Так много людей, и о них известно почти все, тысяча с лишним вариантов домашних страничек, личных сайтов, анкет, дневников… столько возможностей, но в них ни единого разумного слова… фоновые цвета выедены, тексты пресны, среди трехстрочных дней, отзывы о которых строятся как хокку, мелькают выцветшие фото, и этого всего так много… и тем печальнее понимать, что в этом разнообразии люди немы как рыбы.
По-прежнему хочется независимо читать. Внутри точится немалая злость, от почему. Почему я не могу поймать ни единой твоей мысли? Отчего именно тебя нигде нет. Именно тобой заинтересованная, я не могу насытится зрелым слогом.
И так хрустя по зубам растительной пищей, тоскую в скулах по произношению мясистых и сочных фраз, желая раскрутить тебя в обороты сложных отзывов и разговоров. Страшно от того, что в скором времени приду к тому, что буду довольствоваться баюканьем односложных предложений, ничего не зная о тебе.

От тебя ни слова. Ты на столько редкая гостья, что возможно, я уже вообще не знаю тебя как ныне присутствующую и здравствующую ныне.
Мне лишь сообщают о резонансе, мол, опять не совпали в минуте, что была, но ушла…
Ребенок я, гоняющийся за улетевшим шариком.
Гоняю во рту «Ира, Ира,… от чего же?»