Возвращается. Ты возвращаешься. Это не круги, это тот единственный поворот. Вечер обнимает меня, и я задыхаюсь в его объятиях. Наступающее время - почти совсем другое. Его пальцы скользят вдоль моей рубашки, лёгким движением расстёгивая пуговицы, одну за одной - открыть пространство, достаточное, чтобы провести рукой по телу. Ветер после дождя холодит кожу, и я прижимаюсь к нему, чувствуя, как он дышит мне в шею. Потом дрожь уходит. В конце аллеи - огни проезжей части, гул автомобилей. Над нами - тёплое иссиня-серое небо, тёмные контуры мокрых листьев и замершее, наступившее, другое время.