Зачем кропать шестьсот страниц, когда всех дрязг в сюжете на дюжину строк?

Вот, например, роман Дюм(ы):

...Один провинциал по уши втрескался в столичную штучку. Она работала в государственном унитарном предприятии «Лувр» и чихать хотела на лимиту с юга. Тогда пылкий юноша зарезал тридцать пять человек и загнал целую конюшню лошадей. Во имя Любви, естессно.
Когда число подвигов достигло...
В общем, он рванул к ней, а её раз – и отравили во благо Франции.
Провинциал перестал улыбаться и через полвека дослужился до маршала. Убили его из пушки.



Теперь мемуар про любовь:

Прихожу однажды в гости к Ш. Тут из комнаты на цыпах выплывает царевна-лебить в мужской рубашке и трусах на босу ногу. Смотрит синим – кто пришёл.
Ш. мне шепчет в ухо:
- Чемпионка СССР-а по батуту, между прочим. Зовут Леной.

Ну я не будь дурак, взял, да и женился.


Об этом даже стих могу писать:

Её я встретил по одёжке
За неимением ума... поскольку разум потерял

Я, конечно, имею ввиду собственное любовное без-умие, а не то, что некоторые сейчас мне станут шить.