3 июля
Должны были идти ко врачу-неврологу, но в итоге получился выходной, так как всех на работе я заранее предупредила о том, что в пятницу меня не будет. Спонтанный выходной меня обрадовал. А утренняя тренировка помогла ощутить день как не совсем целиком потерянный. Хотя нет, враньё, ощущение нелегального отдыха пришлось перебивать супер долгим вымучиванием праймеров (всего 4 штучки). Витя в это время впахивал так, что опять "переработал", как день назад, когда из-за этого выгнал меня из ванной. В этот раз мы опять посидели в ванной после работы, но с большим пониманием.
За день была одна стычка по поводу "фанатизма". В. Смотрел видео, где говорилось, что Кац - "восходящая звезда" политики, на что я прокомментировала "удивляет, что про него говорят восходящая, так как.. ", меня резко оборвали тирадой о том насколько воротит от моего "фанатизма", что если я чем-то увлекаюсь, то везде это сую и "пизжу", что комментарии мои невыносимы. Было обидно до слез это слышать.

Это цитата сообщения flahertie Оригинальное сообщение

гром и молнии



Весна наступила, однозначно. Это чувствуют даже трамваи - они изображают гром и молнии, особенно когда едут через мост: искры во все стороны и грохот, как во время настоящей грозы.
Может, у них получится приблизить наступление тёплых дней...

где: Санкт-Петербург

Здравствуй, я пишу тебе.
Полторы недели не слышал твоего голоса. Он у тебя чудесный. Как бы ты не увлекалась поисками собственных недостатков, чудесный голос - признаешь.
Там, где ты, небо искреннее. Передавай приветы от лукавого московского. И снегу приветы. Ты как раз летаешь где-то между небом и снегом.
Знаешь, весна все-таки победила. А ангелов, о которых ты писала, я не видел. (может просто невнимательно искал?)
Еще я понял, что мы с тобой парабола. Я не знаю, но уверен, что ты - ветка, уходящая в плюс-бесконечность, а я - в ноль.(уж точно на этих каникулах).
Почему, спросишь?
Болею, брат, болею. Чувствую себя арбузной коркой: пустота, бесполезность. Это так странно, когда настроение зависит от таблеток, а не от чужих слов, улыбок, мыслей и уж точно не от собственного желания.
Не грусти обо мне, все закономерно: весна победила, следовательно, все приспешники зимы должны умереть. Истечет март - меня не будет, обращусь в ноль. Ну а потом, полезу к тебе, на положительную ветку.
Черт побери эти ОРВИ! Я брежу, во всем виноваты мои 38 и 0.
Заканчиваю.

До апреля, Котя.

Твой Г.

Мои соучастники - четыре белых мужика. В трех из них я уверен. Четвертый - череп. Но что-то в его челюсти на пружинке подсказывает, что он из сильного полу.
Я с ними общаюсь совсем без слов. Один, старик, отвернулся, но, точно знаю, - слушает. Второй? Ненавижу его, строю его морду на белом листе. Третий уже попадался на мой карандаш. До сих пор с открытым ртом (шок?) Четвертому наплевать. Лишь бы все пружинки были на месте.

А еще сегодня я радиоволна. Как Ленин, но, конечно, хуже.
Я чувствую себя во многих городах одновременно. Вещаю в Петербурге.
.

Это цитата сообщения ITDalee Оригинальное сообщение

хаус МД

[показать]

+19

-Первый признак весны?
-Небо.
Смотрю под ноги: действительно, небо. Чистого голубого цвета, наивного может.
Асфальт - уже не асфальт - отполированная гладь зеркала, в лениво текущих неглубоких лужах разлили небо.
Оно повсюду растеряло рефлексы: во всем есть его приглушенно-васильковый отголосок.
Наверх смотреть тяжело, солнце так слепит, будто покрытое вековой пылью стекло наконец протерли и свет полился, как из ведра.
Трамвай меня (который сошел с рельс) вновь пытается влиться в правильную линию.
Трамвай читает проповеди - считайте, достает окружающих.
Доползти бы до двадцать первого числа, а там посмотрим.

