Раз уж разговорился про блоги как открытые книги. В книгах есть основной сюжет, есть сюжеты второго плана, тоже важные. Но каждый сюжет должен иметь логичное завершение, если конечно хитрый автор не задумал сиквела.

Сюжет первого полугода ведения этого блога - история одной несчастной любви, потом случились и другие, более счастливые, сюжет растворился в морях политоты, фотографий, и других сюжетов. А между тем, та сюжетная линия жила, жизнь в ней теплилась, хоть и отражения на виртуальных страницах она и не находила. Теплилась до не очень тёплого прошлого лета.



Мы с нею не говорили годами, потом разговаривали ночами напролёт. Но говорить нам было уже мало о чём, она осталась той же, а я вырос. При этом я шёл по миру как кошка, на мягких лапках, а она летела напролом, сломя голову. В итоге и сломала, буквально.

Она понимала что сломалась, видимо искала помощи, хотя бы тёплых слов. А я вот не сумел их найти, жил во мне ещё где то тот злой подросток-переросток, который ночами много лет назад писал на ли.ру как ему хочется вылететь в небо по трубе. И я насмехался с чувством превосходства, упивался тем что есть я и что есть она. А она просто умерла в одно солнечное утро начала июля. Глупо как то, она умирала некоторое время, несколько дней, а этого никто из близких и не понял, она сломалась и к этому, видимо, уже все привыкли. А я бы понял, имею некоторый жизненный опыт все ж таки, да не знал я ничего. Стену я строил, строил и наконец построил такую высокую, что с последней черты меня уже не звали на помощь.

Мы были таким вечным трио, нас по крайней мере такими в Воронеже запомнили. Тот кто был и до меня, и после меня, написал мне. Ему плохо было, это чувствовалось. Это была такая странная любовь, о ней надо свои книги писать, "те, которые возвращаются и никогда не уходят навсегда". Но он не поехал, а я купил билет на поезд до Петербурга. Мы не виделись в реальном мире на тот момент  13 лет и 3 дня.

И не увиделись, гроб открыть не разрешили, спасибо им за это. В памяти осталась та же солнечная девочка, какой она и была много лет назад.

В общем траурном зале морга, что недалеко от станции Пискарёвка, покойных собралось больше, чем живых, что пришли проводить её. Я подошёл к гробу, прижался к нему головой, и простил за всё, и сам просил прощения. Если там что-то есть, то душе будет проще, если здесь на неё никто не держит зла. За этим и приехал.

На южное кладбище с Пулковских высот спустилась гроза. Когда рабочие опускали гроб полил проливной дождь, а я включил на телефоне её любимую песню: "Но мы пройдем опасный путь через туман".

А после я поехал на море(ну Финский залив это почти настоящее море) и сидел там до вечернего Сапсана домой. Гроза ушла, дождь кончился, выглянуло солнце, вблизи берега белел парус. Сюжетная линия закончилась.