Запись была сделана 12 октября и дописана 8 ноября.

Давно здесь меня не было. Столько всего произошло за этот период. Период слёз и смятения, период осознания и грусти. Но я не буду писать об этом. Так же как и не буду писать, что я скучал. А я действительно скучал по своему дневнику, по дневникам, по ПЧ и друзьям.
Сейчас я просто хочу написать свою старую запись, сплетённую со словами сегодняшнего вечера…

«Оторванный от земли».
[Между Небом и Землёй].
Послания.

«Осенние листья, слетающие с Небес.
Небо говорит с нами слезами.
Словно сотни ржавых писем разлетаются в вальсе ветра и дождя, покрытые временем. Неизменный чёрный силуэт, скрывающий лицо под зонтиком, идущий куда-то вдаль.
А знаешь ли ты, что теперь во мне играет фортепьяно, а иногда тихо плачет скрипка?
Больше не будет обжигающего палящим Солнцем Лета. Оно исчезло. Оно умерло или заснуло ровно на один год, чтобы потом возродиться вновь.
И сотни ржавых затонувших кораблей покроются льдом под водой. Замёрзшее море. Обжигающие иглы снежинок, ударяющие по коже.
Цветение вишнёвых деревьев. Сотни маленьких посланий в кружевах ветра. Мягкая трава. Тысячи флейт, на которых играет всё тот же неизменный ветреный юноша.
Из года в год. Застывшая красота. Ускользающее прекрасное в никуда. Холодная Дама Осень. Она превратит всё вокруг в пустоту.
Разве ты не замечаешь, как она безжалостно срывает листья, умертвляя их жизни?
И мы грустим, сами того не замечая, что грустим именно оттого, что Осень убивает всё вокруг. И вместе с тем мы любим это время года полной тишины и грусти. Время, где и когда мы чувствуем всё собравшееся воедино, как старая мозайка, в которой даже из-за не хватающих частей не изменишь всей картины хранящейся столетиями.
Время, когда мы собраны из осколков прошлого, настоящего и будущего. Время, когда прекрасное только зарождается под сотнями посланий с деревьев. Словно Ветер пишет страницу за страницей на каждом листе в своих блокнотах-деревьях. Только прочесть по узорам может только избранный. Прочесть в узорах дождя, всматриваясь в стекло за окном. Прочесть на каждом листке, упавшем с дерева. Кружевные письма, покрытые узорами времени.
Послания.
И словно несколько балерин в старом зале, освещенном светом из огромных окон, в полумраке будут медленно кланяться к полу, вытягивая худые руки, так похожие на ветви голых деревьев без листьев, под музыку старого фортепьяно. Поздняя Осень.
И мы никогда не будем больше детьми. Детства больше нет. Потому что не будет нам больше совсем мало лет.
Время безжалостно убивает молодость по пришествию лет. Но ведь молодость может жить внутри нас в независимости от возраста, который написан в документах. Мы можем быть молодыми всегда, пока сами этого хотим. Разве нет, дорогой Друг?
Проезжать улицы, ловя в пении ветра ноты мыслей, которые обретают существование на пожелтевшей бумаге блокнота в виде чёрных иероглифов букв. И смотреть вдаль, лишь задумываясь о чём-то высшем, о чём-то чуть грустном. Чувствовать тепло Твоих горячих рук мне так необходимо, мой прекрасный юноша, особенно сейчас. Чувствовать Твои прикосновения всегда приятно. Я знаю, Ты рядом со мной. Я это чувствую. И Ты мне так нужен, так дорог, так важен.
С наступлением холодов вытирать появляющиеся слёзы на глазах, просто потому что так я реагирую на холод.
И писать изо дня в день свои мысли в блокноте. Словно молчать.
Чувствовать ржавый вкус болезни. Чувствовать, как с каждым днём стареешь. Небо, я так не хочу проснуться однажды старым и одиноким во всём мире. Это самый ужасный кошмар.
И может быть, я бы написал в этот сегодняшний вечер больше слов в этом старом посте, но я не могу. Не могу сказать ни слова. Простите».