Ты летишь вниз. Высота, пожалуй, гарантирует: тебе - кремацию, асфальтоукладчикам - деньги на водку. Минуту назад дали прикурить, потом вскрыли вены и теперь ты, чёрт подери, готичнее скелета из пособия для юных проктологов - fallen angel с бычком в зубах. Но сейчас об имидже думать поздно: около шести секунд есть на то, чтобы поорать, поплакать, остаться мужчиной, всех простить, поверить в бога и скинуть своей девушке СМС "кино нихт". Плотный график. Зато без очереди. С ростом скорости в разряд условностей прыгает хренова туча вещей. Просто не по пути.