Если одинокая душа встанет на путь совершенствования - здесь не будет ей равных. Правая ладонь крепко сжимает плотную матовую рукоять. Клинок тускло блестит мокрым светом дождей юга и запада, лета и осени. Лишь только весеннего нет, лишь только его ожидать - выскабливая переходы от измерения к измерению в отчаянном танце чувств и тела, наплевашего на боль, границы и страх. Прорываясь с криком на губах к открытому пространству, где ты - один на один с самим собой, злейшим врагом и клятвопреступником, судорожно впиваясь руками в меч, отключая сознание на время битвы, всё же жалеть, что только весеннего нет, весеннего дождя не хватает. Но может быть что-то случится.