может быть просто вещи собрать, дверь закрыть, выбросить ключ,
взять билет, как в рулетку, подойдёт любой результат,
и не важно уже, что по жизни ты так невезуч,
лучше так, без оглядки назад..
ждут другие дороги, руки чужие и свежие лица,
луна по ночам оголит для тебя другой бок,
может там наконец ты захочешь остановиться
и не искать больше новых дорог..
щетиной трёхдневной прорывается раннее утро,
пробуждение невыносимо под колыбельную стука колёс,
и ты думаешь, -- глупо, а может быть всё-таки мудро
ты поступил, когда ноги свои оттуда унёс?
только всё это ложь, для себя, для других, отчаянный бег,
что б по-меньше оставить в себе от чувства "любим",
ты внутри всё звериное рушишь, по инстинктам ты--человек,
но сбежать от себя невозможно, когда ты пилигрим..