этот странный покрой штанов из вельвета,
эта улыбка, пушистый букет из ромашек,
всё пропечаталось в фотографии лета
без меня, без простых примитивных поблажек.

да, это всё прошло без меня, как обычно,
просто снимок в руке по ночам перед сном,
разговоры с собой, слёз щекой по привычке,
и все мысли потоком о тебе об одном.

эти дни, как вельвет-полосатые сутки,
то полоской пушистой, то до дна в материал,
в той последней поездке в маршрутке,
когда летнее фото ты потерял

поняла что с тобой докурили мы лето,
и небрежно мне память оставил тайком,
в этих днях бархатистых полосок вельвета
что хранятся сейчас под замком...