Это цитата сообщения Плюшевая_Львица Оригинальное сообщение
Только тебе...
...я просто соскучилась по тебе, рыцарь-с-кошкой-на-плече...
Вот так все просто и без затей... Понимаю, что скучаю по фантому... что я не знаю тебя... но... я чувствую тебя... Для меня ты такой, каким я тебя себе проедставила... Ты умный, чуткий, добрый... Мне так хочется просто знать, что ты у меня есть... пусть виртуально... Хоть как-то...
Хочется иметь право на твою поддержку... на тепло твоих рук... на улыбку... на нежный взгляд и теплые слова... Хочется быть не одной-из-толпы, а... нет, не единственной... просто заметной... Хочется, чтобы ты помнил обо мне...
Это не любовь... Это просто потребность быть любимой...
К сожалению, я слишком умна, чтобы этого не понимать... Прости меня за это...
И... если тебе нужна будет моя любовь - скажи... Просто скажи... я смогу... я поддержу тебя... я мурлыкну нежно на ушко... отгоню печали... поглажу по волосам и скажу - мой рыцарь, ты самый лучший... И все это будет правдой...
Я хочу, чтобы ты был счастлив.
Перед тем, как вырваться из меня и уехать, она навесила на меня уйму поцелуев. Раные, они висели на лице и позвякивали грустным, еле слышным звоном.
И потом, когда я шёл, рассеянно считал плитку под ногами и думал о пасмурности, поцелуи продолжали наигрывать странную мелодию.
Я шёл, стараясь не наступать на листья, стараясь припомнить лето, которое было так похоже на осень...
Холодный ветер прекратил тихий шелест остававшихся поцелуев и последний из них завял на замерзших губах...
Я заболел. И мне приснилось, будто бы я ем варенье из поцелуев. Которое мне никто не оставил...
Однажды у Оволопузова родился ребёнок. Оволопузов назвал его Вася. «Пускай пока Васькой побегает, а потом, глядишь, другое имя дам», - думал он.
Ребёнок же не бегал вовсе, а если уж когда и бегал, то небось какими-нибудь короткими перебежками, да к тому же скрытно от Оволопузова. Оволопузова злил этот недостаток. «Рахит какой-то попался», - раздражённо думал он, гасил окурок и уходил в подворотню. Самым существенным недостатком молодой отец считал немоту первенца, а самое большое потрясение испытал, когда засунул ему в рот палец. «Зубов нет, речи нет, чечевичную похлёбку не ест, возможно ещё и глухой»!!! - мертвея от ужаса, бормотал Оволопузов. Гротескную картину недоделанного младенца в мозгу папаши довершало отсутствие усов. Просыпаясь в насквозь промокшей от пота майке, Оволопузов горестно чесался, подходил к колыбельке, но не находя успокоительных подвижек, частенько думал: «Ему и баба-то, небось, не нужна... Эх, Вася, Вася - инвалидик, горемыка»…
наш водитель, сливая со служебной машины бензин и нацедив всего 5 литров, досадно заметил: "курам на смех!". мне послушалось - Фурам на смех. действительно, вот бы посмеялись фуры своими ...сотлитровыми утробами)
кстати, фамилия персонажа Логин. Log In
*отправился подыскивать в британских чатах ему подругу с фамилиёй Password*
Настроение сейчас - переменно-облачное, порывы мыслей. кратковременные дожди
в 1995 году кучерявый юноша, которого все называли Серёжа Шкатуло приехал из Питера, где помогал отцу таскать кирпичи со стройки и объявил, что доктор Албан говно, а нормальные пацаны слушают Зэ Продиджи!..
с тех пор я стал нормальным пацаном)
No good
Лежать... И беспорядочно водить по потолку равнодушным лучом фонарика...
Угол. Ровная сероватая поверхность с немыслимым количеством отпечатков моих взглядов. Трещинка. Смазанное пятно, отметившее годовщину кончины неистового в своем звоне комара... Перемещающаяся, пугающе геометрическая и в то же время некая амебная тень подвешенного на веки вечные усопшего светильника...
