Стань небом и неси своё солнце к закату. Отбрасывай на землю лишь осколки своей тени. Нервной, призрачной, туманной... Тяжесть ноши пропадает с осознанием дороги и своих следов в этой пустыне. С сильными ветрами и барханами. Вот ты был и вот тебя нет. Кажется, что это всё, но нет. Нет же. Птица парит в вышине, ветер гонит облака над тобой. Душа чудесным образом протягивает руки к Ищущим. К тем, кто пишет картины собственным взглядом. К тем, кто никогда ничего не потеряет. Ибо знает, знает почему... Когда все эти метаморфозы отражаются в зрачках, ты понимаешь что далеко не всё так, как пытается уловить судорожный разум. Доживающий последний свой век.
Счастье становится гнилым яблоком. Осень. Уже давно осень.
Пространство хочет рассыпаться на миллиарды миров, почему же ты ему не позволяешь?
Видимо, без обратного билета. Но кому он нужен?
Какой-то, видимо, жизни. Пропитанной, в лучшем случае, сентиментальными вздохами.
Нам прививали ветви, чтобы мы давали крупные, спелые плоды.
И теперь нужно взять в руки топор.
Даже если этот наглый проводник потребует одиночества.
Но такое ли уж это одиночество?
Перед кем быть? С кем быть? Кем и для кого и чем являтся?
Если уж греть руки, то только с тоскующим сердцем. С бьющимся. С полным крови. Настоящей. Твоей.
Иначе - пыль.
Пыль.
Покрывающая глаза и нервные окончания своим флером. Плотным и твердым, как смола.