Вечный сон, вплетенный в корни твоих цветов. Пульсируя, живя и тлея на останках. Море, море... Горизонт, навсегда вживленный в твои зрачки. Ветер, что несется оттуда, касается твоей кожи. Путает мысли, навевает дрему. Сладостную дрему духа. Оторви свою тень от зыбкой поверхности облаков. Восторженно пронеси это к солнцу. Новый день. Новое пространство. Под ударами трупного молота один приказ - жить. Несозревший плод раннего ноября. Отбросив медные звенья сентиментальных воспоминаний. Новая радость, без счета улыбок. Новая радость от осознания себя. От гнетущей бесконечности, закрученной в кольца колонок новостей. Смердящих трупным запахом невоплощенной мечты.

Она молча стоит у окна и штора едва касается её плеча... Мы ведь здесь, а не где-то ещё. Влиты в этом мгновении. Застыли в смоле времени. Никакое коллективное бессознательное не разрушит эту хрупкую вазу с остатками звезд. Ведь это же неимоверно мучительно - поднимать голову с пыльной дороги и смотреть вдаль. На алмазные гребни гор. Сквозь экзистенциальную пустоту. Есть вера. И сумрачный огарок биологической жизни.