясет все словечки,
Будешь мигом, пылинкой в свете огней по встречке,
Глупой песней с заправки, фото на полароид...
Правда, сможет помочь на месяц — потом накроет.

А тем более вас — израненных, бестолковых,
Сколько зелья не порти — толку-то никакого.
Ни один порошок не лечит ни мглы, ни горя...

Если только в твоей дороге не будет моря.

Море — тёплый витраж зелёного, голубого,
Накрывает и принимает тебя любого.
Погляди на прилив, смотри, как песок влажнеет -
У тебя никогда не будет вещей важнее

Погрузи своё сердце — полностью, без остатка,
Дай парить по солёной дали аэростатом,
Пусть наполнится до краёв безмятежной синью,
Чтобы волны в любой пустыне давали силы.

Это древний закон — без айсбергов, без пробоин:
Полюбивший море уносит его с собою,
До последнего рифа, блика, кита и краба,
Заполняя себя по капельке, как корабль.

... Покупаю билет, шагаю к нему спросонья,
Не жалею ему ни слов, ни вина, ни соли,
И гляжу, как тоска мерцает на дне глубоком,
Становясь лишь мальком,
ракушкой
куриным богом.




© Джек-С-Фонарём
[393x700]

Ничего у тебя не выходит. И не пишется, и не спится.
И внутри бесконечным эхом - шорох листьев и солнца свет.
Мальчик этот ужасно молод. Не насытиться, не напиться...
И от каждого поцелуя остаётся горящий след.

Мальчик этот - гроза и буря, накрывает девятым валом.
В каждом лёгком солёной пеной и подводным песком засел.
Вынимай из-под рёбер сердце, отдавай ему тут же, даром.
И молись, чтобы твой рассудок, хоть частично, но уцелел.

Падай лбом на сухие руки, на тугую, как сталь, ключицу.
Слушай пульс и считай секунды, чтобы знать, сколько там ещё
Вам осталось до слова "хватит". До попытки разъединиться.
Мальчик этот - лихое пламя: для ударов не хватит щёк.

Ничего у тебя не выходит. Что ни день - то пустая трата.
Дотянуть бы, дожить до встречи. Пусть грохочет в больном виске
Этот голос. Смертельный выстрел. Разорвавшаяся граната.
Ну и пусть. Истекаешь кровью. И болтаешься на волоске.

Он, конечно, почти что космос - невесомость и страх разбиться.
Безупречность и беспардонность. Сводит скулы, слепит глаза.
Ничего у тебя не выходит. И не пишется, и не спится.
Мальчик этот - такое горе.
Море.
Буря.
Волна.
Гроза...

© Pola (Полина Шибеева)
[466x700]