В колонках играет - главное
Настроение сейчас - паршивое

Ненавижу фразу: я не хочу делать поспешные выводы....И почему я, дура тупая, ведусь на нее, как кот на валерьянку? Пускаю слюни, преданно смотрю в глаза и в нос чуть ли не лизнуть пытаюсь... Прекрасно знаю, что пиз...ят... а поделать с собой ничего не могу Надеюсь... А надежда, между прочим, способна и почву из-под ног выбить и в омут с головой толкнуть. Вредная она, надежда и толку от нее никакого... Ненавязчиво так в душу прокрадывается и ну агитации там устраивать, да на ухо шептать: Жди, дорогая, он придет... А он и не придет никогда, зачем ему это? Очередная жертва спалила крылашки на его огне и он рад, что не ему их подпалили... А надежда все шепчет и сидишь, как верный пес на могиле хозяина, ждешь чуда: звонка там или смс-ки... Только судьба злая дулю показывает и смееться так истерично, мол что хотели то и получили, нечего теперь слезы лить, голову на поечах иметь свою надо, а не чужую... Надо, кто ж спорит? Только так иногда хочеться, что б внутри тебя, жил маленький секретарь, который, пока ты мирно спишь на диване, делает всю грязную работу за тебя... А ты просыпаешься и Н-И-Ч-Е-Г-О не помнишь... Вырвали из тебя боль всю, выжали по капле, а кому ее в стакан подлили, так это не наша печаль забота... Правда, ведь?

А он все не объявляется, а ты все ждешь... И будешь ждать, потому что сил нет признать, что ты любишь, а тебя НЕТ... И не полюбит он никогда, потому что при раздаче этой самой любви, про него забыли... Вычеркнули из списка... Поэтому все что остаеться - это похоронить его в своем сердце... Изредка приходить и поплакивать... Умершего грех не оплакать... Он не придет, не потому что ты такая-нетакая, а потому что он кусок органики гниющий в земле, пускай и понарошку, но его больше нет, а ты есть... И что делать дальше? Разумееться жить, весело и беззаботно... А если и вернеться, спустя вечность, слегка удивленно спросить: Кто это? не припомню... Мертвые не возвращаются... Никогда...