Отправить - не отправить? Запостить - не запостить? Все равно сейчас ничего не придумывается: Цехерит устал - а это сочинено в порыве тому дня два назад. Не пропадать же добру. Пусть будет.

Из меня, наверное, вышел бы плохой интриган. Не Летуму стоять за троном и нашептывать планы в волосатое королевское ухо, не ему вести переписку с сопредельными странами, разделяя этих бездарей, а потом закулисно властвуя над ними – никогда видел я тех шестеренок, которые крутятся в основе мира, за пыльным театральным занавесом, под грязным красным ковром…
И не его дело нестись в авангарде груды железа, размахивая дурацкой орифламмой (или чем там нужно размахивать), орать «Монджой!», изображать «грузовой вертолет на холостом ходу», судорожно оглядываясь, как бы не задеть кого-нибудь из соратников, всегда мечтающих если не ткнуть в спину холодным и заостренным, то уж оставить эту спину без прикрытия.
Не доверять. Доверяться, но не доверять. Извольте, откровения и страшные тайны – к услугам. Но я помню, кому их рассказываю.
Поэтому его – выйти одному (о, только одному!) против толпы этих идиотов, расфуфыренных регалиями, оседлавших космического базирования асфальтовые катки, лужей пролитых на поле перед Дворцом – выйти и одним словом, коротким взмахом руки в ярости и славе, сходящей на венчанную главу: «Мене! Текел!..»
Он один. Свой любовник и своя тюрьма, свой червь и свой бог.