Я давно уже разучилась красиво писать. Жизнь отняла у меня этот нераспробованный на вкус дар. Нет, не то чтобы я не хотела его попробовать по настоящему, просто мне чуть не хватило времени. Свободного времени. Быть может стоит сожалеть о ненаписаных зарисовках о старом клавесине или о рассказах из серии "за окном", я даже не знаю.
Но, как говорил один хороший человечек, никто не может забрать что-то, не дав взамен ничего другого. А значит что-то дано. ТОлько, правда, я еще не знаю что. Кто знает, может быть эта та самая безумная любовь в моей жизни? А может еще не достигнутое искусство красиво кататься или может быть дар учить? Я не знаю. Это покажет время. А сейчас надо расслабиться, устроиться поудобней в уютном кресле, закутаться в бабушкину шаль, и уйти с головой в книжку. Тихий вечер ничем не должен омрачиться. Сегодня не будет ни той развязно-резкой музыки, от которой у мамы болит голова, не будет испорченного перепиской с кем-нибуть не особо приятным настроения. Ничего этого не будет. Просто уютное кресло, бабушкина шаль и книжка.