Пустые глаза в плоскость и автоматический хаос перемещений кисти. Отражение диодной яркости в зрачках и далекие от этого потолка мысли...
Ненавистный бальзам (не тот, который на душу льется теплом, а смолисто-тягучий, терпкий, травяной...). Бальзам под рукой. Тусклая в этом скудном свете слюда сигаретной пачки. Маленькая рюмочка в окружении терракотовых капель и невесть как сюда забредшей бутылки колы.
Ночь...
С желтовато-фиолетовым мельканием туч и капельками на стекле...
Дворник, хлопая дверью и прогоняя свои сны о далеком Андижане, неуклюжим аккордом гортанных звуков начинает шепелявую песню метлы в дуэте с шероховатым тембром мокрого асфальта.
Шуршание близкого шоссе, такое привычное шуршание, что его уж и не замечаешь. Оно проникает в меня и брызгами своими притупляет чувства. Колыбельная никогда не спящего города...
Письма разбросаны по постели... Неяркий отсвет диска с расплывчатой уже надписью "Immerse your soul in love". Снова тишина...
Вкрадчивое, почти бесцветное шебуршание карандаша, ломающего размеренность школьных клеточек тетради...
Какие-то сумрачные очертания...
Непрекращающаяся игра в прятки. Тишина прячется от звуков, звуки от тишины...
Утро сообщает мне, что я в центре самого пасмурного в мире циклона... Ляпы капель по жести жизни...
Осень своими ритмичными биениями дождя избрала здешний подоконник камертоном... Грустная нота получается...
Минорность, неслышно оформленная тенями теряющихся деревьев на невзрачных обоях моего настроения...
Ресницы встречаются всё чаще... Все реже выхватывая кусочки реальности из уютной хмурости начинающегося дня... С застывшими в нем предметами. Глубокая затяжка на финише всего этого и сплющенный о пепельницу лоб сигареты. Окончательно закрываю этот мирок...
Последнее, что я вижу - это ты.....
Будет дождь
[576x432]
Как-то написал сказку, подражая Теллегену. Вернее пользуясь его героями. Сказка грустящей Белке посвящена...
Однажды, в самом начале зимы, Муравей как обычно делал вид, что занят. В последнее время он часто
строил задумчивое лицо и приговаривал: "я занят, ох как я занят".
По утрам, когда падали снежинки в прозрачном лесу и днем, когда тихо шелестели ветки дуба, и вечером, когда начинала ухать Сова ему слышался Шепот.
Шепот говорил голосами разных зверей. Шепот говорил: "смотрите, Муравей опять бездельничает".
Или: "Лежит себе и забот ему мало".
Муравей как-то раз даже услышал в Шепоте Белкин голос. Изумленный, он поднял голову, которая по обыкновению была занята всякой всячиной.
"Странно" - подумалось ему.
Чтобы перехитрить Шепот, он вскочил и принялся бегать вокруг бука.
"пусть думает, что я озабочен. Да. У меня много забот! Мне надо многое сделать".
"Одни заботы целый день! не присесть!" - бормотал он, внимательно прислушиваясь, нет ли где Шепота.
Но во сне Шепот мягко проникал в постель и навязчивым шуршанием трогал Муравья за усики.
Муравей просыпался, садился за стол и медленно перебирая веточки и клюя носом делал вид, что мастерит .
"Мастерю вот одну штуку, ох и сложная", - говаривал он время от времени.
Но Шепот все никак не хотел отставать.
Наконец Муравей понял, что делать вид и быть на самом деле занятым - не одно и то же. "Я делаю вид, но это тонкий вид. Прозрачный. Шепот видит меня насквозь".
Муравей отчаялся и мрачно взглянул вокруг.
Под дверью лежало письмо. "Надо же, так замаялся, что и не заметил".
Это было письмо от Белки, которая отправилась в путешествие.
Она писала, что там где она находится и звери другие, да и солнца маловато.
"Другие...", - Муравей покрутил это слово и так и сяк, но так и не поняв отложил на потом.
