Извлечение пустоты - трудная штука. Погружая руки в воспоминания, звенящие и переливающиеся в солнечных лучах прошлогодней весны, безуспешно пытаешься отыскать доказательство того, что тогда ты был настоящим. Что происходило тогда, что происходит сейчас... принадлежит ли это мне? Полноте, господа. Нас не существует. И не существовало никогда. Кто хоть раз был внимателен к своему прошлому мог заметить странную вещь: всё случившиеся произошло не с ним. И даже не с кем-то другим. Ушедшее жило само по себе, никто не был властен над свершавшимся. Точно так же никто не властен над настоящим. Время никогда и не думало соответствовать такой глупой выдумке как линейность, последовательность и непрерывность, а мир не бывает одним и тем же. Жизнь как совокупность событий, происходящих без нашего на то разрешения - невинное существо, которое невозможно не любить; дитя, прекрасное и очаровательное, искреннее в своей непосредственности, никогда не обманывающее, не ставящее целей, играющее из вечности в вечность... на случайность нельзя обижаться, это, по меньшей мере, глупо. Веселитесь, господа. Танцуйте на гребнях смыслов. Ironie macht frei.