Настроение сейчас - Злость и истерия

Ха… Советы… Я умён, но я же и безумен… Кто станет советоваться у наркомана во время ломки? У безумца во время припадка? А ведь сейчас я не лучше… Вот только именно рядом с моим наркотиком мне не нужно ни курить, ни жрать таблетки, ни колоться… Наверное, я даже мог бы спать по ночам… Вчера не смог… Заснул через часа полтора после того как лег… Для человека, два часа буйствовавшего в клубе, это ой как далеко от нормы…
Надеюсь, сегодня меня трогать не будут…
Ибо я в ярости, плевать хотел на всё и всех…
Ибо я не выпил норму успокоительных…
Ибо мне не нужно уже ничего…
Только один человек.

Настроение сейчас - Меняющееся

Что ж, я таки добрался до дому… Пустой, уставший… Снова отдавший всё тепло… Но, как не странно, довольный этим… Сейчас оно нужнее не мне… Я готов отдать и всё остальное, но проблема в том, что кое-кто не хочет это брать… Поэтому это «всё» уходит в пустоту… Здоровье, юность, любовь… Даже деньги… В никуда… «Держим равнение на пустоту! Шагом ма-а-арш!!!»

Вчера снова посунулась надежда… Убил лопатой… Но она оживёт..
Снова воспряла любовь.. Но, испугавшись участи надежды, забилась в самый дальний угол души… По дороге нанеся мне новые раны…
Только вера меня не тревожит… Она то мертва уже давно… И я мертв…
Если чувствуешь себя живым только рядом с одним человеком, ты мертв? Или еще жив? А если жив, то что такая жизнь стоит? Без надежды и веры? С одной обезумевшей от одиночества любовью?..

Иногда мне кажется, что достаточно только протянуть руку, и я обрету свое счастье... Что-то откликнется там, в единственном сердце, которым я дорожу.. Не в моем сердце… Но как протянуть руку, если я готов протянуть ноги? Если руки мои прикручены колючей проволокой к камню, лежащему в каком-то гнусном болоте, и медленно погружающемся в его недра? Если близость эта – только иллюзия? Распутать проволоку, увы, некому… Как бы окружающие не убеждали меня, я – один…

Где-то на полях жизни есть дерево. Оно стоит особняком от остальных, почти не касаясь их ветвями, лишенное той связи, которая делает Лесом другие деревья. Но это не значит, что оно отделено от них, нет. Тот же ветер, колышет его крону, то же солнце, те же дожди и та же земля питают его. Но оно одиноко. Лишь пара веток, да корни соединяют его с остальными. Но и корни эти – не те. Хотя дерево еще совсем молодо, но, ушедшие глубоко в землю, они больше не питают его прозрачной дождевой водой. Та влага, которой они лишают соседние деревья, да мутные подземные воды, наполненные соками гниющих растений – вот то, что корни несут дереву вот то, что оно пьёт. Но это происходит так глубоко, что ни одно дерево и ни один путник никогда не заметят. Это скрыто землёй.
А наверху, под лучами солнца, дерево выглядит почти так же, как его собратья из леса, на краю которого оно растёт. Разве что шипы его отличают. Они есть и у остальных деревьев - столь заметные у одних, почти не видные у других, и обычной длинны – у всех прочих. Но именно у этого дерева они отличаются. Это не кричащие колючки, и не вялые отростки, эти шипы – загнутые иглы, потайное оружие среди зелёной листвы. И тот, кто подойдет слишком близко, получит серьёзные раны, не разглядев их.
Но даже не в лесорубах опасность для дерева, нет, она скрыта корой. Гниль идёт из самой его сердцевины. Невидимая снаружи, гниль подтачивает дерево изнутри. И весь рост, все его попытки раскинуть ветви шире, проникнуть корнями глубже, всё это лишь надежда сбежать от болезни. Но она внутри. И как бы дерево не разрослось, как бы не искривился его ствол, зараза неизбежно и безостановочно будет глодать его древесину. Может быть именно из-за этой бесконечной и уже проигранной битвы дерево и не цветёт? И когда приходит пора, и весь лес окутывается радугой цветов, оно так же стоит на отшибе, не вырастив ни единого бутона. У него не будет плодов. У него не будет молодой поросли. У него нет даже дальнего будущего, ведь гибель уже внутри его. И ближайшая буря лишит его жизни. И искореженный обломок ствола еже долго будет виден на опушке. Останки дерева, бывшего живым снаружи, и мертвым внутри. Останки дерева, обрётшего целостность, лишь будучи сломанным.

Как и обещал, выкладываю притчу Джебрана Халиль Джебрана...

"В глухой полночный час я слышал сквозь сон, как семь моих ликов собрались вместе и шепотом вели такой разговор между собою:

Первый Лик: Вот здесь, в этом безумце, я прожил все эти годы и единственным моим занятием было - днем растравлять его боль, а по ночам бередить его тоску. Я не хочу больше мириться со своей участью и восстаю.

Второй Лик: Мой брат, ты несравненно удачливей меня, ибо мне выпал жребий быть веселым ликом этого безумца. Я смеюсь его смехом, пою его счастливые часы, и мои трижды окрыленные ноги вихрем пляски возносят его самые светлые мысли. Нет, это я восстану против своего постылого существования.