Эраст прочитает мои мысли

[220x220]

Настроение сейчас - вчерашнее

Кто-то давным-давно научил меня примерять маски. А может я и сам, глядя на окружающих меня Актеров, научился нехитрому делу влезания, вкарабкивания в чужие образы.
Рубенс с автопортрета смотрел на меня и сквозь меня. За спиной дружным механизмом работала команда: я чувствовал тепло.
Мне надо было стать им и рассказать о том, что я вижу перед собой.
Как назло, я никогда не жил в 17 веке и не видел Фландрии! На помощь пришли - ничто иное - женские телеса и камерная обстановка аудитории. Я впорхнул буквально в образ живописца и понес невыносимую пургу о своей выдуманной жизни. Жестикулировал яростно, безбожно заглядывал жюри в глаза, чуть не брызжа искрами во все стороны.
Неподготовленная публика, передо мной послушавшая двух нормальных людей, неловко похлопала.
Потом я повалился в уютный круг ребят и, хотя дрожал, уже ничего не боялся.
Я ничего не боялся! Я помнил, как перед выходом мы все вместе сложили руки, крикнули какую-то чушь и вяло друг другу улыбнулись. Внешне в этом, наверное, сложно было увидеть что-то особенное. Однако, в глубине себя, мы сцепились, стали одним целым организмом до конца состязаний.
Личным триумфом для команды стало финальное выступление.
На многочисленных предварительных репетициях мы то и дело что-то упускали и забывали.
На удивление, в результате все вышло безукоризненно! (и это учитывая внезапную смену площадки для выступления, волнение и усталось) По окончании сценического действа я был готов заобнимать эти уставшие фигуры, выплеснувшие последние силы, но нельзя-нельзя, нужно сидеть до конца и смотреть на чужие номера.
"Как жаль, что все закончилось," - дошло до меня, когда начали расходиться."Как жаль!.. никогда мы уже не почувствуем друг друга так остро, так близко! Ни-ког-да..."
...не говори никогда.
Я никогда не видел Фландрии, и к черту Фландрию(!), теперь у меня есть вы, друзья.

Не понятно ни черта. Тогда,вспомним.

[273x289]
Настроение сейчас - довольно-слоновое

Один из самых уважаемых мною маршрутов г. Москвы - маршрут восьмисотого автобуса. Есть в нем некоторая интеллигентность, особенно в 10 часов ночи, когда пассажиров фактически нет.
Мы втроем где-то на галерке. Одна полуспит, заткнувшись плеером, другая, собственно, как и я, установила ноги туда, где положено быть рукам: на противно-зеленые поручни.
Мы выжаты абсолютно: даже на связанную речь не хватает. Какое-то благоговение разлито над головами, сладкое бездействие систем после напряженной и любимой работы.
Переулками, задворками, мимо низеньких немецких домов и сиротливых огней, извозчик восьмисотого маршрута несет пьяных, переполненных нас.
Чертовская благодарность судьбе за усталость, за пустой автобус, за близких людей рядом.
Странная жидкость в бокале меня покачивается, желая сбежать за край; кажется, сегодня моя потенциальная энергия - убогая однобокая любовь - сумела перейти в кинетическую, энергию дела, творчества.
Я теперь довольный слон, выжатый лимон, перегретый процессор и влюбленный идиот... настоящий я.
Кричать "спасибо" во всю глотку в московское небо, которое ночью еще пахнет зимой - плевать(!) - буянить из всего отсутствия сил.

Настроение сейчас - какое-то

Страшное зрелище - цветочные развалы седьмого марта.
Эти полузамерзшие бутоны в серебристом небесном порошке еще глупее, чем ты. Какими-то недоразвитыми, незрелыми они сорваны с уютных луковиц и корешков. Сейчас на морозе и шикарная роза и чахлый тюльпан выглядят одинаково жалко.
Прижать к себе их пустые, бездарные головы? Нечаянный приступ тепла - затем смерть, гнилые и жухлые лепестки, вонь из фарфоровой вазы.
Мимозы, вот еще. Какие-то пошлые. А пошлость даже не в их желтых шариках, а в спортивной сумке куда мимозы набросаны без порядка и глупых шебуршащих пакетиках, куда впихнуто по одной ветке.
Взять бы их и сложить их в большой шарообразный букет. Солнце из желтых капелек с характерным flavourом.

...

Вы не подумайте, что я совсем обленился. Нет-нет. Просто последние дни зимы ничегошеньки не происходит. Все кругом в постоянстве, неизменности и тому подобном.
Истекает Зима, истекает, как талый снег в канализационные решетки. Истекает срок годности некоторых мечт - ничего - наберутся новые, а не наберутся - место заполнится прочей бесполезной лабудой.
Да, теперь у меня есть Великолепный Мастихин. Что? Штука такая - мастерок в миниатюре, шпатель для художника. Великолепие его заключается в том, что рисовать им ново и очень интересно. Еще красочно. Пускай пока это всего лишь гуашевые недоработки - пускай, наше с Мастихином знакомство только начинается.

