Кто бы мог подумать! Оказывается, в жизни так трудно быть пофигистом… Нет, то есть не так, быть-то им как раз легко. Грустно, безнадежно, сюицыдально, но легко. А вот со-су-щест-во-вать (ах, извините, здесь так тесно, а у вас так много любимых мозолей…) с увлеченными «работой и карьерой» как-то не выходит. Заржавленным ключом открываешь старый пиратский сундук, руку в него по плечо, шаришь, вытаскиваешь, наконец, потайной фонарь и вперед – мигать болотным огоньком, искать человека.
Нежный брат мой, вновь крылатый брат!..
Не-е-ет, путники нынче пошли правильные: они ходят только по торным дорожкам и по казенной надобности. Истоптали ее уж всю, надобность бедную, а все ходят и ходят. А! Ходи хата, ходи печь! Стоят, стоят проклятые.
Ну же, давай, заклинай их, их всех, ты же можешь, ты же настоящий шмаг! Обвяжи гримуаром, гневом сожги, пеплом развей, словом воплоти – НЕ ДОЖДЕТЕСЬ! Да, это верно, не дождутся. Да и не собирались они, собственно, ждать. Зачем? Да и ты не собирался ничего такого, правда? Посверкал в зеркало глазами, почитал на сон грядущий Гумилева – и будет. Покойной ночи.