Третий Лик: Что же тогда сказать мне, одержимому любовью лику, пылающему факелу неистовой страсти и безудержных желаний? Это я, томимый любовью лик, восстану против безумца.

Четвертый Лик: Я -- самый жалкий из вас, ибо мне выпало на долю лишь смертельное отвращение и гнусная ненависть. Нет, это я, подобный буре лик, рожденный в черных пещерах Ада, откажусь служить безумцу.

Пятый Лик: Нет, не ты, а я, мыслящий, причудливый лик, лик голода и жажды, обреченный скитаться, не зная ни минуты покоя, в поисках всего непознанного и еще не сущего, это я восстану.

Шестой Лик: Я, лик-труженик, жалкий поденщик, терпеливыми руками и тоскующими глазами леплю образы из дней и сообщаю новые, вечные формы бесформенным частицам - это я, один-единственный, восстану против неугомонного безумца.

Седьмой Лик: Удивительно, что все вы восстаете против этого человека, ведь каждый из вас должен избыть уготованную ему судьбу. О, я почел бы за благо уподобиться любому из вас, чтобы только иметь свой жребий! Но я -- лишенный всего праздный лик, что пребывает в немом пустынном нигде и никогда, в то время как вы воссоздаете жизнь. Теперь посудите сами, мои соседи, кто из нас должен восстать, вы или я?

Так молвил седьмой лик, и шесть других поглядели на него с сочувствием, но не обмолвились ни единым словом, и в сгустившейся полночной мгле один за другим погрузились в сон, охваченные каким-то незнакомым счастливым смирением.

Только седьмой лик, не сомкнув глаз, продолжал пристально вглядываться в ничто, стоящее за всякой вещью."

Я тот, кто сажает леса.
Застигнутый новой весной.
Я тот, чьи слепые глаза
Сокрыты опавшей листвой.

Чья боль – как лесная река,
Чья страсть – как осенний пожар.
Чья мысль – как небес синева
Чьё имя никто не назвал.

Я – тварей лесных вечный пир,
Сокрытый туманом ночным.
Я помню, как строился мир.
Я – тот, кто старел вместе с ним.

Я – тот, кто родился в тиши.
Я – тот, кто принес шум лесов.
Я – дух, не имевший души,
Но верящий в магию слов.

Чья правда – речные виры.
Чья вера – полынь да шалфей.
Чей век – гор и пустошей сны.
Чье слово – закон древних фей.

Я тот, кто умылся росой
Нетронутых пущ и дубрав.
Я вечен и близок с мечтой.
Я в своём царстве. Я прав.

Я – шорох, что слышишь в ночи
Во тьме у себя за окном.
Я – стражник, хранящий ключи.
Земель, что окутаны сном.

Не добрый, не злой, но другой.
Жестокий во время зимы,
Поющий весенней порой,
И летом дающий дары.

Я – лес, я – река, я – поля.
И пруд со стоячей водой.
Я – семя, и я же земля.
Я жив. Я доволен судьбой.

КРЫСА

Мир позабыл моё имя.
Дни и года – мимо.
Зимою проглочен город.
Черные стены, холод,
Силуэты многоэтажек –
Чьи-то гнилые зубы.
Времени нет – пропажа.
Дымят заводские трубы.
Мир поедает гниль,
Душу снедает боль,
Амбал, бритый «под ноль»,
Замахнулся стальною трубой

Убегаю в подворотню, дальше,
Здесь никто не встретится больше.
Здесь я, да мертвая крыса
Глядит пустыми глазами.
Пошевелив усами,
Вразвалку подходит ближе.
Мой крик здесь никто не слышит,

Крыса – болезнь, не так ли?
В странном, безумном такте
Вздымаются бока крысы,
Заплетаются мои мысли.
Жизнь, что стоит у края,
Мной, как йо-йо играя
С улыбкой на тонких устах
Начинает с карниза шаг.

Впрочем, живой ли, мёртвый,
Товар, как ни есть, второсортный.
И крысе не интересно
Из какого я сделан теста.
Пока я здесь,
Я её – весь.

Настроение сейчас - Risus sardonicus

"Я родился в слишком предсказуемом Мире, обитателям которого быстро становится скучно, и они устремляются к единственной настоящей неизвестности, имеющейся в их распоряжении, – к смерти."
Макс Фрай

Или я влил в кофе слишком много ликёра, или мир действительно не так уж плох... Скорее первое.. Но, тем не мение, впереди еще целый день непонятного времяпровождения - домой нельзя, а в школу не хочется... Странно на меня действует бессонница. Или ликёр? Впрочем, не важно. Продолжаем заполнять дневник бредом воспалённого рассудка..

Это цитата сообщения Оле_Луковое Оригинальное сообщение

Без заголовка

Фразы Чеширского кота...непризнаного гения реальности....

Для дикаря боль - мерило его самоценности. Но мы же не дикари...

Только дураки считают, что страдания - справедливая плата за оригинальность.

Кто ищет - тот всегда найдет... Если правильно ищет.

Когда чудеса становятся бредом, разум превращается в безумие.

Только безумец может мерить успех по страданиям.

Те, кто учатся только на своих ошибках, называются нехорошим словом.

Любая дорога начинается с первого шага. Банально, но верно. Даже здесь.

Некоторые не видят выход, даже если найдут. Другие же просто не ищут...

Иногда отражение в зеркале более реально, чем сам объект...
[700x525]