Лежать... И беспорядочно водить по потолку равнодушным лучом фонарика...
Угол. Ровная сероватая поверхность с немыслимым количеством отпечатков моих взглядов. Трещинка. Смазанное пятно, отметившее годовщину кончины неистового в своем звоне комара... Перемещающаяся, пугающе геометрическая и в то же время некая амебная тень подвешенного на веки вечные усопшего светильника...
Пустые глаза в плоскость и автоматический хаос перемещений кисти. Отражение диодной яркости в зрачках и далекие от этого потолка мысли...
Ненавистный бальзам (не тот, который на душу льется теплом, а смолисто-тягучий, терпкий, травяной...). Бальзам под рукой. Тусклая в этом скудном свете слюда сигаретной пачки. Маленькая рюмочка в окружении терракотовых капель и невесть как сюда забредшей бутылки колы.
Ночь...
С желтовато-фиолетовым мельканием туч и капельками на стекле...
Дворник, хлопая дверью и прогоняя свои сны о далеком Андижане, неуклюжим аккордом гортанных звуков начинает шепелявую песню метлы в дуэте с шероховатым тембром мокрого асфальта.
Шуршание близкого шоссе, такое привычное шуршание, что его уж и не замечаешь. Оно проникает в меня и брызгами своими притупляет чувства. Колыбельная никогда не спящего города...
Письма разбросаны по постели... Неяркий отсвет диска с расплывчатой уже надписью "Immerse your soul in love". Снова тишина...
Вкрадчивое, почти бесцветное шебуршание карандаша, ломающего размеренность школьных клеточек тетради...
Какие-то сумрачные очертания...
Непрекращающаяся игра в прятки. Тишина прячется от звуков, звуки от тишины...
Утро сообщает мне, что я в центре самого пасмурного в мире циклона... Ляпы капель по жести жизни...

Осень своими ритмичными биениями дождя избрала здешний подоконник камертоном... Грустная нота получается...
Минорность, неслышно оформленная тенями теряющихся деревьев на невзрачных обоях моего настроения...
Ресницы встречаются всё чаще... Все реже выхватывая кусочки реальности из уютной хмурости начинающегося дня... С застывшими в нем предметами. Глубокая затяжка на финише всего этого и сплющенный о пепельницу лоб сигареты. Окончательно закрываю этот мирок...
Последнее, что я вижу - это ты.....
Будет дождь