"Маловато", - Муравей улыбнулся. "Маловато - это значит немного, но в то же время нельзя сказать, что вовсе нет. Маловато - самое точное слово", - решил он в конце концов.
Он знал, что Белка иногда говорит точь в точь, ни отнять, не прибавить.
"Иногда", - он улыбнулся еще больше. "Иногда - это ведь не всегда. Если б было всегда, то кто будет Белке все растолковавать и обьяснять, а?"
Муравей решил смастерить для Белки солнце.
"Маленькое солнышко ей там не помешает".
Он знал, что солнце теплое, как чай.
Он знал, что оно приятное, как мед.
И оно светит, как Светлячок.
Получалось, что к Белке следовало отправить Светлячка с чаем и медом.
Озадаченный, Муравей стал тереть лоб и представил себе получившееся солнышко.
Он покачал с сомнением головой - еще съест чего доброго мед и выпьет чай.
Простоватый Светлячок был на такое способен. "Слопает за милую душу, - растерянно мелькнуло у Муравья в голове.
Оставалось одно - поговорить с Солнцем.
"Сколотить лесенку, нужно сколотить лесенку, - догадался Муравей.
Целый день он плотничал, строгал, пилил и всё думал о Белке.
Наконец лесенка была готова, Муравей взобрался наверх, сел на верхней перекладинке и стал говорить с Солнцем.
"Милое Солнце, я Вас никогда ни о чем не просил, но вот... вот... - Муравей засмущался и почти неслышно произнес: не могли бы Вы навестить Белку, ей Вас так не хватает..."
Солнце ничего не ответило, оно лишь молчало. Муравей не был даже уверен, слышало ли оно его. Еще немного посидев, он начал спускаться, с надеждой еще раз взглянув на Солнце.
Поздним вечером, сидя уже на крылечке своего домика и вглядываясь в даль он вспомнил о Шепоте.
"Эй, Шепот - ты где?- крикнул он в туман. Далеко, далеко, где-то у реки ему послышался всплеск. "А может показалось? - устало подумал Муравей.
И снова стало тихо-тихо.
[640x480]
А я три дня подряд вечерами пью пиво - помногу... Потому как смотрю футбол, а это занятие, как известно, стимулирует выработку какого-то гормона ( не знаю точно его названия ), который так действует на мозг, что ты чисто механически собираешься и бежишь, зажав в кулаке совершенно по-детски горстку монет, в ближайший магазинчик "Соки-воды". Но вместо полезных во всех отношениях экстрактов из даров природы, представленных в великом разнообразии, избираешь всегда один - тот, что из солода и хмеля)
Сегодня был в гипермаркете. Это такие магазины, типа гастронома, только размером с аэродром. Ежедневно там вывешиваются списки пропавших без вести за прошедшие сутки...
Люди теряют там себя не только в переносном смысле, но и в самом, что ни на есть, прямом. Так вот, я долго наблюдал за потребительским инстинктом граждан, делал кое-какие смешные для меня выводы и умилялся)
Что же нужно среднестатистическому товарищу, гордому сыну белокаменной? Ну, помимо всяких там колбас и прочей пищевой дребедени в этих тележках чаще всего обнаруживаются:
разнообразные средства для борьбы с комарами (покупаются в гигантских просто количествах. Которых хватит на уничтожение всех мелкокусачих обитателей сибирских ареалов), во-вторых - приспособления для впитывания жидкости, как-то памперсы и (извините) прокладки. Тоже немыслимые объёмы, судя по которым
ухудшение демографической ситуации в России - это нелепая ошибка статистики)
А про комаров я уж ненароком подумал, что прозевал сообщения информационных агенств про их небывалое нашествие, потому как наблюдавшуюся ситуацию иначе, чем истеричной не назовёшь...
А ещё... Вот дела - всенепременный атрибут потребительской корзины - пи-во). Такое ощущение, что его дают в качестве презента всем тем, кто совершил покупку на сумму более одной копейки)
Попадаются и такие герои, которые тащат этот калорийный слабоалкогольный продукт ящиками. На их лице одновременно можно прочесть 2 чувства: едва прикрытое вожделение от предстоящей встречи с Зелёным змием и затаённое чувство того, что всё равно рано или поздно купленное закончится и придётся опять переживать мучительное состояние похмелья(
Я так понял, что эти несчастные люди и есть те самые запойные, которыми меня пугали в детстве.
