В последнее время, как кажется, в фэнтези сложился штамп: тролли – это такие быстро регенерирующие обезьяны. Или, высоким штилем, приматы. Иногда кажется (можно даже без ассоциаций с Пер Гюнтом), что и я сам, и доблестные коллеги – вполне себе тролли, потому как сколько кирпичей не падай на прочные черепа – горе не беда. «Парня шарахнуло молнией, но он не расстроился». И если один тролль вдруг зачем-то начинает сочувствовать другому троллю, вроде там, вытянув губки бантиком, искать у него в шкуре блох, в голове тараканов, то, право, это получается простой этикетный жест, этакое гусарское «При дамах пьем стоя!» Ни дамам оно не нужно, ни, в сущности, гусарам, но все-таки – стоя!
Все-таки обязательно нужно проникнуться мировой скорбью, по слогам произнести внутри себя слово «эк-зис-тен-ци-аль-но», а потом зажевать эту мировую скорбь какой-нибудь книжкой. Но коллеги регенерируют, сам регенерируешь – и вуаля – снова по горам-по долам разносится жизнерадостное гортанное уханье.
А в общем-то, давно известно, что если какая фигня не убивает, то делает сильнее (ну, или пофиг – тут уж кому как). Так чего трепыхаться-то, а?