Ну вот. Тут уже ничего не осталось. Только вот пепел от сожженного твоего письма и еще теплая простыня. Она так быстро уехала, навсегда оставила тебя одного. Ведь она любила тебя, она сама много раз это говорила. Или не любила и все это время лгала. Каждое ее слово ложь, неужели?
Ты все еще помнишь ее, она так прекрасна. И почему только люди расстаются, почему не могут жить вечно друг с другом.
Ты открываешь окно. Унылый, мертвый и пустой пейзаж – вот это все, что осталось от твоего мира. Ветер, ворвавшийся в комнату, грубо раскидал пепел, навсегда унес с собой ее тепло. И солнце вряд ли встанет.
Чтобы не захлебнуться окончательно в слезах глухого одиночества, ты выбегаешь на улицу, чтобы просто почувствовать жизнь, чтобы холод вернул тебя к земле. Ты всегда был романтиком, именно за это она тебя и полюбила, именно из-за этого ты сейчас страдаешь. Опустись с небес на землю.
На улице почему-то тихо, холодно. Тебе кажется, что ты мертв, что тебя похоронили, и ты сейчас лежишь в гробу под толщей непроницаемой земли. И это действительно гроб.
Вот посмотри, она уехала совсем недавно, видишь, это след от колес. А вот следы ее шагов. Еле заметные, легкие, они скоро исчезнут навсегда. Беги за ней, ведь ты этого хочешь, беги. Но нет. Ведь сказал себе, что это гроб, что все это уже твоя смерть. Как ты глуп.
Вон, смотри. Вдали там, далеко, но еще досягаемо, еще заметно, она стоит.
Этот холодный ветер, который грубо разметал пепел, который унес с собой все тепло и все остатки ее любви, именно этот ветер сейчас треплет нежно и тепло ее платье. Развивает красиво ее волосы. Ласкает ее лицо. А ведь вместо ветра должен быть ты. Но ты умер для себя, а, прежде всего для нее.
Ты уныло шагаешь по дороге совсем не туда, куда ведет сердце. Тебя никто не замечает, с тобой не здороваются, ты призрак. Ты мнил себя им и ты стал таким. Прозрачным, холодным и безжизненным. Тень.
Лишь один раз ты обернулся и ничего не увидел.