Наиболее популярные сорта крепкие. Эдакая устрашающая этикетка, выдержанная в цветовой гамме кошмара алкоголика, а ней как приговор "хмiльне мiцне"...
Я бы не удивился, если бы вместо сей аннотации, было написано "смертельный яд". Тем более, по вкусу они вряд ли отличимы)
Кстати, о названиях... Недавно видал порошок под названием "Зифа" производства Республики Башкортостан, город Стерлитамак. А, каково?
Может по-башкирски "зифа" означает чудо-чистота, но в русском языке невольно напрашиваются ассоциации, отнюдь не напрямую связанные со сверкающей белизной)
Я, видимо, сегодня разошёлся - полная белибердень и в голове, и на экране монитора)
Округляюсь. Или как там - закругляюсь?)
1. Весна величавая чавкает грязью...
2. Сны цветные - как лепестки рододендрона, брошенные в соленый океан с крошечными разноцветными нитками рыб...
3.Вечереет над грустным брусничным болотом. За кишечным окном лучевая тоска. Где-то атомы стукаются пусто и звонко. Женщины немощные рожают, престранно звуча...
4. У тревожных истоков трутся шеями лоси, у былинной богини под хозяйской и властной пятой...
5. Прошлёпал по каменным плитам простуженный Фюрер. Унылая свита его прошуршала за ним, подавляя зевок. Блестящие мокрые камни...
вот так вот - старая тетрадка с обрывками мыслей восьмилетней давности... И страница порвана на половине...
В 0-15 заходит ко мне Артём. В руках у него какой-то пестрый сверточек. Улыбается таинственно.
Выясняется, что это воздушный змей. Немного подискутировав на эту тему, решаем прогуляться. На улице неожиданно-приятно и какой-то сумашедший теплый ветер. Рулады сверчков.
Мы решаем, что самое время попробовать воздушного змея в действии. Возвращаемся за ним и идём на канал имени Москвы. По дороге обсуждаем название для байдарки. Масса вариантов. Как у Коваля. Самая легкая лодка в мире должна меть самое легкое название в мире.
*-- Слушай,-- сказал Петюшка,-- а как называется твоя лодка?
-- Сам не знаю,-- ответил я,-- еще не придумал.
-- Ты знаешь, что я думаю,-- сказал Петюшка.-- У самой легкой
лодки в мире должно быть и название самое легкое в мире.
Такой выходки от Петюшки не ожидал никто. В первую секунду
все приокаменели, раздумывая, что, собственно, сделал Петюшка
-- брякнул ли глупость или высказал нечто разумное?
Особо напрягался милиционер-художник и даже почти схватился
за голову, которая не успела переварить "борьбу борьбы с
борьбой", а Петюшка подбросил нового материалу.
-- Как это может быть -- самое легкое название? -- сказал
Шура. -- Легкая лодка -- я понимаю. А название?
Петюшка Собаковский и сам растерялся.
-- Ну взять, к примеру, название "Пена",-- сказал он.--
Пена-то легкая.
Тут уж всем стало ясно, что Петюшка ляпнул глупость. Только
полный дурак может назвать свою лодку "Пена".
Клара замкнуто звякала ложкой. Теперь и на Петюшку смотреть
ей не хотелось. Во-первых, он брякнул глупость, во-вторых, он
разговаривал со мной.
А после того, как я выгнал Клару из лодки, разговаривать со
мной не должен был никто. Глянув на Петюшку, как на некоторую
неприятную пену, Клара углубилась в чай.
Орлов с милиционером сразу поняли, что Петюшка потерял
золотое место в сердце Клары, и молчали, решив свои места пока
сохранить.
-- "Пена" не годится,-- сказал я.-- Как-то нелодочно.
-- Почему нелодочно? -- спросил Петюшка.-- Легонькая,
беленькая, бегает по волнам.
