Полдень. Пение птиц. Цветение деревьев. И лёгкий ветер, срывающий лепестки цветов, словно дождь. Свежий весенний воздух. И всё это так напоминает мне боль. Открытые раны где-то глубоко. Эти вечные слёзы внутри меня. Мне кажется, что всё хорошо. Но от чего-то на душе так грустно и тревожно. Словно эта грусть тысячелетиями жила во мне и так глубоко приросла корнями к сердцу, что вырвать её уже невозможно. Мысленно я представляю/ вспоминаю себе улыбки на лицах, плотно сжатая ладонь в ладони и звонкий счастливый смех, так до боли сейчас ранящий меня. Кажется, что я больше не смогу улыбаться и радоваться жизни. Что мне хочется бежать. Бежать без оглядки далеко-далеко. Бежать, пока не сотрутся ноги, пока я не упаду на землю и больше уже не смогу подняться. И на этом месте вырастут цветы с изумрудно-зелёными лепестками, в цвет моих глаз, из которых постоянно будет сочиться роса, так напоминающая слёзы. И, наверное, от горя и от одиночества я сойду с ума. Остаток своей жизни проведу в затворничестве. Грустный Художник, который пишет свои картины грустью и болью, со слезами на глазах. И ничего тогда меня уже не будет радовать. Я лишь буду вспоминать те мгновения, когда я был счастлив…
Как же больно мне сейчас писать эти строки, что трясутся руки. Может быть, в моём сердце ещё будет жить надежда на то, что всё будет хорошо. Но в это уже так трудно верить. Но я знаю, что верить нужно. Я так верил, когда писал предыдущую запись, что я вновь смогу писать как раньше, дарить цветы, улыбку и счастье…
Такое до боли знакомое слово "Счастье". Как же я не хочу, чтобы это стало лишь словом, и осознание того, что же это такое, чтобы оно просто исчезло из моей души.
Мне так хочется вырвать эту боль и эту грусть. И я не могу писать красивые посты, когда тебе плохо, грустно или больно.
Простите меня все за эту грусть и боль.