Прошлась по улице, переполненной парижским ОМОНом.
Непередаваемые ощущения.
Вы, наверно знаете, что у французов есть глубоко любимая традиция - митинги. Они выступают постоянно. Против чего? Это не так уж и важно. Против нового закона, против налогов, против каких-то действий правительства. А иногда, как мне кажется, даже просто так. Это организованные митинги, частенько похожие на карнавалы. Улицы, переполненные людьми. Флаги, лозунги. Мы с мужем, например, видели вело-пробег в поддержку снижения скорости в городе до 30 километров в час. Клоуны, свистушки, картонные автомобили, - чего там только не было. О том, что это митинг, мы догадались минут через десять. До этого были уверены, что флешмоб. Но это пример спокойного митинга. Этакого выступление хиппи и прочих детей цветов, которые ищут любви. Бывают и другие - с четкими колоннами, с толпами манифестантов, с переполненными улицами и едкими транспарантами. Пара таких шествий в поддержку депортированного студента из Армении и школьницы из Косово. Из окна за этим наблюдать интересно и поучительно. У каждой группы студентов есть свой руководитель с громкоговорителем, который вопит кричалки, организует народ и просто слкдит за порядком. Организованные группы, шумно и ... весело что ли.
Вчера я попала в очередной митинг. Все начинается тихо, незаметно. Вот, на улице стоят два полицейских мотоцикла. От них на пол дороги тянется предупредительная полосатая лента. Кажется, что дорожная служба приехала зафиксировать происшествие. Потом тебе на встречу крадутся многоместные "газели" с красивой надписью полиция. Кажется, что какой-то погонщик выгнал стадо бело-синих овец на улицу, - так много этих машин с зарешеченными окнами. Они ползут в каком-то своем порядке. Изредка обгоняя друг-друга и перестраиваясь.
В какой-то момент ты понимаешь, что на улице совсем нет прохожих. Что магазины спешно закрываются и повсюду слышен шорох опускающихся металлических "ставен" - чтобы не разбили стекла на первом этаже. Ты понимаешь, что на улице очень много людей в черном. Черные берцы, черные штаны, черный бронежилет с белым номером подразделения. То тут то там мелькают А2 В3 и С1. У каждой группы - свой номер. У кого-то на бронежилетах кармашки с чем-то круглым. Похоже на баллоны с газом. Почти у всех - черные шлемы с "забралом". Все поджарые, подтянутые. Спокойные. Один - красивый седой мужчина в пилотке - по рации что-то объясняет и координирует. Слышен шум приближающейся толпы. Омон стоит вдоль улицы, перекрывая все повороты и улочки. Только прямо - по оговоренному маршруту.
Как-то внезапно я оказываюсь в коридоре для митингующих. Мне нужно пересечь его и выйти с другой стороны - я уже опаздываю на занятия. В тишине пустой улицы можно различить шум приближающейся толпы. Не выпускают из коридора. Я слишком похожа на митингующих - студентов из парижских вузов. Пройти налево, потом повернуть направо, - поясняет спокойный доброжелательный мужчина с прозрачным пластиковым щитом в руках. "Налево, а потом направо", - твержу я про себя. Выхожу на троттуар, иду мимо офицеров. Перехожу дорогу и понимаю, что уже попала в другой мир. Я погружаюсь в шум машин, в мигание светофоров, в голоса прохожих. Словно и не было минуту назад этой напряженной тихой подготовки к митингу. К кричалкам, свистелкам и лозунгам. Словно бы и не было улицы, переполненной напряженно-спокойными военными. Словно бы и не было этой густой тишины...