-- Да разве нет ничего легче пены?
-- Наверно, есть,-- сказал Петюшка.-- Может быть, пепел? А?
Клара снова глянула на Петюшку, как бы превращая пену в
пепел.
Милиционер-художник зашевелился. Ему явно хотелось влезть в
разговор, но золотое место в сердце Клары накладывало печать на
его уста.
Все эти Кларины взгляды и золотые места начали немного
раздражать художника Орлова.
-- "Пепел", -- сказал он, не глядя на Клару. -- Ну и
название! Какой же дурак назовет свою лодку "Пепел"? Придумал
бы что-нибудь нежное. К примеру, "Бабочка".
Милиционер-художник заерзал на стуле. Ясно было, что он
придумал легкое название, но не решался его сказать,
оглядываясь на Клару. Он так и сяк замыкал свой рот, но
придуманное слово рвалось наружу.
-- Ласточка! -- гаркнул он.
Эта милицейская ласточка прорвала плотину, и птичьи названия
полетели одно за другим: "Чиж", "Горихвостка". Вспыхнув на миг,
название тут же меркло.
-- Название должно быть даже легче птицы,-- сказал Орлов.--
Надо, чтоб оно и звучало легко и просто. Например, "Эхо".
-- "Эхо" -- не очень лодочно,-- сказал я.
-- Лодочно! Лодочно! -- сказал Орлов.-- И лодка, как эхо,
будет летать от берега к берегу.
Я заволновался и неожиданно подлил чаю Кларе Курбе. Мне
вдруг ужасно захотелось назвать свою лодку "Эхо". Я представил
себе, как красиво можно написать это слово на серебряном борту,
как будут удивляться капитаны встречных кораблей, читая --
"Эхо".
-- Есть кое-что полегче, чем эхо,-- сказал Петюшка. Он давно
помалкивал, выращивая в голове легкое название. -- Что же это?
--
Пью чай. Глаза довольно светятся. Но как-то внешне скучно.
Так бывает - внутри искорки хихикающих междометий, а снаружи по левую руку хмурая сестра, а по правую тетка с молчаливой старательностью вышивает особо сложные крестики на своих узорах. Сразу видать, поссорились. Может из-за хлебных крошек, а может не поделили, кому спички в этот раз покупать.
Осматриваю насупившиеся лица и, хлебнув из пиалы, озабоченно так начинаю пугать вечернюю кухонную тишину...
Нет, не так. Надо вначале поведать про едва заметный кусочек, положивший начало всей этой ситуации.
Маленькая дочка моего витебского братца всё выпытывала, есть ли у меня петух. Я отвечал загадочно, но вопрос звучал настолько часто, что пришлось сказать, что да, имеется кое-какой петушок. Девочка успокоилась. Но спустя несколько дней я встретился с братом. Обиженными губами он стал упрекать. Ты зачем, говорит, Лерке наврал, что петух у тебя? Спрашивает, будто бы я знаю, отчего подобные крошечные неправды так и выскакивают из меня.
Так вот, сижу за столом и задумчиво так молвлю, вроде бы как сам с собой размышляю вслух:
- Петух-то оно конешне хорошо, только вот ест больно много..
Оба-на! Гляжу, зашевелились глаза женских родственников.
-А что, разве я вам не говорил? Петуха завели родители-то.
Как так? Что за новости?!
-Да-да. Петух. И две курицы. (Сам думаю, во дела - вымышленный пернатый стремительным образом обрастает окружением).
Так же на первый взгляд незатейливо и логично появилась и ограда из сетки, за которой и живет дружная семейка домашней птицы.
На меня сыпется крупный снег вопросов, но не так-то просто сбить меня с толку.
Сестра: "Что, прям на улице живут?"
Я: "Да, на улице. Сеткой их отгородили, вот они и живут. Как всю траву съедают, отец переносит сетку на новое место".
Сестра: "Они и траву едят?"
Я: "И траву едят, и червяков. Как начинают землю есть, тогда это верный знак на другой участок загон переносить. Прям маета с ними. Я ж говорю, больно прожорливые".
