Kогда-то давно хотелось убежать из Города, сломать серые стены и бла-бла-бла, оказаться в распахнутом настежь поле, раскинуть руки и упасть в высокую, по пояс, траву, чтобы потом наблюдать за полетами ласточек, стрижей и комаров над головой. Помню, хотелось держать в руках чью-то руку, греть ее своими ладонями, греть ею свое уставшее сердце, можно даже немного душу. Хотелось чувствовать спиной чью-то спину, знать, что это, пусть ненавсегда, но надолго. Хотелось взахлеб рассказывать сказки, шутить, смеяться над собой, верить в чужие миры, ловить за уши солнечных зайцев, воспринимать воздух всеми органами чувств, любоваться закатом в чужих глазах..

Обидно, но все это как-то куда пропало. Я не верю, что ушло вместе с Детством. Но факт остается фактом, как его не скрывай за сотней замков - это все постепенно куда-то пропадает. Во мне умирает романтик?..

Потому что сейчас проще забиться в дальний угол и с грустью вспоминать о несбывшемся счастье и корить судьбу за ее жестокость и невозможность что-либо исправить. Все продолжает жить, но поставлено в рамки моей Мечты. А мне уже не хочется позволять ей вырваться - воплощать ее в жизнь. Практически совсем, к сожалению. Сейчас ближе "серые стены и бла-бла-бла...".