Напрасный труд — нет, их не вразумишь,—
Чем либеральней, тем они пошлее,
Цивилизация — для них фетиш,
Но недоступна им её идея.
Как перед ней ни гнитесь, господа,
Вам не снискать признанья от Европы:
В ее глазах вы будете всегда
Не слуги просвещенья, а холопы.
Солнце за день нагулялося,
За кудрявый лес спускается;
Лес стоит под шапкой тёмною,
В золотом огне купается.
На бугре трава зелёная
Спит, вся искрами обрызгана,
Пылью розовой осыпана
Да каменьями унизана.
Не слыхать-то в поле голоса,
Молча ворон на меже сидит,
Только слышен голос пахаря, —
За сохой он на коня кричит.
С ранней зорьки пашня чёрная
Бороздами подымается,
Конь идёт — понурил голову,
Мужичок идёт — шатается…
Уж когда же ты, кормилец наш,
Возьмёшь верх над долей горькою?
Из земли ты роешь золото,
Сам-то сыт сухою коркою!
Зреет рожь — тебе заботушка:
Как бы градом не побилася,
Без дождей в жары не высохла,
От дождей не положилася.
Хлеб поспел — тебе кручинушка:
Убирать ты не управишься,
На корню-то он осыплется,
Без куска-то ты останешься.
Урожай — купцы спесивятся;
Год плохой — в семье все мучатся,
Всё твой двор не поправляется,
Детки грамоте не учатся.
Где же клад твой заколдованный,
Где талан твой, пахарь, спрятался?
На труды твои да на горе
Вдоволь вчуже я наплакался!
https://rustih.ru/ivan-nikitin-paxar/
«Отец мой был природный пахарь»,
мать сиротливо запоет
и тихо начинает плакать,
сильнее — песня не дает.
И бабушка ту песню пела
В прекрасном городе на Неве часто останавливаемся в отеле "На Римского-Корсакова".
Он расположен в историческом центре Санкт-Петербурга, в Адмиралтейском районе.
Не забывай о родине своей
В минуты грусти, радости, тревоги,
Из родника воды её испей,
Почувствуй на земле босые ноги.
Не забывай, кто воспитал тебя,
И вывел в мир надежный и прекрасный,
И до сих пор волнуется, любя,
И дома ждет, встречая ежечасно.
Не забывай о родине своей,
В миг торжества и праздничного гама:
Ты ощути её ещё сильней,
Тот детский плач и первый возглас: «Мама».
Сначала спины темнеют от пота,
Потом они белеют от соли,
Потом они тупеют от боли,
И все это вместе зовется — работа!
Мне скажут, что время бурлачье минуло,
Что спины эпоха моя разогнула,
Меня обвинят, что я век наш ракетный
Хочу поменять на старинный, каретный.
А я не согласен! Любой академик
Руками — рабочий. И это спасенье,
Когда он рубанок берет в воскресенье,
И доски стругает, и гвозди вбивает,
И всю математику вдруг забывает.
Как сладко потом академику спится,
Гвинея, Греция, Китай.
И наготове чемоданы-
Америка, давай, встречай!
И очень хочется порою
Остаться где-то, насовсем,
Забрать всё нужное с собою...
Потом я думаю: зачем?
Зачем мне оставаться "где-то"?
Ведь есть родная сторона,
Не круглый год, конечно, лето,
Да и бывает не всегда;
А зимы слишком уж холодны,
Что пробирают до костей.
Не всё, что в мире было модно
У наших "в тренде" и теперь.
Но тут... прекрасная природа,
Леса, и реки, и моря,
Пусть неустойчива погода,
Зато мне здесь родна земля.
Бывают недочёты где-то
Не знаю, кто и виноват,
Однако есть немало света
Хотя на пенсии ворчат.
У нас ведь есть Есенин, Чехов,
Некрасов, Пушкин и Толстой.
Пускай пройдет ещё три века
Из них нам каждый, как родной.
У нас Жуковский и Капица,
У нас великие умы!
И нам ночами часто снится
Как по стопам пойдём и мы.
У нас надёжные солдаты
И если Родина зовёт,
То эти храбрые ребята...
Они полягут за народ.
И люди здесь— одна стихия—
Огонь, и ветер, и вода.
То Родина моя, Россия,
И ею я горжусь, всегда!