Далее пошла 15-минутная лекция тетке о давно волнующем ее вопросе размножения приусадебной птицы. По-моему, этот рассказец вызвал у нее легкий орнитологический шок. Она, видите ли, думала, что петухи, когда топчут кур, просто балуются. А оно вон вишь как непросто! Природа!
В-общем, оживились обе, перебивают друг дружку.
-А зимой как?
-А что? Зимой просто. В сарай их, а в сарае старый шкаф. Будут в шкафу на жердочках поживать-кудахтать. Во как!
До позднего вечера длилась беседа. Теплее стал свет лампы, теплее лица, живее слова...
Задумался - а что - неплохо.. Три человека верят в петуха, который живет где-то там, в придуманном мною мире.
А что, может и стать мне четвёртым?)
Моя тётка почему-то не любит евреев. От них, говорит, запах специфический.
Вот и нынче, показывали передачу про Льва Яшина. Я мимоходом ей так и обмолвливаю: "Слышь, это... А ведь
поговаривают - Яшин-то евреем был."
Как так?! Очки сползли на кончик бледного от удивления носа. Отрицает вовсю - евреи в футбол не играют.
Ещё как играют, отвечаю)
Ну уж нет, не так легко убедить мою престарелую родственницу в этом. Сложно подвигнуть основы её
мировоззрения.
Жаркими речами и рубящими взмахами рук, она опровергает мои провокационные доводы. Тыча пальцем в
крупный план, звенит нервным голосом: "Глянь на его морду! Русская! Русская морда!"
...
Во, думаю, понесло Клавдию Артемьевну. Эдак и до греха недолго)
Ушел прочь.
От сестры чуть позже узнал - переключила она канал. Не стала смотреть на великого вратаря, легенду
мирового футбола.
А вдруг и правда, еврей?)
Если я куда-то ехал... Если и было такое желание... То это туда, куда меня ждут... Например, из Химок в Люблино... Ночью... На велосипеде.. Чтоб сесть на скамейке на сорокакилометровом расстоянии и двигать закрытые глаза вскользь от солнца. Двигать, еле мерцая довольными, сдобрившимися ресницами...
Чтобы ими же двигать обеспокоенно в стремлении добраться назад уставшими утренними, неподатливыми коленями на север Москвы, чтобы быть обьятым солнцем Третьего Кольца... и тут мелодия, мелодия потерянно-принятого входящего звонка... " Снег, сможет меня согреть... Ты помоги ему... Душу мою отпеть... здесь некому будет"...
На Невском проспекте, на Лиговке, на Васильевском острове...
№ часов в машине - как приятный сон в предвкушении лучшей доли...
И она была, эта лучшая доля...
Допустим, такой кадр - Амундсен пробует пальцем полусоленую воду Финского залива... Или так - дождь крупными каплями выбивает ритм пасмурности на терракотового цвета майке, вызывая перевоплощение мокрого кирпича... Дикий невский ветер вызывает улыбку и тревожит непостоянные закручивающиеся волосы на безумством охваченной штормовой голове...Выяснение, почти истеричное выяснение, какой перед тобою мост... И табличка корректно сообщает тебе, что это и есть выход из душеловки линий острова...
Проносящийся мимо сигнал машины, оканчивающий эту пасмурность и все полудоверительные отношения, которые успели свернуться в волну под пасмурным небом околополуночья... Это всё Петербург за те несколько дней, которые я там был... Конечно, и озёра под ногами, и недоверчивые богатые люди, снисходительно НЕ пускающие на свои огромные озера, обтянутые неизбывной тоской навевающей, колючей проволокой...
Гулять по лесу, с поплавками в волнистой воде заброшенной полурозрачной леске... Лес, где есть Белка, едва удерживающаяся на ломких ветках неоперившейся рябины... Лес, где нет червяков - только душно-приятный запах старой хвои вперемежку с пронзительностью аромата тонких, вычурных цветков кислицы...И огромное пространство, кажущееся голубым пером за акварельными деревьями - всё это Питер...
