И я крошу свое тело на
тысячи мелких созвучий; пробуй
их осторожно, воспалена
осенью этой гортань. моя робость
загнана в вены привычкой тех лет,
что остаются за тонкой ключицей.
милая, тихо, прислушайся, мне
кажется, что-то должно приключиться.
с нами? а, может быть, вовсе без нас…
это – не важно; скоро на стеклах
зимняя стужа свой грустный рассказ
снегом напишет; улицы темным
соком наполнятся. манит постель
жаром, спокойствием, нежностью, домом.
Я, в тонкой курточке, режу метель
телом своим; в груди метрономом
сердце считает секунды до встречи с тобой...