И, конечно, запоздалое, но вовсе не лишнее поздравление Товарищу с Пледом, Коте же. Ня.
хулиганство==>

[280x420] Настроение сейчас - могло бы быть и лучше

Узкие белые полотна опускаются до пола. Пространство разрезано множеством вертикальных плоскостей, осложнено ими.
Это Москва. В белом - Москва - в снегу (ли)?
Укрыта белыми листами не тронутой рукой художника бумаги.
Свет откуда-то изнутри рождает тени. Не те тяжеловесные тени, которых мы привыкли страшиться, нет, они прозрачны и совсем как карандашные наброски - с нечеткими лохматыми линиями, поверхностной тушевкой.
Скоро все приходит в движение. Какой-то гротескный балет!.. бумажные дамы в одинаковых белых корсетах и полупрозрачных юбках на костях снуют по сцене, двигая за собой полотна, свет мигает...
Так небольшое вступление в стиле старой доброй французской комедии открывает действо.
Внимание на себя обращают два зонта (из тех, что бывают в фото-студиях), стоящие по углам сцены.
Применение им находят уже в первом явлении. Оборачиваясь в зал, свет, отраженный зеркальной внутренностью зонта, выхватывает лица.
Комедия шагает в зал, смеется над залом, и этот яркий свет обличает:
"Дома новы, а предрассудки стары..."
Конечно же этот поразительный Чацкий! Он - сгусток цвета в этой белой странной Москве. Костюм-двойка в жизнеутверждающую клетку, морской волны виниловый макинтош, иссиня-черный  цилиндр и трость с железным набалдашником - наряд клоунский на первый взгляд, гипертрофированный, вовсе не уместный для знакомого образа.
"На первый взгляд" - ключевое словосочетание. И умопомрачительный разрез на плаще сзади (собственно до грудной клетки) создает ничто иное - крылья.
Под цилиндром (вызывающая деталь, ей-богу) - ничего. Голова Чацкого оформлена минималистически. Человек - лампочка.
Но тот ли это Чацкий, что "метал бисер" в комедии Грибоедова, или изменениям поддался не только внешний вид?
Пожалуй, сегодня в нем было меньше той горячности, поспешности, нетерпеливости. Лампочка светилась, но, увы, не грела. Казалось, и Софья-то не так уж его занимает, он будто поглощен созерцанием свы-со-ка на московскую суету, он проверяет давно создавшиеся в собственной голове суждения насчет.
Опровержения, однако, не находит. Зато находит (как и многие другие персонажи на сцене) помощь. Суфлера.
Ключевые фразы, вот-вот готовые сорваться с губ, вовсе не забытые, перебивает шепот суфлера. И реплики отдаются искусственным эхом.
Много прозрачного, много гротескного, много смешного. Много нового.
Последний бешеный монолог Чацкого (помните?), последние его слова - превращены в диалог:
-Карету?
-Мне?.. Карету.

/фото с официального сайта театра/

Это цитата сообщения flowerpowerr Оригинальное сообщение

Говорящие здания... и не только.



Перевод: Мы - зеленые железные ворота, которые ограничивают свободу человека.
Окей, мы плохие.
С другой стороны - если плохой очень, очень любит хорошего, то он сам станет хорошим.
Поэтому наш козырь: мы любим красивую, хорошую
МАГДАЛЕНУ.

Что, не похоже на ворота замка принцессы?
Но приходите позже...
[показать]
Читать далее...

...перестаньте воспринимать мои слова всерьез, прошу-с!
Ведро оцинкованное - предмет отнюдь не серьезный, незамысловатый и несложный.
Влияние меня на чужие умы(хроника):
«14.01.09
благодаря Вам и меня посетила психоделика)
15.01.09
у...жестоко.ну я тоже абсолютно невменяема..((
18.01.09
Ты сделала из меня маньяка.поздравляю.эти психоделические песенки заняли все мое воображение.кажется,я окончательно спятила.
>>Чувствую,Вы твердо решили свести меня с ума:)»

Анастасия, я Вас обожаю^_^

Она меня поразила с первого взгляда. Девушка с молодым , но уставшим лицом. Волосы совсем мальчишеские – черные, торчащие коротким ежиком. Глаза – за огромными черепашьими очками. Рубашка в клетку (в нагрудном кармане с десяток разноцветных карандашей) заправлена в потертого вида джинсы. Общий вид совдепо, восьмидесятые года, не позже.
В ее руке ладошка мальчика – опрятного, в рубашечке и пуловере (галстука не хватает) товарища, капризного, надо сказать.
Он тянет неординарную маму, очевидно, к выходу, чуть не плача.
-Постой, посмотри, что у нас тут! - девушка берет на руки своего маленького принца (но не столь легкого в свои 5-6 лет, решительно).
Перед ними картина Уильяма Тернера «Поле Ватерлоо».
Передний план – женщина с ребенком на руках, в той же позе, что и они.
Смотрится знаете ли.
Черт побери, нормальные люди ходят на выставки, чтобы смотреть на картины, а не на из посетителей.
------
0:23 актуально в преддверии Рождества получилось. Тема Мадонн не раскрыта:/