И палитра серых красок на небе, которое убивает май, сдобренный простынью серого вечернего пространства над головой... Залетающие за воротник брызги тяжелых капель обводных каналов... И названия, и промокшие отзывчивые люди...
Я был в Петербурге....
Все посматривают на время. Раньше слегка встряхивали для этого рукой и мельком бросали взгляд на левое запястье. Сегодня в ладонях мусолились мобильные телефоны.
Проводница стала зазывать всех пассажиров на плоскости дермантиновых полок.
5 минут. До отправления. До отравления грустью уходящего поезда.
Последний раз сделав глоток, поставил бутылку у столба. Я заметил, что люди стараются оставить свои ненужности возле пахнущих надежностью творений промышленного зодчества, вроде столба или стены.
Вот так стоишь-стоишь, почти молча, а в последний миг сыпется град слов. Которые перемежаются обниманиями и поцелуями.
Цепкий глаз полупроводника с полными лодыжками в долю секунды считал информацию в билете. Равнодушная ритуальная проверка.
Неловкая толкотня в проходе. Провожающие не хотят уезжать. Они желают вырваться наружу и остаться в своем городе навсегда.
Провожающие - это такой народец. В совершенстве владеют языком жестов, который с легкостью проникает сквозь окно вагона, на котором как обычно красуется облупленная надпись "закрыто на зиму".
Провожающие стоят перед тобой, задрав голову и изображают невероятные штуки. Прикладывают указательные пальцы к уголкам глаз, что означает предстоящие рыдания. Крутят воображаемый телефонный диск и пишут пальцем на руке - мол, не теряйте связь. Да чего только не делают. О прощальных махах ладошками и говорить нечего. Каждый обязан исполнить этот классический номер.
На меня же смотрят внимательно и без лишних движений. Стоят, не уходят.
Отправление задерживается.
Тягостно...
Вот чуть приметный толчок. Родители, два одиноких и маленьких человека, плавно сдвигаются в сторону.
Грустные глаза. В очередной раз они остаются на потрескавшемся асфальте перрона. А я уехал...
Уже мелькают передо мной кусочки окраин с букетами зацветающей черемухи. Кто-то деловито принялся есть котлеты с прилипшей фольгой.
Курю в тамбуре. Стекло отчужденно холодит висок.
Потом иду и покупаю пиво. На сдачу мне дают халву. Ума не приложу, что делать с этой халвой.
Немного спустя, дарю её тётке-соседке. Думаю, может из благодарности хоть спать будет беззвучно.
Лампы мигнули и погасли. Приходится пить пиво в сумерках.
Все уже улеглись и простыни преют под жаркими телами ночных путешественников.
Демоны храпа начинают соревнование в мастерстве. Сначала разминка, потом показательные выступления и вот к полуночи происходит финал.
С раздражением слышу, как в последний момент к ним присоединяется фальцетный храп соседки, который и будет бездарным аккомпанементом всей этой поездки.
Отчаянно шурша пакетом, достаю все эти сырые, простуженные тряпочки, которые железные дороги выдают за постельные принадлежности.
Короткая схватка со скрученным матрасом и удушенной им сироткой-подушкой.
Глоток нагретого Жигулевского. Последняя затяжка. Сквозь летящую мимо темноту виден туман.
Туман прокрался и в мысли. Отворачиваюсь к дребезжащей стенке.
Не думаю о том и о тех, кого оставил. Не думаю о том и о тех, кого встречу. Стараюсь не думать.
Засыпаю с дрожащими ресницами...
Борис Виан "Пена дней"
Даниил Хармс
Кнут Гамсун "Мистерии"
Эрленд Лу "Наивно. Супер"
Тоон Теллеген
Борис Васильев
Дуглас Коупленд "Generation X"
Януш Вишневски "Одиночество в сети"
Сергей Довлатов
Михаил Веллер "Легенды Невского проспекта"
Иван Гончаров "Обломов"
Николай Гоголь
Яан Мартелл "Жизнь Пи"
Юрий Коваль
Михаил Булгаков
Михаил Зощенко
Эрих Мария Ремарк "Время жить и время умирать"
Эрнест Хэмммингуэй "По ком звонит колокол"
Виктор Пелевин "Омон Ра"
Габриэль Гарсиа Маркес "100 лет одиночества"
Джером Сэллинджер "Над пропастью во ржи"
Патрик Зюскинд "Парфюмер"
Астрид Линдгрен
Михаил Шолохов "Тихий Дон"
Станислав Лем
Указанные произведения - наиболее яркие, на мой взгляд. Если не указано, то по нраву творчество в целом, без явных выделений.