Помяните мертвых и давно ушедших,
Над чужой могилой не пройдите
Мимо. Крест к земле осевший,
Безымянный холмик- помяните
Мертвых! Не пройдите мимо!
Капельками плача дождь погост омоет,
Смоет чье-то имя,
Память серым дымом забрезжит, завоет.
Не пройдите мимо,
Не пройдите мимо.
Помяните
Просто…
О чем шумите вы, народные витии?
Зачем анафемой грозите вы России?
Что возмутило вас? волнения Литвы?
Оставьте: это спор славян между собою,
Домашний, старый спор, уж взвешенный судьбою,
Вопрос, которого не разрешите вы.
Уже давно между собою
Враждуют эти племена;
Не раз клонилась под грозою
То их, то наша сторона.
Кто устоит в неравном споре:
Кичливый лях, иль верный росс?
Славянские ль ручьи сольются в русском море?
Оно ль иссякнет? вот вопрос.
Оставьте нас: вы не читали
Сии кровавые скрижали;
Вам непонятна, вам чужда
Сия семейная вражда;
Для вас безмолвны Кремль и Прага;
Бессмысленно прельщает вас
Борьбы отчаянной отвага —
И ненавидите вы нас…
За что ж? ответствуйте: за то ли,
Что на развалинах пылающей Москвы
Мы не признали наглой воли
Того, под кем дрожали вы?
За то ль, что в бездну повалили
Мы тяготеющий над царствами кумир
И нашей кровью искупили
Европы вольность, честь и мир?..
Вы грозны на словах — попробуйте на деле!
Иль старый богатырь, покойный на постеле,
Не в силах завинтить свой измаильский штык?
Иль русского царя уже бессильно слово?
Иль нам с Европой спорить ново?
Иль русский от побед отвык?
Иль мало нас? Или от Перми до Тавриды,
От финских хладных скал до пламенной Колхиды,
От потрясенного Кремля
До стен недвижного Китая,
Стальной щетиною сверкая,
Не встанет русская земля?..
Так высылайте ж к нам, витии,
Своих озлобленных сынов:
Есть место им в полях России,
Среди нечуждых им гробов.
Ивы, река, соловьи…
Мать моя здесь похоронена
В детские годы мои.
Сам я найти не могу.-
Тихо ответили жители:
— Это на том берегу.
Тихо проехал обоз.
Купол церковной обители
Яркой травою зарос.
Сено гребут в сеновал:
Между речными изгибами
Вырыли люди канал.
Там, где купаться любил…
Тихая моя родина,
Я ничего не забыл.
Тот же зеленый простор.
Словно ворона веселая,
Сяду опять на забор!
Время придет уезжать —
Речка за мною туманная
Будет бежать и бежать.
С громом, готовым упасть,
Чувствую самую жгучую,
Самую смертную связь.
До сих пор Фатехпур Сикри привлекает множество туристов со всего мира как выдающийся архитектурный памятник и дань таланту одного из самых почитаемых правителей Индии.
Акбар, построивший Фатехпур Сикри, был потомком Чингизхана и Тамерлана, внуком основателя династии Великих Моголов Бабура. Он правил Индией целых 49 лет.
Потерянный рай императора Акбара
Сказки и легенды разных народов часто рассказывают нам о заброшенных городах. С детства мы слышим о приключениях храбрых героев в забытых крепостях и столицах, затерянных под ярким голубым небом в пустынях, скалах и джунглях. Чья-то потерянная сказка лежит в 40 километрах от индийского города Агра.
Фатехпур Сикри, похожий на восточные города-сказки, олицетворяет потерянный рай для многих путешественников. Более четырехсот лет дворцовый комплекс остается в забвении, но несмотря на это, он очень хорошо сохранился. Еще на подступах к Фатехпур Сикри его очарование поражает.
Люди, они такие люди... Многие хотят быть святыми, только напрягаться влом. Блогерша выдавала себя за патриархальную женщину с 14 детьми, а оказалась вообще бездетной. Все так возбудились. Нас обманывали! И шо? Да нас постоянно имеют в хвост и гриву. Главное, чтоб мы не догадались? Почитайте, интересно. Кому интересно. https://lenta.ru/articles/2025/04/15/hanna/?utm_so...4b-f4b1-5710-8140-cc26c7ca0d1b