Мягко перебираю пальцами по клавиатуре, так, как будто набиваю роскошное тату, какому – нибудь заносчивому миллионеру. Боюсь оступиться. Двигаюсь точно, изящно, как кошка. За стеной директор. Воркует с секретаршей, принимает бумаги, отдаёт свою нежность. Слишком тонко, чтобы мне не слышать их. Интернет запрещён. Здесь вообще всё под запретом, и если бы на входе в это здание повесили бы табличку "It Is Forbidden", - всё встало бы на свои места. Прикидываюсь, что накрепко занята тем, что ваяю планы работ и прочее. Верит. Улыбается. Ему ничего не остаётся, кроме того, чтобы верить и лыбиться. Он невысокий и носит майку под рубашкой, - прослеживаю это взглядом. Мысленно залезаю курсором зрачка под одежду. На ощупь определяю стыки и неровности. Дотошно изучаю людей. У него сынок... Старший. И не_по сценарию песни "Мары" - пахнет Осенью. Пыльно и удушливо. Копия папы, - ценит в людях большие деньги. Знаете такое качество в людях, - «деньги»? Это как "добро", "чувство "ю"" и "оптимизм". Обладает своей философией, но показывает её нагло, распущено и пошло. Чем он живёт? На самом деле мне абсолютно всё равно чем он живёт. Я больше не позволяю себя ломать.

_Для архива. Испытан тошный страх. Испытана смелость.

23.07.06г