Безвольно (или скорее вольно) раскинутые руки. По мизинцу ползёт лесной муравей. Взгляд отыскивает
чего-то на небе, а упрямый ветер шевелит такие же упрямые и непослушные волосы. Сосновая иголка прилипла
к ступне. Мокрые джинсы отдыхают, слегка выпуская пар у костра. Я думаю - хорошо, что я упал с
полузатопленной лодки и даже хорошо, что провалился в яму, когда собирал необычной величины озерные
ракушки для одной капризной девочки. И набухшая, изменившая свой цвет футболка, неловко расправленная
мною, беспечно раскачивается над теплым маревом щелкающего огня.
Зато я боролся с волнами. Я сражался и с волнами и с их попутчиком ветром, и со скользкими корягами на
дне. Когда плавал на глупом матрасе.
Нет, скорее не боролся - это они мягко выталкивали меня на берег.
Чтобы я, наконец, посмотрел на небо. К которому не приглядывался уже очень давно.
Я... Я, по прозвищу "Хоть-Выжимай"... Я смотрю в небо
Вернулся я с улиц, где дождь негрустный и мало прохожих. Преследуемый какой-то жалостливой французской песней и автомобильным блюзом. Странно спокойный. Я в последнее время странно спокоен - может у меня происходит ломка темперамента?)
Даже едкая моя ревность теряется в весне. В весне, которую я так ждал и которая оказалась именно такой... ожиданиям соответствующей.
Глупая моя тетя до сих пор ждет от меня прощений. Не понимая, что мне она безразлична и, вероятно, думая, что я переживаю. ошибается она... сколько раз я оказывался на ее месте, а теперь вот, с другой стороны я и стало многое понятно. то, что раньше я относил к себе - это просто-напросто БЕЗРАЗЛИЧИЕ
unhappy end всего
а она ведь сделала для меня достаточно хорошего, но я равнодушен ко всему. а быть безразличным к человеку, который делает гадости можно?
гадости из лучших побуждений... они как слипшаяся в кармане конфета, как ненужный никчемный подарок...
лучшие побуждения - не оправдание, а отягчающее последствие..
не стоит дальше, а то я мрачнею)
у меня такая работа нынче интенсивная. с одним выходным, который ждешь, а потом не знаешь куда деть. смутные будничные мысли о его проведении превращаются... ни во что не превращаются воскресным утром)
прогулка, книга, музыка, сигарета - а что, не так уж и плохо)
и велосипед) скорость, желание ездить по лужам и по сухой траве. в какие-нибудь места поехать, где никто ничего не знает. которых и я не знаю)
а потом можно слезть, присесть, прислонившись к теплому дереву и покурить, неспешно тасуя мысли, оставшиеся после ветра.
посмотреть на воду и на дальние сосны, на людей, обитающих на другом берегу
послушать вечерние звуки и приглушенные теплым воздухом крики детей в своих дворах
прищуриться на собаку, сменившую деловитое снование носом у земли на напряженное внимание с поднятыми ушами - глядит на меня, не двигаясь
заблудившийся, видать, муравей медленно карабкается по ноге
солнце садится
думаю о ком-то
и не хочется уже никуда возвращаться, пока не подует холодом и не станет полутемно
обреченно двигаешь педали
уставший слегка, грустный тоже слегка
в себе
потому что никого нет рядом
это и преимущество, и недостаток одновременно...
День складывается из суетливых движений. Руки слегка дрожат, а в глазах будто бы песок... Всё, сегодня уезжаю в Витебск. Недели на две. Так что всем удачи. До новых встреч)