Увлечься поэзией прошлого века,
Когда-то любимого мной человека,
Он может никто, может просто знакомый,
Но только
до строчки...
до буквы...
до боли...

Сто лет одиночества нас не накроют. Липецк вовсе не похож на Маккондо.
Ста лет не будет. Мы живем меньше, значительно меньше и мельче, тише и незаметнее.
Наградой за верность всегда остается пустая постель. В ней часто нет даже меня. Она по мне скучает. А я от неё убегаю в чужие квартиры. К знакомым, иногда хорошо знакомым, иногда к друзьям, иногда к кошкам(чужих не люблю).
А ночью думаю: о чем ты думаешь? И как ты спишь?