Попав в идиотское положение, ведите себя просто и естественно, как настоящий идиот

Вытряхни клавиатуру, - собери печеньку.

Хочешь отношений без обязательств - пожалуйста,заведи себе резиновую женщину.

- Дай руку, блядь.
- Зачем?
- Сломаю тебе к чертовой матери пальцы чтобы ты больше никого так не трогал

И пишет он мне раз в месяц, чтобы убедиться, что я еще не сдохла

Когда говоришь кому-то "прощай", важно всегда четко осознавать всего лишь одно, нас несколько миллиардов, но такого человека как он - больше нет

мы охуенны до безобразия.
мы гнием и наслаждаемся этим.
мы талантливы, но прожигаем свой талант.
мы ебали в рот вашу мораль.
мы воспитаны в лучших традициях интеллигентских семей, но тщательно скрываем это

Что может быть интимнее секса?
Один плеер на двоих. Одна музыка...
Его взгляд на тебе, когда ты спишь... так безаружно, ненакрашено, неконтролируемо...
Сплетение пальцев. А еще неповторимое: "Эту книгу ты читаешь? На какой сейчас странице?" и твоя книга в его ладонях...
Вопрос "Что тебе снилось вчера?" и ответы на подобные вопросы.
"А откуда у тебя этот шрам?" - это интимнее, чем взгляд на грудь.
Когда он допивает твой остывший чай...
Когда ты сидишь за его компьютером...
Когда вы рассказываете друг другу истории из детства...
На свете есть столько вещей, интимнее секса...

А переспать, в сущности, можно с каждым.. (всё это было, а ты, глупая, так и не поверила - что вот что важно, вот когда души встречаются, об этом нельзя вспомнить и этого не рассказать друзьям - это всё интимнее секса. а переспать, в сущности, можно с каждым)

Не пишешь ему.
День. Неделю. Месяц.
Обещаешь никогда не беспокоить.
И даже, вроде, веришь собственным обещаниям.
А потом.
Ни с того. Ни с сего.
Отправляешь это банальное «привет. Как ты?»
И ничего не меняется от ответа.
Не рушится мир. Не взрываются вены. Не останавливается сердце.
Просто немного стыдно, что ты снова стучишься в эту дверь.
Настолько закрытую. Заколоченную. Заминированную.
Просто немного стыдно.