В колонках играет - новости
Настроение сейчас - уже хочется ужинать

вот бывает ведь так... в конце рабочего дня смотришь в окно, а там темнотень, слякоть непролазная, ни пушистого искрящегося снега тебе, ни румянящего щеки морозца...
а ведь скоро новый год, самый романтический (если не считать Рождество) праздник. и неожиданно начинаешь жутко хотеть этой самой романтики, встреч под луной, свечек ароматных, огней бенгальских, тортов замороженных (ой, это я уже куда-то не туда, это из разряда моих кулинарных пристрастий). и вспоминаешь своих поклонников, среди которых попадались личности весьма любопытные.
первый "осчастливил" меня проявлением своих пламенных чувств на выпускном вечере в школе. этот тип гражданской наружности терроризировал меня четыре года. подкарауливал за углом и с диким ржанием стукал по голове толстенным томом русской литературы, язвил: "Пирожков надо жрать меньше! (а я и съела-то тогда один... ну может два...с повидлом). а в выпускном классе вообще переключил свое внимание на мою подругу, отчего я вздохнула с долгожданным облегченем.
оказалось, что рано.
в разгар выпускного мы отправились встречать рассвет в парк. дурацкая традиция, если считать, что все парни уже хорошенько подкрепились водкой, припрятанной в туалете, и напрочь развеяли весь налет романтики своими дикими воплями. и вот в разгар этой великолепной прогулки я слышу крик:
- Викаааа! Срочно сюда!
я, ничего не подозревая, летящей походкой спускаюсь к берегу Волги и вижу страшную картину. на песке явно нетвердой рукой начертано: "Топлюсь из-за Соколовой" (это фамилие мое такое раньше было). а к востоку от этой надписи, по щиколотку в волжской воде стоит мой экспроприатор. с завернутыми по колено брюками.
в абсолютном безмолвии (а на берег сбежались все три выпускных класса) он бросает на меня взгляд раненого оленя и делает шаг в речную пучину, навстречу восходящему солнцу. я даже залюбовалась. но вовремя пришла в себя.
- Ты, - говорю, - зачем брюки-то закатал.
- А, - отвечает Ромео, - костюм жалко.
в общем, пока все 60 человек уговаривали меня пожалеть бедняжку, он успел зайти в Волгу по пояс. пришлось подчиниться большинству и самолично вытащить влюбленного на берег.
мокрая, злая, растрепанная, напрочь растерявшая все романтическое настроение, я почти ласково вопросила:
- Что ж тебе нужно, зараза?
оказалось, что таким оригинальным образом товарищ хотел получить мой телефон. который он, между прочим, знал наизусть, еще когда стукал меня по голове учебником!
получив желаемое, герой-любовник отправился домой, по дороге чартя мелом на столбах, асфальте и стенах цифры моего телефонного номера. а я шла следом и тщательно их стирала.
нужно ли объснять, почему у нас так ничего и не получилось?

а другой мой не менее оригинальный поклонник был непальцем (зачат, как бы сказал КПКролик НЕпалкой и НЕпальцем), смуглым красавцем с усами цвета воронова крыла. я с ним переписывалась (был такой ирландский клуб по переписке, куда меня записал Курушин). так в первом же письме, едва увидем мою фотку, непалец предложил мне сочетаться законным браком и переехать на его историческую родину. видимо, в доказательство своей любви он приложил открытку со слонами, готовящимися заняться (пардон) любовью. я ему ответила твердым "нет", заявив что уже обручена. непалец, наверное испугавшись мести моего благоверного, тут же отрекся от всех чувтств, и заявил, что "мы будем хорошими друзьями. но ты все равно приезжай, я буду ждать!". наверное, надеялся меня увезти в Гималаи... на слоне...
вот такие они, мушшыны!