01 Школьный вальс (00:00:08)
02 Стоят девчонки (00:03:29)
03 Ненаглядный мой (00:05:13)
04 Шагает, шагает (00:08:00)
05 Опять плывут куда-то корабли (00:10:21)
06 Красивые слова (00:14:18)
07 Будет завтра лучше, чем вчера (00:17:30)
08 Если это любовь (00:21:33)
09 Песня о первой любви (00:23:43)
10 Печальная (00:26:20)
11 Вальс при свечах (00:29:13)
12 Волга в сердце впадает моё (00:31:43)
13 Просто так (00:35:24)
14 Мы войны не знали (00:38:09)
15 Чудо-кони (00:41:25)
16 Если б не было в мире влюблённых (00:44:20)
17 Когда смеялись львы (00:46:19)
18 Северянами нас называют (00:48:21)
19 Мне выпало счастье (00:52:32)
20 Принцесса и синяя страна (00:54:36)
21 Девушка фабричная (00:56:54)
22 Что со мной (00:59:05)
23 Журавль в небе (01:03:24)
24 Песня запоздалой любви (01:06:08)
25 Дождичек (01:08:31)
26 Пан Ковальский (01:10:32)
27 Колечко обручальное (01:14:07)
28 Грусть (01:16:38)
29 Мама (01:20:06)
30 Осень (01:22:00)

Каждый день, как подарок…
Лотерейный билет.
Уж пора мне быть старым,
Да не чувствую лет.

Я живу в тех же ритмах,
Как в весенних годах.
В прозаических битвах,
В поэтических снах.

Я люблю нашу землю.
Нет на свете родней.
Ничего не приемлю, —
Что не нравится ей.

Не случайно, быть может,
Я — в любимцах её.
Каждый день,
Что был прожит, —
Прожит был для неё.

Потому однозначно
Я не чувствую лет,
Что дарю, а не трачу…
Вот и весь мой секрет.

© Андрей Дементьев
[604x543]

Ты говоришь мне – уезжай...
Куда? Ведь прошлое не выжжешь...
Здесь все моё – от птичьих стай
до самой захудалой крыши.
Сплелось, врастая в плоть и кровь –
мой город с улицей на север,
и первая моя любовь,
и этот придорожный клевер...
Дождям моим потерян счёт,
и память ходит берегами...
Ну где же мне скажи ещё
стареть – в Париже? В Амстердаме?
Всё в чемодан не соберёшь..
Ни тополя у поворота,
ни шелеста моих берёз –
смотри, стоят
вполоборота...
Простой пейзаж в карандаше...
От неба до закатной песни.
И в неизбыточной душе
все живы и давно воскресли.
Судьбу не сменишь как часы
и не пройдешь с другого края...
Дождусь рассветной полосы,
а там наступит жизнь иная.
Давай-ка Бога не гневи.
Здесь все моё – мои причалы,
и птицы белые любви,
и птицы черные печали...



© Наталья Золотова
[434x700]

Вернусь к умным советам: ничего про себя никому не сообщать.

Каждый, наверное, может вспомнить свой собственный опыт, когда наше откровение оборачивалось нашей неудачей, отъемом нашей энергии, сплетнями о нас, злостью по отношению к нам.

**********************************************************


СОВЕТ МУДРОГО КОНФУЦИЯ: «НИКОГДА НЕ РАССКАЗЫВАЙТЕ О СЕБЕ ЛЮДЯМ»

Молчанье – щит от многих бед,
А болтовня всегда во вред.
Язык у человека мал,
А сколько жизней он сломал.

Автор: Омар Хайям

Беды вынуждают человека нервничать, вгоняют его в стрессовое состояние и провоцируют поведение, которое, как правило, только ухудшает ситуацию, а не улучшает. Болтовня является одной из форм реакции на стрессовую ситуацию, когда человек через лишние слова старается уменьшить внутреннее напряжение и создать иллюзию контроля, которого в реальности нет.

Произнесённые слова создают иллюзию, что ситуация получает адекватную реакцию, что она под контролем, что всё хорошо. Но на деле это всего лишь иллюзия, при это очень опасная. Пустые слова, сказанные на фоне нервозности, которая всегда возникает в сложных и критических ситуациях, только отвлекают человека от поиска реальных решений и формулирования реальной, адекватной и конструктивной реакции, которая действительно бы влияла на ситуацию и работала на её нормализацию.

Кроме того, значение имеет не только болтовня озвученная, но и не озвученная – та, что происходит внутри нашего сознания – наш внутренний диалог, который мы постоянно ведём сами с собой.

