Ветер яростно пытается открыть закрытые на задвижку окна. Слышно, как они дрожат под яростными порывами и грозятся вот-вот распахнуться настеж, с грохотом впустить его наружу. Он тогда принесёт первый июньский тополиный пух, запах ночного города, чьи-то полупьяные голоса со двора.
В принципе это возможно. Окна старые, задвижки прикручены абы как. Нужен достаточно сильный порыв, но это реально.
Но куда проще, согласитесь, просто их открыть. С другой стороны - не там, где свирепствует ветер. В данном случае мне проще. Я не готов к встрече с ним и её не будет. Он задует мои свечи, разнесёт по всей комнате мои бумаги, бросит волосы мне на лицо, будет стучать балконной дверью, раскидывать пепел из пепельницы. И если он ворвётся, то ничего я уже точно не смогу изменить, как бы мне ни хотелось.
И так грустно, что его роль мне приходится играть слишком часто. Яростно, с отчаянием стучаться в закрытые окна, которые таковыми и останутся. Неудивительно. Нельзя задувать чьи-то свечи и раскидывать чужие бумаги. Пообещать быть ласковым бризом, несущим лёгкий запах солёной морской воды и аромат магнолий? Кто поверит? - я ему не верю. Там только запах пыли и ночной прохлады, по-своему прекрасных, конечно. Я буду спать под его порывы - конечно беспокойно - если он сорвёт задвижки, то окна я уже не закрою. Тогда он ворвётся в мою жизнь абсолютно непрошенный, порывистый и яростный.
Рискну предположить, что кто-то так же беспокойно будет спать под мои слова, боясь, что вот сейчас мне хватит сил затронуть что-то и окна распахнутся, впуская меня туда. Где я буду слишком порывистым, слишком живым и слишком лишним. Поэтому так я делать не буду. Тихим сквозняком таким мерзким и неприятным проще прокрасться сквозь щели окон и остаться там навсегда. Таким незаметным и таким ненужным.
