а для чего вся эта бесконечность?
кому она вообще нужна?
у каждого своя. многие даже не хотят думать о своей, а ты лезешь с вопросами, со своим внутренним бесконечным Я
в итоге забиваешь на всё, опускаешь глаза, когда стоишь перед зеркалом, натягиваешь портки и шлёпаешь неизвестно куда, поглощаемый бытовой суетой. прожигаешь жизнь на станциях московского метрополитена, возле палаток "табак", с теми, кому твоя бесконечность совершенно безразлична.
а когда ты говоришь о ней, тебя не понимают, принимают тебя за психа, твои мысли считают бредом + присваивают звание меланхолика и пессимиста + "Ну чё ты грузишься?! заняться больше не чем?"
и тогда ТАК хочется послать всех к чертям за то, что они, сука, не хотят напрячь свои извилины и хотя бы попробовать тебя понять.
и срываешься, посылаешь или уходишь сам.
но потом возвращаешься.
и бежишь уже от себя,