Его роль и его болтовня настолько же деструктивна, как и болтовня, произнесённая вслух.

Внутри себя мы также говорим, дискутируем сами с собой и с образами людей – действие вроде есть, а результата нет. Болтать внутри себя можно бесконечно, но так и не решиться на поступок.

Многим, привычно делиться происходящим вокруг и моментально откликаться, реагировать на чужие события.

Но есть ли необходимость в этой постоянной коммуникации? Зачем нам столько говорить о себе и демонстрировать свою жизнь?

В чем причина этого образа жизни?
Читать далее...

Есть далёкие люди, есть — близкие. Есть — чужие, ты к ним не ходи. А бывают, как птицы подбитые, очень странные, но свои.

© Ирина Аликова
[564x696]

Счастье бывает разное. Иногда оно пахнет цветами и морем, пряным, соленым и свежим.
А иногда оно противно воняет медикаментами и хлоркой. Звенит инструментами и прет казенщиной.
Когда выписывают, хотя уже и не надеялись.

Бывает, счастье приходит на изящном балконе, где ты стоишь с укладкой, при параде, и смотришь салют в твою честь, а сотни огней разрывают ночное небо и сердце, кажется вот-вот вырвется из груди. И ком в горле.

А случается, счастье сваливается на тебя на грязном вокзале, на заляпанном бог весть чем перроне, где ты, весь взволнованный, растрепанный и потный, ждешь поезд, который везет человека. Одного единственного среди сотен пассажиров. И сердце так стучит, что заглушает шум колес.

Бывает, ты бежишь длинный марафон, выкладываешься на все сто и чувствуешь — ты молодец.
А бывает: впервые, раз, и пошевелил пальцем. Одним. Пальцем той руки, которую не чувствовал два года. И ощущение, что пробежал вокруг Света.
И еще чуть-чуть.

Бывает что-то сделал, стоишь, любуешься и даже немного гордишься собой, а бывает, приходишь домой уставший, взвинченный, после того, как на тебя наорал начальник, в метро тебя пихнули два раза и один раз ты чуть не упал на ступеньках, разуваешься и наступаешь на деталь от Лего.
И хочется заорать, но потом вспоминаешь, кто его рассыпал. И становится хорошо… хоть и больно.

Случается, пообщаешься с классным человеком, со звездой, потом еще сделаешь селфи и всем показываешь. Ух ты! А все говорят: «Круто! Не может быть!».

А бывает, обнимаешь свою бабушку, которую два года не видел из-за кордонов и всего остального, сидишь, глотаешь слезы и думаешь, не умереть бы, так хорошо.
И фотки эти хранишь в телефоне и никому не показываешь. А только смотришь и смотришь. И иногда водишь по ним пальчиком.

Некоторым торжественно надевают на голову корону, а других просто по утрам гладят по голове. А они счастливо улыбаются сквозь сон…

Одни встают на пьедестал, а другие просто встают с кровати.
Сами. Без боли.
И те, и те счастливчики.

Счастье бывает разное.

Иногда оно шумит водопадом в длинных любовных смс, иногда прячется в короткой сухой фразе «не выявлено».
Открыто танцует на шумных вечеринках, а потом стыдливо скрывается в прощальных объятиях.
Для одного гремит музыкой на свадьбе, а другого будоражит невнятным гулом: он впервые услышал.

Публичное и интимное.
Признанное и умалчиваемое
Ожидаемое и нечаянное.

Но всегда одинаковое.
И нет на земле места и обстоятельств, где оно не может нас настигнуть.
Хотя бы раз, хотя бы в чем-то.
Пусть мелочь, пусть мгновение, пусть момент.

Важно не упустить, поймать, запомнить…

Чтобы в конце, когда всё, каждый мог сказать себе: «Я был счастлив, елки-палки. Несмотря ни на что. Был!»






© Дарья Исаченко
[427x640]

Лучше писать для себя и потерять читателя, чем писать для читателя и потерять себя.

© Сирил Конноли
[700x582]

Дожди, дожди... И осенью кромешной
надеяться и верить – тяжкий труд.
Листва за ветки держится мятежно.
Но дни идут. Куда они ведут?

Ты думаешь, что в бешеной игре
мы пешки, у которых шансы плохи.
А мы с тобою точки и тире
на волнах обезумевшей эпохи,

живая память этих смутных дней,
поправка к генетическому коду,
написанная веком не в угоду,
а вопреки и боли, и войне.

Переживём, и выживем, и нас
забудет ждать беспамятная Лета.
Смотри. Не отводи усталых глаз
от этой тьмы, сгустившейся к рассвету.


© Полина Орынянская
[445x700]

[503x674]