Когда мы лежали на этих дивных лугах. Тех, которых не было и не будет уже никогда. Когда частички нашей крови медленно отрывались и тянулись вверх. К отражению. Когда мы сияли, как никогда больше не засияем. Вот тогда и наступала эта священная Тишина. Идущая всегда и везде. Всегда не так, как этого кто-то хотел или даже просто думал об этом. А сейчас, мы упадем в темноту и там зажжем новый свет. Неотраженный и естественный. Изначальный. Мы гнили и сохли ради этого. Мы разлагались в земле ради этого. Правда - это вселенная метаморфоз, за пределами манифестации. Зерна этой русской, транссибирской тоски начнут давать всходы. Зеркальных подсолнухов, где отражаются звезды. Оторванные от всех да и нет. От всех принципов и идей. Рядом идущее, параллельное. Через мягкий гранит истории прорастает... Через разум безумцев и отверженных тоненькая трещинка. Наш рывок к свободе. Наша тихая комета.